掌心文学

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我没有被吻却被写进了诗（第1页）

&esp;&esp;这天夜里她是被锅铲的回音吵醒的。

&esp;&esp;准确地说，是锅铲撞上不锈钢水池的声音，在凌晨三点的空气里被反复采样重播，像哪种节拍器失控地在她天花板上跳舞。

&esp;&esp;她坐起来，没穿外套，只披了件灰色卫衣。脸没洗，脚上拖鞋松垮。

&esp;&esp;新搬的公寓楼上的david已经不是第一次制造噪音了。

&esp;&esp;她按了门铃。

&esp;&esp;门过了几秒才打开，一道温热的空气扑面涌出来，带着橄榄油、旧音箱和潮湿衣物的混合味道。

&esp;&esp;david站在门口，裸着手臂，身上只穿一件洗得有点发白的灰色背心。

&esp;&esp;他的肩膀有明显的肌肉线条，手臂上有细汗，锁骨凹陷处贴着一根耳机线。他一只耳塞戴着，另一只垂在脖子边。

&esp;&esp;“我吵到你了？”他问。

&esp;&esp;声音低哑，带着阿尔及利亚口音的那种缓慢的法语节奏。

&esp;&esp;她点了点头：“你厨房在演奏混响金属现场？”

&esp;&esp;他笑了笑，往后退一步：“我在采样。你要不要听听？”

&esp;&esp;她犹豫了一下，还是走进去。

&esp;&esp;房间昏暗，只有电脑屏幕亮着，ableton软件的界面在跳动，绿色的波形像心电图一样延展。他厨房真的摆了两只锅，一个铲子挂在麦克风支架旁，底噪被调得很高，像在放大水的质感。

&esp;&esp;david拿起耳机递给她：“听听这个。”

&esp;&esp;她戴上耳机那一瞬，世界静了，然后响起的是她家楼板的声音——回音被处理过，加了滤波器，像雨夜踩进积水的第一步。

&esp;&esp;“你要我小声点，我偏想把这声音录下来，”他说，靠得近了些，“你听得懂这个节奏吗？”

&esp;&esp;她没说话，只是轻轻点了点头。

&esp;&esp;他低头看她，目光从她松开的领口滑过，没逗她，也没客气，只是补了一句：“你有节奏感吗？”

&esp;&esp;她看着他，语气平静：“你想我怎么回答？”

&esp;&esp;他耸肩，把另一个耳塞放进自己耳朵里。

&esp;&esp;“直接一点，”他说，“你跳舞，还是……让人跳？”

&esp;&esp;她没回答。只是把耳机摘下来，靠在厨房的门框边，灯光打在她小腿上，拖鞋还踩在地砖上。

&esp;&esp;然后她淡淡说了一句：

&esp;&esp;“你这儿的低频太干了。反射不够。”

&esp;&esp;她本来准备走。

&esp;&esp;门口的灯还亮着，她已经转了半个身，手指轻搭在门把上。

&esp;&esp;david的声音却从后面传来，很轻。

&esp;&esp;“tu&esp;veux&esp;un&esp;verre&esp;de&esp;v&esp;?&esp;jte&esp;pour&esp;’excer”

&esp;&esp;（喝杯酒？算我赔你一觉。）

&esp;&esp;她没立刻答应。

&esp;&esp;只是回头，看了他一眼。

&esp;&esp;他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

&esp;&esp;“是好酒吗？”她问，语气不冷不热。

&esp;&esp;他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。

&esp;&esp;“白皮诺，干的。”

&esp;&esp;她点了点头，推门走回来，关上门。

&esp;&esp;他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。

&esp;&esp;酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。

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