掌心文学

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第9章 老兵之死绝境逢生（第2页）

“人！”有人终于喊出两个字，火膜被脚步踩裂，火星飞起一层薄薄的花。

青甲小将抬手，亲兵的戟翻腕，戟背先出，不戳人，横扫脚腕。两人栽下去，在泥里打了个滚。后面的两人拔刀就上，刀带着风，直奔老兵的背。

老兵不退。他一抬手，把那块“老三营斥候”的竹牌塞到嘴里，咬住。

另一只手一把按住绳，像按住一个要逃的孩子。他的背挨了一刀，身子重重一颤。那一颤像冬夜里桥上的风，吹得桥板哆嗦了一下，又稳住。

第二刀落下来的时候，他已经把身子往前挪了半寸，把重量压在那截木上。绳没断。车没动。

郭嘉看见那一刀，喉咙像被谁按住。他不得不过去。他不该过去，他该留在暗里看，算，等。但他还是过去。

脚下一滑，他扑到老兵背后，双手往前探，把老兵的肩往下一压，替他加了一分重量。那是一种笨拙的力量，笨到像是一个小孩子在帮父亲推车。

老兵咬着竹牌，“嗯”了一声，不知是笑，还是疼。他没有回头。他连头都没有抬。他只把按在绳上的那只手又往下扣了一指，指骨贴着绳，绳上的麻沫粘在他指缝里。

“退！”青甲小将喝。“退一步！”他的短戟变成了推杆，把两个人从火膜里硬推出去。亲兵们动作极快，半步就绕到了背后，截住一个人的膝窝。人一跪，刀就丢了。

另一个人扑上来，青甲小将没用戟，抬膝，膝盖顶在对方的小腹，空手夺刃，干净利落。火膜顺势往侧边蔓延，像一朵平着开的花，花心是灰，花边是细火。

“掀布！”郭嘉咬着字吐出两个音。他不喊“敌袭”，他不喊“杀”，他只喊“掀布”。最靠近的两个押运兵应声把相邻两辆车的粗布同时掀起，灰被风卷到半空，像一层细雾。雾不厚，却能遮人眼。

青甲小将抬手，灯油再落，火与灰在空中碰了一下，起了又灭，灭了又起，像一群被人吓到的萤火虫。吓住的不是萤火虫，是人——来劫的那几个人的眼睛被灰与火反复灼得流泪，他们一时看不清方向，刀与人混在一处，手忙脚乱。

“往西退！”郭嘉压着老兵的背，一边把他往后拖，一边用极短的词给青甲小将递路。短到没有主语，没有虚词，只有方向与动作。

他知道青甲小将听得懂。懂的人不需要句子，懂一个字就够。

局势在半息之间翻过去。

亲兵把四人压在泥里，戟背横在肩窝，刀被离手，手被拧到背后，灰把他们的脸涂成了苍白的面具。最先引路的那三个里，有两人已经退到沟外，另一人踩空，摔进浅槽。

他在泥里挣扎着要翻身，手撑到石板的边，掌心一滑，又栽回去。火膜过去，贴着他衣角舔了一下，衣角“噗”的一声冒出细烟。他忙不迭拍灭，灰弹起，落满他的头。

“走！”青甲小将见势已定，抬手放了出声的哨。声音不高，不尖，短短一截，像一根针，从铁碗底刺了一个孔，让远处的骑影把方向对准了这里。

老兵在这时倒下。他不是被火烫倒的，也不是被灰呛倒的。他是被那第一刀砍出的口子慢慢放倒的。血从衣背的裂缝里涌出来，又被风吹干成一层黏着泥的“薄壳”。

他咬着的竹牌从嘴边滑下来，落到郭嘉手边的泥里。郭嘉伸手去接，没接住，竹牌在泥里滚了一滚，印上两小点泥，像两只看着他的眼睛。

“老丈。”他用尽力气把人拖到火膜之外，背靠土埂坐下。老兵的手还搭在那根绳上。绳已经不需要他按了，木已经楔住。

可他的手还不肯松。他的指腹因为长年的粗活长了厚茧，茧边被麻沫粘得白。郭嘉把他的手指一根一根掰开，轻得像怕把什么脆弱的东西折断。

老兵的眼皮颤了一下，像要睁，没睁。他的喉间出极轻的一声气音，像风从破瓦缝里漏过。“递到了。”他像昨天那样说，只是这回，他没有笑。

郭嘉把那块竹牌按在他手心里，把他的五指合上。那是他唯一能立刻还的“礼”。礼轻，情重。他不说“我欠你”，也不说“还”。他说不出。他只在心里把这四个字压紧，压得像压住一块烫手的铁。

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蹄声自远处压来。黑底“孟”字的小牙旗从荒草的阴影里立起，旗没大，角很利。

马队不多，足够把这里的“口”堵住。青甲小将提缰迎上去，在半步外勒马，低声说了两句。

领队的骑将目光掠过火膜、灰面、绳与木，又在泥里那枚极小的铜钮上停了一息，像是认了什么，冲郭嘉微不可察地点了一下头。

“他要见人。”青甲小将倚着马鞍，声音压得很低，“孟将。”

领队没问“谁”，也没问“凭什么”。他看着郭嘉，目光沉静，并无轻慢：“上马。能坐？”

郭嘉点头。他起身的那一瞬，疼像一只猛地咬住背脊的兽。他几乎站不稳。世界像慢了半拍，火膜在风里铺展开又收回去，灰在空气里一层层落下，像冬天里稻草碎成的雪。

他知道这是卷轴的反噬——脑后的那一刀还在搅动。他把齿往下一咬，咬在疼的根上，把那只看不见的兽逼退半尺。

他没回头。若回头，他会看见一张覆了草席的身影，那草席边角旧，纤维露毛，像老兵袖口的边

那张草席会在风里微微起伏一点，又很快平。他不能回头。他得把这张“脸”带走，不是用来哭的，是用来“借”的。

借给该见他的人看——世上有一种“脸”叫“无名者的脸”，它不靠名，不靠印，只靠一回又一回“不费劲儿”的递水。这样的脸，比彩绸更阔，比朱印更重。

他跨上马。青甲小将把细杆从他袖里抽出，一并交给领队：“旁道的标记。”领队点头，把细杆夹在腋下，压低声音：“走。”

马队往西北切出去。火膜在背后熄了，灰落在地上，像一层浅浅的霜。

亲兵把那几名劫车人五花大绑，脸上的灰把他们的五官涂得白，白得像刚出窑的瓷坯。

有人在咒骂，有人在呛，更多的是不出声。他们知道今夜这口“口”被堵了，再来要换路。换路的代价不止是人，是气。气弱一次，后头的手就更容易伸进来。

马走到荒草最密的地方，风在耳畔像刀又像纸。纸割人无声。

郭嘉把头靠在马鞍的背面，眼睛闭了一瞬。他并不睡。他在卷轴的余辉里，轻轻触了一下那条“金皮稻草龙”的影。影仍在东南，仍然亮，仍然剥落着粉。

他把它推到心海的一角，像把一盏漂亮却照不亮路的灯塞进箱底，然后把目光转向另一边——“孟”。那不是龙的影，是刀的影，短，硬，黑。他在心里落下四个字：弃之，择毒。

马队穿出荒草，入一线浅坡。坡后藏着一处临时的会合点，黑底“孟”字旗插在石缝里，旗杆不高，杆身扎在一堆碎石后。火光极暗，压在地面，免得被远处的人看见。

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