掌心文学

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第7章 金玉其外败絮其中（第2页）

亲兵取了探针，往木板缝里一插，探针出来时带了一缕黑水，腥，微微黏。两人面色僵了僵，互相看了一眼。

“把板起一尺，垫枯草与碎石，今夜别点大炉。”郭嘉把话轻轻落地，“明日就不会响。”

校尉盯了他很久，半晌，收了戟势：“好。你去看那边的沟口。”他抬手，指了个方向，又压低声音，“别往里走了，你的命不经折。”

“受教。”郭嘉躬身。

他转身前，目光掠过校尉腰间那支短戟的戟柄。戟柄包缠不齐，一侧的麻绳毛边多，握久了就会起水泡。他没说。这是对自己说的：握得太紧的手，终究握不住久长。

他沿着校尉指的方向走，越走越往边上绕。绕得看不见彩绸，闻不见檀香，鼓声也远了。只剩下一片新旧交界的泥。

泥里印着杂乱的脚迹，有足蹬厚靴的，走得稳；有穿薄底鞋的，步子快，急着赶场子；更多的是“脚下没根”的，踩一下陷一下，抽出来时带一片湿泥的小穗。

新旧交界处，有一处临时的补给点。两名负责放布条的书吏把布条卷成整齐的小卷，拴了红线，给排队的人。

队里人多，排得歪，喊声乱。书吏的案几后面，靠着一堵新搭的木墙，木墙上钉着几张“告示”：不许喧哗，不许攀扯，不许打架，不许酒后闹事。

每一张都写得规矩，朱印按得正。

墙背阴里蹲着一个扛麻袋的瘦汉，手背上的青筋像绳。

他抬头时眼珠极快地转了一下，随即又垂下去。转动的方向指向案几最底下那一层，那里压着一把小刀，刀柄用布条缠着，尾端露出一点金线。

郭嘉看见了，不提醒。他只是看着那队伍里一个二十出头的军吏，用小木签点着人头，嘴里“嗯嗯”地应。军吏衣摆太长，沾着泥。

他写字时，袖口拖过案几边缘的水渍，袖口立刻起了毛。

起毛不碍事，却极容易被上官当场喝斥。这种喝斥不致命，但伤“脸”。脸伤一次，往后就会想办法“补”。补的方式很多，最坏的一种是“把别人往水里按”。

“袖口收一指。”郭嘉从队尾轻声说。他的声音刚好够那军吏听见，旁人却以为是风。

军吏一愣，下意识照做。不一会儿，上位的书办来巡，看了一圈，夸他“干净”。这句“干净”落下，军吏眼里的风向立刻变了。他找不到郭嘉，却把案几上一条多余的布条悄悄朝队尾推了一寸。

郭嘉没有伸手。他把手放在衣襟上，稳着那块木牌。他不需要这条布条，他需要的是这道“风向”。

这风向告诉他：在这营里，只要你让一个人省了一次脸，那个人就会在某个不算要紧的缝里，放你一马。这一“马”，不救命，却能让你在该转身的时候转开半步。

他就这么走着，看着，像把诸侯的大帐当成一座活着的棋盘。

棋子在动，人心在动，风也在动。动得最厉害的，是那条“金皮稻草龙”。

它的金皮，在每一次鼓声的震动里，都抖下一层粉。粉很轻，落在雪白的饭上，落在士子的袖口，落在香囊的流苏。没有人看见，他们只觉得今天的香，特别香；今日的饭，尤其白。

午时过半，太阳从云后露出脸，光把帐檐下的线照得很清。

郭嘉在一口浅浅的水沟边蹲下，指尖蘸水，闻了一下。水里有稻谷浸泡过的味，齁甜，甜到腻。他沿着水沟找上去，找到一处被石板压住的排口。

石板新的，四角齐，按理说压得稳。可石板底下塞的是破布，破布上有细密的白点——盐。

盐是撒在肉上的。肉是昨晚多吃了一回，肉的汤剩下了，倒进沟里，叠着香味压过了湿霉。好看的香，掩坏的味。

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坏的味被掩久了，就会变成真正的坏——木板软，绳子潮，麻袋霉。等到风再转一线，崩的便不是一块板，是一行。

他抬头。远处中军大旗底下的金影，在天幕上又动了一动，像一条空心的东西努力鼓起胸膛。

鼓起胸膛的瞬间，腹内的“虫影”更清楚了。它们不是昨天的虫，也不是今天的新虫，而是上代人留下来的虫，名字叫“门阀”。他一点也不惊讶。

袁氏世代积名望，门阀如林，森森然形成一座礼制之城。

这座城金壁辉煌，里面却有太多的人，坐着不动，吃着不做。谁动了谁，谁就“越礼”。所以他们宁可所有人都慢慢地一起坏，也不让某个“生猛”的人先好起来。

【观星策】把这种“慢坏”具象成斑。一点一点，一圈一圈，向中心扩。

斑扩的时候，中军旗的光还在强撑，撑得人看不清底子。若只看一眼的人，会被这层光晃得眼花，看多两眼的，会被虫影恶心得胃里翻潮。

看得像他这样久的人，就只想退开半步——不因为怕，而是因为知道，靠得太近，身上也会染上那层粉。

“你在看什么？”

那位先前的校尉又来了。他显然绕了一圈回来，见郭嘉蹲在水沟旁，忍不住问。郭嘉站起身，拱手：“看风，看泥，也看人。”

“看出什么了？”校尉语气里带上一丝好奇。他今日巡营连着拦下了两回要紧的小祸，心头舒畅许多。舒畅的人，嘴边的锋利就会收一收。

“看出‘香’太多。”郭嘉笑了一下，“香太多，就有人头晕。头晕的人，容易摔跤。摔在谁面前，不好看。”

校尉沉吟片刻，忽而压低声音：“今日你见得够了，走吧。再往里，就有你不该看的东西。你看见了，不是你死，就是我麻烦。”

“受教。”郭嘉再躬身。

他转身的时候，校尉忽然叫住他：“等等。”他从怀里摸出一枚极小的铜钮，拇指大小，递过去，“你拿着，遇到我的人，报这钮，就放你过去。只管今日有效。”

“谢。”郭嘉没有多言，接过铜钮，藏在袖里。铜钮不值钱，但值一条路——一条可以在必要时从旁道绕开的路。

他沿原路退回，经过那处补给点时，又看见那瘦汉。

瘦汉起身，背麻袋，眼珠飞快地转了一下，仍旧没动那把小刀。他在等一个更好的时机。他在等人乱。他在等“香”更浓一点时，手伸出去没人看见的时候。

郭嘉没有留，也没有劝。他不是这里的刀，也不是这里的秤。他的秤在别处。

他的刀要用在更硬的骨头上。若今日动这一把小刀，就等于往这座漂亮得要命的幕布上捅一个洞。洞一开，风就会直灌进去，把那些爱脸的人吹得狼狈。

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