掌心文学

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留下我抓不住的 jiza i25 co m（第2页）

她吃完，把筷子一合：“Taphoton’ajamaisdit?a.”

（你拍的照片，从来没透露过这些。）

他静了一下：“disquoi?”

“Qu’i1yaduriz，de1’hui1e，de1abuéedanstavie.”

（它们从没告诉我，你的生活里有米饭、油烟和蒸汽。）

他没回话，只轻轻说：

“Tuveuxvoirbsp;quejephotographiequandjesuispasphotographe?”

（你想看看我不当摄影师时，会拍些什么？）

她盯着他几秒，抬了抬眉：

“oui.maispasmai.”

（想。不过不是现在。）她起身，把围巾绕在脖子上。

他在门口帮她拉开门，和她一起出了门。

**

他出门前脱去了围裙，头散下来，带着一点厨房蒸汽和洗碗水的潮气。他用手拨了拨，额前几缕黏在眉骨边。

右手从裤袋里抽出一包烟，熟练地磕了磕，夹出一根，点燃。

火光映了一瞬脸。他没看她，只是站在门口的台阶上，微微仰头，吐出第一口烟。

呼出的烟雾在夜色里化开，打着漩涡上升。

他靠在门边，整个人陷进了光与雾的交界里。

陈白没动。

她站在街灯下，双手插在口袋，目光一动不动地盯着他。

她不是在等他说什么。

她只是在看——

看他眉头轻皱的那一点忧郁，看他吐烟时唇线因用力而收紧，看他眼睛被火光照出的一点黄棕色。

她甚至忘了自己为什么没走。

他抽第二口的时候，转过脸来。

四目相对。

他没有笑，嘴角那根烟还夹着，视线却像慢慢退进了她眼睛里。

“Tu&es?”

（你还在这儿？）

她点头，很轻。

“Turespiresbien.”

（你抽烟的样子呼吸得真好看。）

他“啧”了一声，低头笑了，烟灰抖落下来一点。

“Turegardestout1emondeme?a?”

（你总这么看人吗？）

她轻声说：

&bsp;qui&&.”

（只看那些慢慢燃烧的人。）

他愣了一下，把烟抽到最后一口，掐在门口烟灰缸边，手指弯着按了两下，烟头灭掉的声音很轻。

“Tuveuxqu’ons’arrête1a?”

（你想就停在这里吗？）

她没回答，只眨了眨眼。

他收回手，抬起下巴指了指街对面：

“La-bas，i1yaunbarpastropnu1.&pastrèsbon，mais&pastrèsbsp;nonp1us.”

（那边有个不太烂的酒吧。味道一般，价格也一般。）

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