掌心文学

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14.3

人群自动分开一条缝隙，目光或明或暗地扫过来，又迅速移开。他们看的不是我，是我走向的那个方向。

简站在那里，雨珠从她的发梢滴落，在她深色大衣的肩膀处洇开更深的水痕。她没动，像是在等我。

然後，我看到了她身旁那个略显突兀的身影。高挑，穿着与葬礼格格不入的丶甚至有些过于考究的常礼服，嘴角挂着若有若无的弧度。

“啊哈，里斯克，”克罗斯，那个怪盗，声音带着他特有的轻快，视线越过简，落在我身上，“你的小蓝鸟来了。”

他似乎永远是这样，置身事外，却又无处不在。

我这才真正注意到他就在简的旁边，姿态放松得仿佛参加的不是一场葬礼，而是一场午後花园派对。

格林站在稍远点的地方，闻言挑了挑眉，目光在我和简之间转了一圈，那眼神里似乎带着点……说不清是嘲讽还是怜悯的东西。

梅尔则依旧是那张没什麽表情的脸，警惕地扫视着周围，但是时不时看向我们。

简侧过头，看向我。雨水让她的脸色更加苍白。

“你还是来了。”她的声音被雨声衬得有些模糊，但我听清了。

我走到她面前，站定。黑色的面纱隔在我们之间，让她的脸有些失真。

“你知道的。”我说。声音透过面纱，显得有些闷。我知道她明白我的意思，我不是来参加葬礼的，我是来确认她的状态，或者说，是来履行某种无言的陪伴。

她极轻微地扯了下嘴角，算不上是笑，但周身那种紧绷的感觉，似乎缓和了一点点。

克罗斯轻笑一声，没再说什麽，转身，哼着不成调的曲子，摇着头走了。

格林走了过来，目光在我脸上停留片刻，又转向简，“该回去了。这里味道不好。”她意有所指。

简点了点头。

……

日子似乎又回到了某种轨道上，但所有人都知道，那只是表象。

事务所电话铃声变得频繁，来访者的面孔也更加复杂。简几乎常驻在那边，有时深夜我醒来，房子里的灯依旧是亮的。

当我写着这个记录的时候，空气里弥漫着若有似无的血腥味。

那不是真实的，我知道，那是我嗅觉记忆里的东西，混杂着从简丶从格林丶从梅尔身上带回来的，属于伦敦暗处的气息。

我则大部分时间留在布鲁姆斯伯里的公寓里。日复一日地坐在书桌前，面对着稿纸和打字机。

写什麽不重要，重要的是那种书写的动作，笔尖或键盘敲击的声响，能让我暂时从外面那个正在沸腾的世界里抽离出来。

写累了，我就停下来，看着窗外伦敦不变的灰色天空。有时会看到鸽子扑棱棱飞过，有时只是看着雾气如何一点点吞噬建筑。

简偶尔会回来，带着一身挥之不去的草药烟味，还有更深的疲惫。她很少谈论外面正在发生的事情，只是问我心情怎麽样，写了多少，睡得好不好。我们默契地不去触碰那个巨大的漩涡中心。

她身上的血腥气，有时是真实的，淡淡地萦绕在衣领或袖口。我闻到，但从不问。她也不解释。

……

那天下午，天色阴沉得像要滴下墨来。我正对着稿纸上一段停滞不前的文字发呆，敲门声响起。

不是简，她有钥匙。也不是梅尔，她的脚步声更轻。

我拿上木仓，起身去开门。门外站着的是格林小姐。

“能进去坐坐吗？”她问。

我侧身让她进来。

她没有客气，径直走到客厅，在沙发上坐下，环顾了一下四周。

“先生死了。”她笑了，不是那种虚假慵懒的笑，而是真情实感的解脱。

“你知道我为什麽来找你吗？”她问我。

我摇头。

“先生喜欢教导，喜欢掌控。”她开口，“里斯克也没有什麽区别。”她顿了顿，看向我，“我们两个，也没有区别。”

我沉默着，等她继续。

“简知道你来了吗？”我握着口袋里的武器问。

“当然不，你会告诉她吗？”她笑着，“或者说，你会成为下一个我吗？”她忽然问。

我没回答。

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