掌心文学

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我没有被吻却被写进了诗（第2页）

&esp;&esp;她接过杯，没有说“谢谢”。

&esp;&esp;他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。

&esp;&esp;david喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。”

&esp;&esp;“你总在这个点敲锅？”

&esp;&esp;“有时候是锅，有时候是咖啡机。”

&esp;&esp;她轻轻笑了一下。

&esp;&esp;他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？”

&esp;&esp;“传播。”她顿了顿，“写一点东西。”

&esp;&esp;“写诗？”

&esp;&esp;“不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

&esp;&esp;他没有接话。

&esp;&esp;只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

&esp;&esp;“你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？”

&esp;&esp;“不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。”

&esp;&esp;“我也不是在调情。”

&esp;&esp;他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。”

&esp;&esp;然后两人沉默了一会。

&esp;&esp;酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。

&esp;&esp;david靠着厨房门框，把杯子举到她面前，碰了一下。

&esp;&esp;玻璃声轻，几乎听不到。

&esp;&esp;“à&esp;ta&esp;nuit，”&esp;他说。

&esp;&esp;“à&esp;ton&esp;bruit，”&esp;她回。

&esp;&esp;

&esp;&esp;他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。

&esp;&esp;“你听得懂结构吗？”他问。

&esp;&esp;她没有回答，只是走近了几步。

&esp;&esp;他点下播放键。

&esp;&esp;不是歌，更像一段正在被拼贴的音乐草稿。低频很深，像地下水管在流动，中段有节奏，但节奏不规则，像心脏刚醒时的跳动。最后是一段模糊的人声采样，听不清内容，只像一口含着什么、始终没吐出来的呢喃。

&esp;&esp;两人都没说话。

&esp;&esp;他靠在桌子一侧，她靠在另一侧，屏幕亮着，房间暗着，音轨在缓缓展开，像水面浮起一块岛屿，他们都站在上面，不动。

&esp;&esp;陈白的酒杯还握在手里，已经空了。

&esp;&esp;david偶尔抿一口，却没有看她。

&esp;&esp;他们就这么听完了一分五十秒的音乐。

&esp;&esp;没有评论，没有提问，没有任何关于“这个声音是不是还可以再剪”的讨论。

&esp;&esp;只是安静地共享那一分五十秒的存在。

&esp;&esp;音乐停止的那一刻，房间里忽然静得像有人按掉了呼吸。

&esp;&esp;她抬头，看他一眼。

&esp;&esp;他低头，把光标移到文件夹上，下一个track的文件名是：

&esp;&esp;“nuitchaudewav”

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