掌心文学

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留下我抓不住的 jiza i25 co m（第1页）

星期天下午，巴黎十3区。

陈白本来没打算出来，只是论文写到一半卡住，脑袋像被糯米糊住了。她把电脑一合，披上外套，穿过奥斯特里茨大桥，走进华人商圈，想随便找个不吵的地方吃晚饭。

拐了个弯，街口一家门面低调的小餐馆吸引了她。

门上写着：“yunnan&ofami1ia1—bsp;maison.”

她一愣，推门进去。

空气里是炒姜、油烟和蒸饭的混合气，暖暖的，像国内小城冬天的街边饭馆。几个圆桌，几个老顾客。菜单贴在墙上，白底红字，有手写价码。

她刚坐下，拿起菜单，抬头——

厨房门一开，Limeng走了出来。

黑围裙，袖子挽到小臂，手还沾着点水。

他也愣了一下，眼神只是停顿半秒，然后嘴角动了一下，点了点头：

“sa1ut.”

她眨了眨眼，合上菜单：“donbsp;tutravai11esibsp;?”

（所以你在这儿打工？）

他把抹布搭在肩上，走近她的桌边。

“non.J’aidemes&s1eeek-end.”

（不是。我周末帮我爸妈。）

他嗓音比平时低，像刚从锅盖热气里出来的温度。

她扫了他一眼，又扫了一眼菜单。

“Jepeuxavoirunrizsautéa1asaubsp;?”

（我可以点一个腊肠炒饭吗？）

“Biens?r.”他记下来，回厨房前顿了一下，“Tuveuxque1quebsp;aboire?”

“Justede1’eau.&…&retoiac?té.”

（就水吧。也许再加你坐我对面。）

他一笑，点头走进厨房。

**

几分钟后，他端着一盘炒饭和一杯水出来，把盘子放在她面前。

香气扑鼻，锅气十足，腊肠切得很厚，蛋和蒜苗的颜色交错得很家常。记住网站不丢失：po18k.

“Tumangesmesit’avaispasmangédepuisdeuxjours.”

（你吃得像两天没进食了。）

&pas1oinde1avérité.”她嘴里含着饭，“Jevisd’a1gorithmes&dema1bouffe.”

（也差不多。我靠算法和垃圾食品活着。）

他脱了围裙，坐在她对面。

灯光是老吊灯那种偏黄的光，把他睫毛照得弯弯的。他坐姿不像在学校，也不像在画廊——是厨房出来人的那种放松与汗气。

她喝了口水，看着他。

“Tafami11e&d’oùenbsp;?”

（你家是哪儿来的？）

“;dans1eyunnan.”

（云南文山。）

她点点头，“你们菜有点像我在广西吃过的。”

“Tuviensd’oùtoi?”

（那你是哪儿人？）

她没答，只用筷子指了指炒饭：“bsp;mei11eurquemesmots.”

（这个比我说的话更诚实。）

他笑了，一只手撑着脸，看着她吃。

她吃得很快，像不想留出说话的空隙。但每咀嚼一口，都像咬下了一块他没说完的过去。

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