掌心文学

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留下我抓不住的 jiza i25 co m（第3页）

他顿了顿，又加上一句：

&puis…j’aipasenviede&rerencore.”

（而且嘛……我还不太想回去。）

她歪着头盯了他两秒，唇边勾起一个轻得几乎看不见的笑。

“Tuveuxquejeserved’a1ibioudepagnie?”

（你是要我做你的借口，还是陪伴？）

他轻声一笑，没有否认，也没有确认。

只是用一种近乎温柔的方式伸出一只手，朝街对面虚握了一下：

“Viens.T’asenbsp;unpeudesaubsp;aubsp;de1a1èvre.”

（走吧。你嘴角还有点酱汁。）

她轻轻舔了舔嘴唇，没有擦，也没有羞。

只是把手从兜里抽出来，跟上他。

他们一起穿过街口，鞋底踩过人行道上的水渍，橱窗里倒映出两道并肩的影子。

酒吧不远。

门上贴着“hyhour”，里面放着老旧的法语香颂。

他们推门进去，没有碰肩，没有言语。

但空气刚好、灯光刚好、桌子不高——

像一场被烟点燃后，刚好不想散的夜晚。

酒吧不大，昏黄灯光投在玻璃杯上，泛出一点点廉价的光。

他们坐在靠墙的一张小圆桌前，桌面不平，脚偶尔晃一下。

他点了一杯白啤，她选了一杯樱桃口味的红酒。

刚喝第一口，她皱了一下眉。

&sucré.”

（好甜。）

“Tudis?amesibsp;uneinsu1te.”

（你说得像在骂人。）

“?a&.”

（就是在骂人。）

他轻轻笑了一下，抬手喝了一口自己的。

酒不冷，气泡已经消了半截。他喝得慢，像在等她先说话。

她的目光绕过他脸，看向墙上的老照片——黑白的，拍的是196o年代的巴黎市集，一个女人低头挑水果，裙摆被风吹起。

她盯着那张照片，没看他：“Tubsp;qu’on&photographierque1qu’unsansjamais1aprendre?”

（你觉得，有没有可能拍一个人，却永远不理解她？）

他没回答，只轻轻问：“Tupar1esdetoi?”

她没有点头，也没有否认。

只是端起杯子，喝了一小口，然后说：“ou&rejepar1edetoi.”

（也许我说的是你。）

他笑了一下，眼神还是稳的。

“moi，jephotographiepaspourprendre.Jephotographiepourgarder.”

（我拍照不是为了理解。我是为了留下。）

&tugardesquoi?”

（那你留下的是什么？）

他低头看着她的手指——她食指在杯边轻轻打转。

“bsp;quim’éche.”

（那些我抓不住的。）

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