掌心文学

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第126章 小偷（第1页）

雨又开始下了，密集的雨点敲打着窗玻璃，出一种持续不断、令人心烦意乱的哒哒声。

我蜷缩在沙角落，身上裹着那条略显陈旧的绒毯，第一百次伸长脖子去确认门锁——那个冰冷的铜质旋钮是否牢牢地转到了底。

这种惴惴不安，像暗处生长的藤蔓，已经无声无息地缠了我快一个月，从那个印着外婆温和笑脸的旧瓷杯不见之后开始。

起初消失的都是些微不足道的小东西——一支我用得快见底、色调偏橘的红管口红；抽屉深处那对有点褪色、男朋友戏称为“我们的定情信物”的蓝宝石耳钉；一本我看到一半、还夹着去年秋天男朋友替我捡来的那枚完整枫叶书签的平装小说。

我骂自己邋遢，健忘，在日益繁忙的工作里耗尽了精神，把房间翻得底朝天，最终只能归咎于自己制造的混乱。

但事情渐渐出了常理，冰箱里我会固定囤货的那个牌子的原味酸奶少了两盒，我清楚记得我没喝；玄关地毯下备用的那把黄铜钥匙不翼而飞，留下一个清晰的钥匙形状的灰尘印记；然后，是衣柜里，那件他上次来过夜时落下、领口还残留着淡淡烟草味的旧格子衬衫，也消失了。

那不是随意乱放，是彻底的、不留痕迹的抹除。

我后知后觉地感到一股寒意，并非来自窗外冰冷的雨，而是从脊椎深处钻出，像一条冰冷的蠕虫缓慢地向上爬行。

家里有外人来过，不是暴力闯入，是某种更阴险、更无声的渗透。

他（或者她？）像水银渗入地板缝隙一样，一点点地、耐心地收集我生活的碎片。

我报了警，来的是两位穿着笔挺制服、面容稚嫩的年轻警察。

一位警察拿着小本子，态度温和地听着我有些语无伦次的叙述，眼神里却藏着一丝不易察觉的、程式化的敷衍。

他们例行公事地检查了门锁和窗户，用戴白手套的手指抹过窗台，看了看指尖。

“毫无暴力闯入的痕迹，小姐。”一位警察语气礼貌而疏离，“您确定不是自己收起来了？或者……最近压力比较大？”

他合上本子，那声轻微的“咔哒”响，像最终判决，彻底浇灭了我最后一点希望。

自我怀疑开始疯狂滋生，也许……真是我精神过于紧张了？

然后，我遇见了林夕。

在那家我常去的、总是飘着浓郁咖啡豆香气的“隅角”咖啡馆。

她恰好坐在我平时最爱的那个靠窗位置，正低头读着一本小说——丹·布朗的《达芬奇密码》，我上周刚买还没来得及拆封的那本。

我愣在门口，几乎以为那是面镜子投射出的幻影。

我们有极其相似的及肩黑，尾都带着些自然的微卷，相似的苍白肤色，甚至眉宇间那点因为睡眠不佳而萦绕不去的倦怠都一模一样。

她像是感应到我的目光，抬起头，看见我时，眼里闪过一丝真实的讶异，随即化为一种腼腆又惊喜的笑意。

“哎呀，”她的声音也像，只是语调比我的更软糯一些，“这个位置……是你的吗？我看没人就坐下了。”

“不，没关系。”我鬼使神差地走过去，在她对面坐下。

空气中弥漫着一种奇异的引力。

话题展开得异常自然，甚至有些奇怪。

我们都喜欢悬疑惊悚类的电影，都极度厌恶芹菜那种古怪的气味，右手腕同一位置有一颗几乎一模一样的、极淡的小痣。

我们聊起艾米莉·狄金森的诗句，她总能接上下一句；说起最近听到的一冷门歌曲，她眼睛亮：“那的第二分四十二秒，大提琴进来的时候，简直让人心碎！”——那正是我无数次循环的片段。

她精准地说出我心中最细微、最无法对旁人言说的感受，仿佛提前阅读了我大脑里的每一页日记。

我像是沙漠里跋涉太久濒临脱水的人骤然遇见清泉，那点关于“过度巧合”的疑虑被汹涌而来的、被人完全懂得的狂喜冲得七零八落。

被人完全懂得的感觉，太温暖，足以烫平所有不安的褶皱。

我们迅变得亲密。

她会“刚好”路过我家，带来刚好是我想吃的那家开在巷子深处甜品店的栗子蛋糕；电话响起时，她总能“直觉”猜到：“是你妈妈打来的吧？”

她像是我失落许久的灵魂另一半，是我阴郁世界里突然照进来的一束强光。

我甚至告诉她关于家里丢东西的怪事，以及随之而来的、几乎要将我逼疯的恐惧。

她耐心听着，然后轻轻握住我冰凉的手，她的手掌温暖干燥，眼神真诚而担忧：“别怕，我会陪着你。肯定是什么误会，或者……我们慢慢弄清楚。”

那一刻，我几乎要落下泪来。

直到有一次，我对着窗外的雨幕，无意识地抱怨阳台那盆快养死的薄荷：“也不知道怎么回事，总是招来好多小飞虫，烦死了。”

她正在搅动咖啡的手顿了一下，随即无比自然地接道：“不会啊，我的那盆就长得挺好啊，油绿油绿的。我放在客厅那个白色雕花铁架子上，每天让它晒晒太阳就好了。”

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我全身的血液似乎瞬间凝住了……白色雕花铁架子？

我从未跟她详细描述过我家的布局，更别提阳台角落里那个不起眼的、我从一个快关门的旧货仓库角落里淘来的花架。

那款式很老了，几乎不可能有同款。

一个冰冷尖利的念头猝然刺穿我的信任和依赖。

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