掌心文学

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第95章(第1页)

“我费明远的命,要救,也得用堂堂正正的钱来救!”

“用你投机倒把、刀头舔血换来的钱,买来的药,我一口都不会喝!”

他斩钉截铁、不容置疑的声音,如同金石相击,在狭小的房间里回荡。

卫戈的身体剧烈地震动了一下,他感觉自己的血液都在这冰冷决绝的话语中冻结了。他看着费明远镜片后那双燃烧着原则火焰的眼睛,那里面没有丝毫妥协,只有悲壮的坚持。

药碗滚烫的温度透过粗瓷传递到手心,却驱不散卫戈心底那股刺骨的寒意和…巨大的无力感。堂堂正正?在这个连买斤肉都要肉票的年代,在这个教授工资也捉襟见肘的年代,他一个学生,拿什么去堂堂正正地赚到足以请动冯鹤林、买得起那些天价药材的钱?

他猛地低下头,避开费明远那将他灵魂洞穿的目光。滚烫的药气熏得他眼睛发酸。他死死咬着牙关,下颌骨绷紧如岩石,用尽全身力气才压制住那股想要咆哮、想要砸碎一切的冲动。

沉默。

令人窒息的沉默在狭小的房间里弥漫。只有炉火在铁皮炉膛里发出持续的、不安的噼啪声,和砂锅里药汁冷却时细微的咕嘟声。

过了许久,仿佛一个世纪那么漫长。

卫戈端着那碗药的手,再次递到了费明远的面前。碗沿几乎要碰到费明远的嘴唇。

声音近乎卑微,又透着不容拒绝的固执:

“先…喝药。”

清晨的薄雾尚未散尽,清华园里高大的悬铃木枝叶间,漏下稀薄的、带着寒意的天光。筒子楼狭窄的楼道里响起早起洗漱的、湿漉漉的嘈杂。

费明远推开那扇油漆剥落的木门,目光习惯性地扫向墙角那张空荡荡的旧椅子。椅背上搭着卫戈那件旧工装外套,椅子上却没有人。

往常这个时间,卫戈要么是盘腿坐在地上,就着炉火的余温啃着冷硬的窝头看书,要么是已经收拾妥当,沉默地等着和他一起去食堂。

一丝不安缠上费明远的心头。他下意识地蹙了蹙眉,走到桌边。桌上那本摊开的《高级宏观经济学》旁边,放着一碗用另一个碗倒扣保温的小米粥,粥面上凝着一层薄薄的米油,旁边还有一小碟切得细细的咸菜丝。

没有字条。

卫戈不是那种会留字条的人。他的行动就是他的语言。

费明远端起那碗尚有余温的粥,指尖传来微弱的暖意,却丝毫驱不散心底那点骤然扩大的冰冷空洞。他走到窗边,推开那扇糊着旧报纸、用来挡风的破木窗。清晨微寒的空气带着草木的清气涌入,楼下空地上,几个早起的学生抱着书本匆匆走过,没有那个熟悉的高大身影。

胸口熟悉的闷痛似乎被这冷风一激,又隐隐泛起。费明远扶着冰冷的窗框,深深吸了口气,压下那点不适和翻涌的焦躁。他转身,沉默地坐回桌边,拿起勺子,机械地搅动着碗里温吞的小米粥。米粒在勺下翻滚,如同他此刻纷乱的心绪。

卫戈去哪了?

是还在为昨天会议室的激烈冲突而躲避?

还是…已经迫不及待地,踏上了他口中那条“能赚钱”的“歧路”?

费明远放下勺子,食不知味。金丝边眼镜片后的目光,沉静如深潭,潭底却涌动着难以言喻的忧虑和…一丝被辜负的刺痛。他以为那碗苦涩的药汤,那番掷地有声的“堂堂正正”,至少能暂时稳住那头躁动的孤狼。看来,他错了。

大栅栏。

日头升高,狭窄曲折的街巷,人流、自行车流、偶尔驶过的汽车喇叭声、此起彼伏的叫卖吆喝声…各种声音、气味、色彩在这里蒸腾起一股属于市井的、喧嚣而蓬勃的生命力。

卫戈高大的身躯在摩肩接踵的人流中沉稳穿行,状似礁石分开水流。左臂那道狰狞的疤痕被衣袖遮掩,但周身散发出的那种生人勿近的冰冷气息,依旧让周围拥挤的人群下意识地与他拉开微小的距离。

他的脚步没有丝毫停留,视线精准地扫过街道两旁鳞次栉比的店铺和路边五花八门的地摊。卖糖葫芦的、捏面人的、吆喝着处理库存“的确良”布料的、摆着旧书旧报的…这些寻常的热闹在他眼中如同浮云掠过,无法引起丝毫波澜。

他的目标异常明确——药香。

终于,在一条相对僻静、飘散着浓郁苦涩气息的支巷口,他停下了脚步。巷子深处,一块黑底金字的招牌在众多杂乱的招牌中并不起眼:

“济世堂百年老号精制饮片”

卫戈的目光在那块招牌上停留了一瞬,随即毫不犹豫地抬脚走了进去。

一股远比巷口浓郁百倍、混合着无数种草木根茎苦涩辛香气味的复杂气息扑面而来,瞬间充斥了鼻腔。

光线有些昏暗,高高的深褐色木质柜台后面,是顶天立地、布满无数小抽屉的巨大药柜,每个小抽屉上都贴着泛黄的标签,写着蝇头小楷的药名。空气中浮动着细微的药尘,在从高窗斜射进来的光柱里缓缓沉浮。

一个穿着灰布长衫、戴着老花镜、头发花白的老掌柜坐在柜台后,正用一杆黄铜小秤仔细地称量着一种黑褐色的根茎。听到脚步声,头也没抬,只是慢悠悠地问了一句:“抓药还是问诊?”

卫戈走到柜台前,没有回答老掌柜的问题,而是直接从旧工装的上衣内袋里,掏出一张折叠整齐的纸,啪地一声,轻轻拍在了光洁的柜台上。

正是费明远昨晚给他的那张药方。

老掌柜这才抬起眼皮,透过老花镜片上方,瞥了一眼那张纸,又瞥了一眼柜台前这个帽檐压得很低、气息冰冷的年轻人。他没说话,拿起药方,凑到眼前,眯着眼睛仔细看了起来。

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