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他们将我递上的画撒了一地,歇斯底里地骂我、让我别再骚扰他们。
骚扰?
“我”难道是在骚扰他们吗?
“我”一次次地给他们机会。可他们早就被所谓的市场迷住了眼,手中的作品沦为了洗钱的工具。
但“我”从来不会怨天尤人。
真正的完美的作品,是哪怕出生于恶臭的角落,也能让路过之人情难自已地驻足、灵魂共鸣的。“我”没做到、对,“我”也有问题。
“我”承认“我”的作品的确不够完美。
不是因为没钱装裱,也不是因为用的画布和颜料不足够好。而是在“感觉”上,就差那么一点,只需要补足那么一点,“我”就可以让他们无话可说。
可是……差什么呢?
.
“我”从来不在意世俗的眼光,哪怕“我”现在趴在地上,将那些被唾弃的画作一一捡起,那些鄙夷嫌恶的眼神落在我的背上,我也丝毫不觉得沉重或羞耻。
等“我”成为举世闻名,“我”的一切肮脏、贫困、疯狂都会变为我伟大而不可或缺的一部分,“我”被厌恶、被唾弃、被鄙夷的经历也会成为渲染“我”的最佳切入点。
我废弃的手稿会成为珍品、我居住的房屋会成为故居、甚至我逗留过的街头也会变为景点。
那时,所有人都会来爱“我”。
哪怕“我”可能已经死去。
可是……“我”到底差了点什么呢?
.
一
只手压在了“我”的画作上,炎炎烈日下白得好像在发光。
“我”该用什么色彩来调和这样的一份白?
抬头,那是一个不知何时蹲在“我”面前的女人,她的膝头叠着一层“我”的画,我意识到她在帮“我”捡画。
她笑着将那叠画递还给了“我”。
“你画得真可爱。”她说。
真可爱。
而“我”也这样想。
漂亮到简直不像是真实人类,仿佛她天生就该活在画作里。
她如果能把“我”也捡走就好了,就像“我”将那些小动物捡回家,就像“我”将那些小动物从残忍的贩卖者手中抢救下来一样。
世界变得模糊起来,她的整个人身上都仿佛带上一层神秘的光晕。她是那么的清晰,又是那样的难以描绘。
“我”该如何调制这份色彩?
“我”发誓我绝对可以表现出任何能看到的色彩,但却在这一刻犯了难。
“我”连滚带爬地逃走了。
这是“我”第一次感觉到何为“狼狈”。
.
心脏在跳动,大脑在充血,呼吸都变得困难起来。
这是从来没有体验过的感受。
恍然明白了“我”一直以来欠缺的到底是什么。
是“爱”。
一直以来,“我”都是在表达爱,可带着“爱”去作画根本不是一件稀奇的事。平常、庸俗、毫无特色。
“我”要创造爱,“我”要让“我”的真品无可替代。
“我”要将爱牢牢镌刻于画布之上,赋予灵魂,赋予永生。
.
血液融合在一起。
它们并没死去,而是于画中获得了永恒的生命。
爱被刻入笔触之中,永不靡退。
可为什么他们还是不懂?
“我”将那厚厚一叠、成套的画作递给她,这是她第一次见到这套作品。和往常一样,我向她诉说着我的理念,期盼得到她真诚的反馈。
以往那些用于糊口的作品她都会赞不绝口,她是唯一能懂“我”的人。
“我”承认,“我”对她的依恋已经抵达到了一种世间无法理解的境地,她的眼睛、她的嘴唇、她的四肢、她一切的一切,“我”想钻入她的骨血之中,再由她分娩而出。
她像拿到烙铁般将那叠画作丢回到“我”的怀里。
“你疯了吧。”她说。
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