掌心文学

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东方先生依旧站在原地。

浑浊的河水在脚下无声流淌，呜咽的风声是这片死寂中唯一的哀歌。

简轻轻碰了碰我的手臂。

我们悄无声息地退出了断墙的阴影，回到了有着灯光的大道上。

远处，传来一声沉闷的汽笛，悠长而遥远，像是某种告别。

马车碾过伦敦夜晚湿冷的石板路，车厢里比老磨坊废墟的风声更安静。

简坐在对面，身体微微後仰，陷在车厢的阴影里。她的脸侧向窗外，我看不清表情。

很多问题在舌尖打转。

克罗斯那句“又是里斯克”里的熟稔，他们讳莫如深的“过去”，她为何笃信克罗斯会把宝石交给一个近乎陌生的人……

每一个疑问都被那个短暂却坚实的拥抱，还有那句贴在发顶的“相信我”无声地堵了回去。

信任是她给我的绳索，也是她为自己设下的藩篱。

最终，我只是轻轻开口，声音在狭窄的车厢里有些回荡。

“他走了。”我说的是克罗斯，也是那个带走宝石的东方人。

简的身体微微动了一下。

她缓缓转过头，目光从窗外移向我。

“嗯。”她应了一声，声音低沉沙哑，“我们该回家了。”

我们没再说话。

车子在公寓楼附近停下。

她先下车，站在路边，微微瑟缩了一下，拉紧风衣领口。

夜风吹乱她鬓角的碎发，少了几分凌厉，多了几分真实。

我跟着下车，站在她身边。

然後我们开始步行。

“弗瑞，”她忽然开口，声音很轻，几乎被风吹散。

“嗯？”我看向她。

她也转过头，路灯的光晕落在眼底。

“谢谢你，”她说，停顿了一下，“……陪我看完这场戏。”

她的用词很微妙。

“戏”。

和克罗斯口中的“盛大表演”如出一辙。

仿佛克里米亚庄园的血案，老磨坊废墟的交接，都不过是一出剧目。

我想从她眼中找到戏谑，却只看到平静的坦诚。

也许世事本就如此，洞察者如她，也不过是冷漠的观衆，或偶尔登台的演员。

我最终只是点了点头。

她似乎想说什麽，嘴唇动了动，最终化作几乎看不见的微笑。

夜风拂过，带着泰晤士河潮湿的水汽。

几天後，一则不起眼的消息登在了报纸的角落，一艘开往远东的远洋货轮，在浓雾弥漫的清晨驶离了伦敦港。报道简短，淹没在议会辩论和股票行情的喧嚣里。

没有人知道，在那甲板的一角，一个东方男人凭栏而立。

他的面容沉静，目光穿透翻涌的灰白色海雾，投向那片逐渐消失在视野中的海岸线。

那里埋葬着克里米亚夫人的死亡，露西的疯狂，莫里安的绝望，还有一场属于怪盗的盛大而血腥的终幕。

海风凛冽，带着咸腥的气息，吹动他额前的黑发。

而他的行李箱里，它被包裹在粗糙的布料里，沉默着，像一个被封印的秘密，跟随着它暂时的主人，驶向雾霭沉沉与不可知的东方。

只有冰冷的海风，呜咽着，送别这最後的秘密远行。

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