掌心文学

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第35章（第1页）

费明远毫无反应，身体间歇性地抽搐，每一次抽搐都带出一串压抑在喉咙深处的、破风箱般的咳喘，血沫子不断从嘴角溢出。皮肤烫得吓人，呼吸微弱而急促。

卫戈单膝跪在他身边，借着微弱的星光，手指颤抖着去探他的颈动脉。跳得又快又乱，像是随时要崩断。他撕开费明远被冷汗和血污浸透的衣襟，露出瘦骨嶙峋、布满旧伤疤痕的胸膛。肋骨根根分明，随着艰难的呼吸微弱起伏，皮肤下是微弱却紊乱的心跳。

他需要药！需要针！需要能救命的东西！可这里只有冰冷的荒草和浓得化不开的黑暗！

绝望如同冰冷的潮水，瞬间淹没了卫戈。他猛地攥紧拳头，指甲深深陷入掌心，带来一丝尖锐的刺痛。不能！他绝不允许！这个把他从地狱边缘拉回来，用脑子里的星辰大海照亮他前路的男人，绝不能就这么无声无息地熄灭在这片烂泥地里！

他像一头被逼到绝境的孤狼，喉咙里发出嗬嗬的低吼，猛地转身，扑向那个他一路紧紧护在怀里的、沉甸甸的帆布工具包。

包里没有药，没有针。只有冰冷的钢铁——他自制的几件简陋工具，一把磨得极其锋利的钢片刻刀，一小卷韧性极好的铁丝，还有…一个用厚油纸层层包裹、裹得严严实实的硬物。

卫戈粗暴地撕开油纸。里面露出的，是一本厚实、边角卷起的《赤脚医生手册》。封面是那个年代特有的工农兵形象。这是他前些天用省下来的粮票和两个修好的锄头，跟邻村一个胆大的赤脚医生偷偷换来的。

他像抓住最后一根救命稻草，就着微弱的星光，疯狂地翻动书页。纸张发出哗啦啦的脆响。他跳过那些“战天斗地”的口号，跳过“批林批孔”的篇章，目光像探照灯一样扫过目录——

“高烧”、“肺炎”、“咯血”、“急救”……找到了！

他死死盯着那些描述症状的文字，又猛地抬头看向地上气息奄奄的费明远。肺痨（结核）？肺炎？大叶性肺炎？书上的描述与他眼前的情况惊人地吻合：持续高热、剧烈咳嗽、咯血、胸痛、呼吸急促衰竭……

书上“急救处理”几个字下面，列着几个刺目的选项：

1青霉素肌注（80万单位，皮试！）

2链霉素肌注（05g，皮试！）

3物理降温……

4保持呼吸道通畅……

5速送医院！

卫戈的目光死死钉在第一条和第二条上，然后猛地扫过四周——只有荒草、寒风和费明远濒死的呼吸。

没有医院！没有青霉素！没有链霉素！

他的视线往下移，落在“物理降温”和“保持呼吸道通畅”上。他做过，在仓库里，用冷水，用酒精。但此刻，费明远的身体像一个正在崩塌的火炉，那些杯水车薪的物理降温，根本挡不住体内肆虐的炎症风暴。

书上关于“肺炎”的预后描述，冰冷得像刀子：“…病情凶险…若治疗不及时…可迅速发展为呼吸衰竭、中毒性休克…死亡率极高…”

“死亡率极高”！

四个字像烧红的烙铁，狠狠烫在卫戈的视网膜上。他猛地合上书，发出一声压抑到极致的嘶吼，一拳狠狠砸在身边的湿泥地上。

冰冷的泥浆溅起，沾满了他血迹斑斑的手背。

难道…真的…只能眼睁睁看着…？

不！绝不！

卫戈布满血丝的眼睛死死盯着费明远因高热而痛苦扭曲的脸，一个疯狂到极点的念头钻入他的脑海，带着冰冷的、玉石俱焚般的决绝。

孤注一掷

没有药！没有医院！只有这荒野、寒风和一本写满“速送医院”却毫无用处的书！

“咳咳…噗…”费明远身体猛地弓起，又一口暗红的血喷在灰黄的棉袄上，刺目惊心。他的头无力地歪向一边，破碎的眼镜早不知去向，失焦的瞳孔在星光下如同蒙尘的玻璃珠，倒映着无边的黑暗。

卫戈的心像是被冰冷的铁爪彻底攥碎。他猛地扑到费明远身边，手指再次死死掐住他冰冷的手腕——那脉搏微弱得如同蛛丝，仿佛下一秒就要彻底崩断！

“费明远！”卫戈的声音嘶哑得不成样子，带着从未有过的恐惧和一种孤狼般的绝望嘶吼，“给老子撑住！听见没有！”

没有回应。只有越来越微弱的呼吸和身体间歇性的、濒死的痉挛。

卫戈的目光猛地钉在费明远袒露的胸膛上——那瘦骨嶙峋、布满旧伤疤痕的胸膛，每一次艰难的起伏都牵动着肋骨的轮廓，皮肤下是微弱却紊乱的心跳。手册上关于“急性肺炎”、“肺淤血”、“窒息风险”的描述如同魔咒般在他脑中回响。物理降温无效！呼吸道被淤血和痰液堵塞！

一个冰冷、血腥、带着原始兽性的念头，如同淬毒的冰棱，瞬间刺穿了他最后的理智。

他需要空间，需要空气，需要让那口堵死的浊气排出来！

卫戈猛地抽出那把一直贴身藏着的、磨得极其锋利的钢片刻刀。冰冷的刀锋在黯淡星光下闪过一道微弱的、却足以令人胆寒的厉芒。

没有酒精，没有消毒，他甚至没有时间犹豫！

他左手猛地按住费明远因剧痛而紧绷的左侧胸腔，精准地压住两根肋骨之间的缝隙——那是他记忆中肺叶的位置。右手紧握钢刀，刀尖向下，对准那个位置，眼神里是孤注一掷的疯狂和一种决绝的专注。

“忍住了！”卫戈对着昏迷的人嘶哑低吼，仿佛对方真能听见。然后，他手臂肌肉贲张，猛地发力。

嗤——！

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