掌心文学

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第1260章 教学（第1页）

窗外的风是极烈的，像野兽般在半空里盘旋，撞得窗棂“砰砰”作响，那声响沉闷又执拗，倒像是无数被遗忘的魂魄在黑夜里呜咽。

天是墨色的，连星子也吝啬地藏了起来，只有风穿过破败街巷的呼啸，在这死寂的夜里漫延开去，带着些说不清道不明的悲凉。

他坐在昏黄的灯光下，眼前的终端屏幕泛着冷光，数据流在上面缓缓流淌，终于趋于平稳。

那光标还在有一下没一下地闪烁，绿幽幽的，像深巷里孤狼的眼，也像他心底那点微弱却不肯熄灭的念想，在无边的黑暗里固执地跳动着。

他看着那光标，指尖无意识地在桌面上划过，留下浅浅的痕迹，心里头却像是压着块石头，沉甸甸的。

他晓得，那些带着烟火气的描述，总比干巴巴的理论要实在些，或许能钻进ak-那套冰冷的逻辑系统里去。

那系统就像铁打的笼子，密不透风，寻常的道理根本穿不进去。

他的眼神里藏着一丝不易察觉的期待，像在寒冬里盼着一点星火，盼着那冰冷的机器能有片刻的松动，盼着胜利的曙光能早些穿透这浓重的黑暗。

这法子确实笨，笨得像乡下人耕地，一锄头一锄头地刨。

可对付ak-这种只认现实场景的家伙，也实在没有更好的路数，总得把道理掰碎了，揉进具体的画面里，才能让她看得真切。

就像给不懂事的孩子讲道理，你说天上的星辰如何璀璨，他只当是耳边风，必得指着地上的石子，告诉他磕碰了会疼，他才肯记在心里。

陈树生想到这里，嘴角几不可见地向上扬了扬，那笑容里没有多少暖意，倒像是农人看着田里即将成熟的庄稼，带着几分盘算，几分自信。

灯光在他脸上投下斑驳的影子，一半在明处，一半在暗处，像他此刻的心境，复杂得很。

他抬起眼，盯着ak-，那眼神里没有半分怜悯，只有冰冷的计算，像屠夫盯着待宰的牲畜，精准而冷酷。

他就像棋盘前的棋手，每一步都在心里头反复掂量，不放过任何一个细微的角落，生怕漏了什么破绽。这棋盘上的棋子，每一个都关乎生死，容不得半点马虎。

他不需要ak-理解什么正义，正义这东西，在这乱世里轻得像鸿毛，风一吹就散了。也不需要她忏悔，忏悔在鲜血面前，不过是无用的呻吟。他只要她明白一件事：这场游戏已经到了尽头，输了的人，连讨价还价的资格都没有，就像路边的野草，任人践踏。

这较量从一开始就带着血腥味，残酷得让人喘不过气。

胜负其实早已写定，就像日月交替，自有定数。

他所做的，不过是把这结局一点点剥开，让它清清楚楚地呈现在ak-面前，让她看得明明白白，没有一丝侥幸。

风还在窗外呼啸，灯光依旧昏黄，这屋子里的一切，都浸在这沉重而严肃的氛围里，没有一点松动的迹象。

风似乎更紧了，从窗缝里钻进来，带着屋外的寒气，在狭小的房间里打着旋。

墙上那张卷了边的旧地图被吹得簌簌作响，边角处的墨迹早已褪色，像极了那些被岁月磨平棱角的往事。

昏黄的灯光在他脸上晃悠，把影子拉得老长，贴在斑驳的墙面上，忽明忽暗。

那冷笑是从嘴角挤出来的，像冬日屋檐下冻裂的冰棱，带着刺骨的寒意。

他的指尖在桌面上轻轻叩了叩，指节泛着青白，那声音不响，却在这死寂的空间里格外清晰，敲碎了空气里最后一丝暖意。这笑里没有半分热络，全是看透了什么的讥诮，像刀子般划开周遭的虚伪。

声音是轻的，却带着千斤重的分量，在逼仄的屋子里荡来荡去，撞在墙上又弹回来，缠上他的衣角。

那威严不是装出来的，是从骨头缝里透出来的，像久居乱世的人身上那股子不容置喙的决绝。

他微微偏过头，目光扫过桌角那只缺了口的搪瓷缸，缸身上模糊的字迹早已看不清，倒像是某些被遗忘的承诺，只剩个空壳子。

“但你确定我的目的是为了和谈吗？”他心里头那点嘲讽又冒了上来，像野草似的疯长。那些把“和谈”挂在嘴边的人，那些捧着一纸空文就以为能安稳度日的蠢货，此刻在他眼里，不过是跳梁的小丑。

历史的尘埃里埋了多少这样的故事？

到头来，那纸文书还不是成了垫桌脚的废纸，风一吹就散了。

“是为了那一张纸吗？”他的目光冷了下来，像结了冰的湖面，深不见底。指尖在桌面上划出浅浅的痕，仿佛在刻下那些血淋淋的教训。他太清楚了，乱世里的安稳从不是谈出来的，更不是一张纸能撑起来的。

那些口口声声说着“和平”的人物，背地里藏着的龌龊，比这窗外的黑夜还要浓稠。

风从窗缝里灌得更急了，吹得灯光猛地晃了晃，墙上的影子也跟着扭曲起来。他嘴角的冷笑还没散去，眼里却多了几分沉郁的清醒。

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