掌心文学

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第45章 帅印落下之前(第1页)

鼓声三通,殿门尽闭。

白麻悬垂,像一场迟迟未散的雪。殿中灯火不多,烛焰在铜灯里静立,火心微青。

檐下悬着的战鼓覆以素布,鼓面蒙着一道灰影。冷气从石阶上往上爬,连主位后的红漆屏风也褪了色。

曹操身披缟素,立在祖案前。香灰细细下落,像一条看不见的线,把他与案上那方牌位缝在一起。

祭酒既毕,他按剑而退,转身坐入帅案之后。案上横陈文墨与兵符,其间置着一枚古印,四角略钝,朱绶缠腕,沉得像一块坠心的石。

三军缟素,肃然无声。没人咳嗽,也没人敢动。空气里只剩刀与血的味道,还未入鞘,便已经在每个人的舌尖上化成了铁腥。

郭嘉坐在最后一列。青衫素布,袖口收得很紧。

他闭着眼,像在养病,又像在等一个时辰。灯影轻轻摇他一眼,他未理会。

只有他自己知道,眼皮之下不是夜色,而是一幅在心海里缓缓铺开的“势图”:风向在殿外转,西北微鼓;地气在脚下缓行,像一条迟滞的暗河;龙气的潮痕浮起又落下,在兖州边缘微微回涌,像潮头遇到了逆石。

“纸上谈兵”四字,仍在殿里的人心上回响。昨日军议,程昱与荀彧合陈“伐徐”方略,沙盘上三路并进,节节合围。人人心服;只有他抬眼看了一下烛心,轻轻吐出那四个字。

很多人当他狂妄,也有人把那一眼当作轻慢。程昱把目光从他身上收走时,眼底的那一丝不屑,没有藏好。

今日,是把话变成刀的一日。

夏侯惇站在武列前排,缟素裹甲,眼神里全是火。他在等一个号令,好在这块大地上劈开一条路,让徐州的血还给兖州。曹仁咬着腮帮,手背的青筋起伏。

许褚与典韦像两块黑铁,冷在一处。荀彧的眼清,像刚洗过的水,注在帅案的法度上;程昱收住下颌,指节稳稳点在剑鞘上。他们都不看最后一排那个闭眼的病士——至少,表面上不看。

殿外风更清。鼓楼上有乌鸦起落,扑扇两下,又伏回去。有人从廊侧快步过来,靴底擦过青石,声息极轻。但在郭嘉心海的“势图”里,那一下像在水面压下一枚针。他眸中一线无声亮过,仍未睁眼。

来者是内府的小史,手捧折子,伏地呈上。荀彧接过,未开。曹操抬掌示意按下。今天是祭与誓,是把整个兖州的气一口吐出去之时。他不愿让一张纸破坏“气”的完整。

曹操伸手去取帅印。

朱绶绾住了他的腕,印角触在掌心,冷得像冰。

那一瞬,他看见父亲牌位背后那条细细的裂纹,从木纹里爬出指甲盖大小的一点黑,像一粒小小的芥子,正要芽。他眼底掠过一丝极快的血色,像火星在灰里一跃。他要把这颗芥子按回去。他要以兵为锄,以血为水,以印为土,把一切按下去。

郭嘉的“势图”里,另外一粒芥子却在别处——在东南,在两条河道的夹缝里,在一座城背后的仓廪里,在被雨季悄悄预备的泥里。

那粒芥子,只要印一落下,它便顺势破土,抽枝长叶,沿着人心的缝隙爬上一尺,再沿着车辙爬上三尺。它不快,但它不退。

他忽然想起,前夜出营时,最后看了一眼天空。那一刻,天上最中间那颗星,像被什么罩住了,亮光透出来一圈又一圈,透到第三圈时忽然停住。他知道那意味着什么:不是没光,是有人把它按住了。按住的手,不在天,在人。

“主公……”

那声音不是出自殿中任何一个人的喉间,只在他心里起。

郭嘉没有睁眼,心中却把一句话在舌下滚了滚:此印一旦落下,失掉的绝不是一座城池;那是资格,是坐到天下棋盘中央说话的资格。他不急着说,他在等一个时辰——等火心再青一点,等风再往西北推半分,等那一丝焦香从香灰里冒出来。

曹操把印抬起。朱绶顺着他的腕往上滑,印面反着烛光,光被印边切成寸寸,碎落在檄文的空白处。

“出征之前,”曹操的嗓音不高,却透着铁,“不必多言。朕——”这个字在喉里停了一瞬,他换了,“孤今日只记一件:父仇。此印一落,军令即行。若谁敢迟滞,军法从事。”

他不常用“父仇”二字挂嘴边。今天说了,殿中火就全起来。武列里有人额头上青筋弹起,像要冲出皮肉。那股“快意”的气,顺着青砖往上,压得屋椽子微微作响。

荀彧的目光仍是平。他在等待另一种“平”——法度的平衡。

程昱很安静,像一柄藏在鞘里的刀,刀背贴着鞘,不动。夏侯惇的手沿着大刀的脊轻轻摸了一遍,又握住。许褚和典韦微微前踏半步——他们都在等“印落之声”。

郭嘉在等的是“烛心之跳”。

烛焰忽然有一息的倒跳。火舌贴着灯壁,像鱼背一下钻进水里,又露出来。殿顶的风纹细不可察地走了半寸,走向正东。那是他在心里算过无数遍的半寸。他睁眼。

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火光从他的眼里擦过去,像有人在锋刃上揩了一下布。那些在他闭目时不自觉看过来的人,眼神在这一瞬间被冷冷碰了一下,有人无声地“咔”地咽了一口气。

他没有马上起身。他先看了一眼香案。

香灰堆得太满,灰堆的斜面略陡,最上面那点轻灰已经要塌,像一座小山要崩塌之前的“轻”,一吹就走。那一点灰,如果落在檄文上,会在“伐徐”的“伐”字上留下一道淡淡的灰痕。那不是兆,那只是灰。但他心里把它当成了一个“点”。

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