掌心文学

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12.3

可我仍然害怕。

我怕我的行动会打乱简的安排，怕我的关心会成为一种不合时宜的打扰，怕我那微不足道的努力，最终证明真的毫无意义。

这种无力感几乎要将我吞噬。

最终，我选择了最笨拙，也最安全的方式。

我开始写信。

不是每日都写，那显得太过于迫切和不安。我控制着节奏，大约每周一封。

信里的内容琐碎而平常，萨罗郡的天气，家里温室新开的花，母亲做的布丁味道…

我小心翼翼地避开所有敏感的话题，不提伦敦，不问政治，不涉危险，只谈论我身边平淡的日常。

我告诉她，我还好。

我也想知道，她好不好。

信寄出去了，像石沉大海，没有回音。

这在我的预料之中，却也依旧让人失落。

伦敦的局势想必依旧紧张，简大概忙得脚不沾地，或许她认为不回信更能保证我的安全，或许梅尔小姐拦截了这些可能带来麻烦的通信……

可能性太多了，我强迫自己不去深想，只是维持着这种单方面的丶近乎固执的倾诉。

日子就在这种焦灼的等待与克制中，一天天过去。

秋意渐深，萨罗郡的树林染上更深的金色与红色，接着，冬季来临，寒风呼啸着刮过原野。

我看着报纸上关于伦敦的报道，关于新政府政策的争论，关于一些模糊不清的社会新闻。我试图从那些铅字里分辨出与她相关的蛛丝马迹，但一切都是徒劳。

直到我回来的三个月後，大概12月左右，一个飘着细雪的午後，邮差终于送来了一封不一样的信。

信封是常见的样式，没有寄件人落款，但上面的字迹，我认得。

是简的笔迹。

干脆，利落，带着她特有的习惯。

我的手指有些发颤地撕开信封。里面没有信纸，只有一张裁剪得方方正正的便条。

上面，只有两个字：

“等我。”

笔迹略显匆忙，墨迹甚至有些洇开，仿佛是在极快的情况下写就的。

等我。

仅仅两个字，却像一道强光，瞬间驱散了我心中积攒数月的阴霾与不安。

她没事。

她还记得我。

她让我等。

她会过来吗？

我想她会的。

我这麽坚信着。

我有了一个明确的方向，等，等她

等待让日子变得愈发难熬，却也因为有了明确的期盼，而带上了一丝微光。

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