掌心文学

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第9章 老兵之死绝境逢生（第1页）

第三夜，北风起。

风先在营外的荒草间试刀，再沿着沟坎滑进来，割过每一缕未干的麻绳。

天色像一只扣在地上的铁碗，扣得瓷实，连月的冷光都渗不进来。

郭嘉握着细杆，站在西北旁道的土埂上，侧耳听风。风声里有铁的磕碰，有牛鼻子的沉喘，也有某种轻得像尘的悸动——那不是风，是人，藏在风里走。

他抬指，轻触腕上那道旧结。那结的线头磨得毛，扎得很紧。

系结的人在昨日午后还笑着说“递到了”，像个孩子。如今这结在夜里变成一枚熬汤用的钉，把他的心钉在这一处，不让他乱。

黑里有小火星一闪即逝，又被风在半空揉灭。他在心海里唤出那卷星光。卷轴无声地展开，像一条冷河横在脑海。

两岸尽是暗影，只有几处人心与物象被勾成线，浅浅亮着。亮处之一，是旁道尽头的浅河口；亮处之二，是车辙与浅槽交汇成的“弯”；亮处之三，是一串细得近乎不可见的脚印，像一只轻身的兽踩过雪。

卷轴亮起的同时，疼也来了，像有人把极细的刀插入脑后，再轻轻搅动一下。

郭嘉的后槽牙咬在一起，把疼压在喉下一寸的地方。他知道代价：每用一次，就要献出一小块精神的肉。疼来得准确，来得有道理，像交租。他没躲。活着就得交，不交就被赶出这具身体。

他把目光从卷轴的“字”上挪开，只看“形”。形告诉他：影来了，不多，正好一口气。

来路从北，走水边，先试“弯”，再摸“口”。“口”不大，够七辆。七，是不会多也不会少的数字，合人心，也合行事的胆量。他的呼吸更浅了些，浅得像在水下憋气。他对自己说：不要多看，不要多想，手要比心慢半寸，话要比刀短一字。

旁道另一头，辎重队的青甲小将也在等。白日里，他在车辕边拍了拍，说“后日看你的算值不值钱”。

此刻他不再说狠话，手按在马鞍上，掌心在粗糙的皮面摩挲，像是在稳一股暗涌。他身后的车列在午后已经换过两次位置，高粱囤、盐袋、柴束、空桶被拆散又重新组合，七辆“要命”的，被他分到三处，再罩上与真货无异的粗布。

粗布里有什么，不是肉，不是盐，不是刀，是细细的灰——熄过火的灰，和随时能点燃的小火。灰会顺着风走，火会吞着灰走，只要人伸手，就会落一脸。

夜更沉了。营口那边的檀香味被风压成一条细线，几乎嗅不见。

青甲小将抬手，朝郭嘉这边做了个极微的手势：准了。

郭嘉回以同样微的一个点头。他把细杆藏进袖里，转到旁道的另一侧，背靠土埂，像一块被人遗忘的石头。

他不适合站在最亮处，不适合出刀，他的刀在别处——在风里，在灰里，在一个要命的“时”上。

“站住。”

一个低哑的嗓音在耳侧响起。不是青甲小将，也不是亲兵，是另一条更熟悉的旧嗓子。

郭嘉微微一惊，转头，黑暗里那张微驼的背影站在他右侧两步。他没来得及问，老兵先伸手，把一包什么塞进他掌心：“按在胸口，能暖一会儿。”

“你怎么在这儿？”郭嘉压低声音。

“巡。”老兵笑了一下，“俺娘说，给人递碗水不费劲儿。俺来递第二回。”

“不该来。”郭嘉道，“夜里风硬。”

“硬才要来。”老兵把话落得很轻。他仿佛要说什么，没说，只在袖里摸了摸，像确认自己还带着那块“老三营斥候”的竹牌。

风从他衣角里穿过，带出几丝草药的味，那是白日里他给伤兵换药时沾上的。

话还没落完，浅河那头的黑影动了。像一尾在河底潜行的鱼突然探出背鳍，黑不溜秋一列，贴着河汊走。风被影子切得一分一分，切到“弯”时停了一下，又快了半寸。

紧接着，有极轻的“嗒”一声，像是刀背触木，紧看的人才听得出。青甲小将微不可察地抬了抬手指，亲兵换握短戟，一步没动。郭嘉低声道：“弯里慢，口上快。”

“谁？”河汊那头有人了半个音，又被身边人掐住。影贴着地，七截身影分开，三在前，四在后，前引，后割。

引的人步子软，割的人步子硬。硬的那几人一抬手，粗布掀了一角，灰就顺着风扑了他们一脸。他们不在意，灰是无害的。

下一息，灰里的小火星被风点着了，像极轻的星雨，沿着面颊、额头、鼻梁往下落，落到脖颈的汗里，一粘就黏住。

“现在。”青甲小将的声音极轻，轻得像把细针插进棉里。他身后的亲兵以同样的轻巧，把两盏“哑灯”掷到“口”的泥里，灯油倾泻，火顺着泥皮窜开——不是大火，是薄薄一层火膜，贴着地走。

灰被火吻到的那一刹，起了烟。那烟不往天上走，往人脸上走，越吸越粘，越粘越呛。前面的三人还没意识到不对，后面的四人已经开始咳。他们的咳藏得快，却还是有半个拍子暴露出来。

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“割。”有人低喝。四把刀合在一处，刀锋不是冲人，是冲皮绳，先割绳，再抢车。这样才不会失手砍到自己人。

第一根绳断，第二根绳断，第三根绳断——第四根绳却像是被谁在风里捏住了，一刀落下去，只断了半寸。

刀锋又抬起，再落，刃还没贴上去，一截横木忽然从旁边斜斜插来，把那根绳压在了木板下。

老兵。

他不知道从哪挪出那截木。也许一直就背在肩上，只是黑里看不见。

他没喊，也没扑，只是用背往前一顶，把木塞进绳与板之间。

他的背很稳，像多年前他把皮手套塞进一个冻裂了手的孩子掌心时一样稳。刀锋在木上摩擦出一缕干涩的声响，像有人在远处用砂纸磨老艄。

那声响极短，却把几个人心里的节奏打乱了半拍。

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