掌心文学

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第141章 鬼才十杀第一杀 焚粮之宴（第1页）

风里有熟谷子炸开的甜香，又混着一丝药苦。

夜色压在白石坡与枯河滩之间，像一张慢慢收口的网。远处的火线不再是散乱的火点，而是被人用极细的笔勾出的弧，沿着车辙、稻草和麻绳的纹理，一寸寸向前咬。

这一夜，火是宴席的烛，粮是宴席的席。

——

白石坡下，最后一辆伪装成“盐行”的粮车在风口驻住片刻。车轮上沾着河滩的白砂，轻轻一抖，便落下细微的声响。卫峥俯身，掀起车帘，取出一包裹得很紧的麻袋。袋角有一道极淡的粉痕，若不贴近嗅，根本闻不出那股苦辣。他把麻袋随手抛到路边翻倒的破车上，又从怀里抽出一枚马票，蘸了指尖的油灰，在票背画了一个极小的记号。

“留给饿狼的点心。”他低声说。

曹仁在旁，只“嗯”了一声。铁甲在他胸前贴得很紧，像另一副骨骼。他望着坡下的风，风正由北往南推。夜太静，静得能听见草尖上火星的细响。他伸手把绑带勒紧，又松了一指，复又勒紧。那是耐心在做伸屈。

“记号放好就走。”曹仁道，“风再大半刻，火合。”

卫峥抬眼看他，笑意很轻，“将军放心。钱能做的，我都做了。剩下要落在刀上的，交给你。”

曹仁没有再说话。他一夹马腹，向后方略一扬刀。黑暗中，火把像一排排沉默的眼睛，齐齐低过去，不再跳动，仿佛与夜同色。这支队伍安静得近乎不可见。他们既不像兵，更不像商——他们只是风里的一道影。

风过白石坡，转折入葭苇，火便沿着风的脊背趴伏下去。麻绳成线，稻草成路，木油成河。有火在缝里爬，有火在尘里走；它们相遇、并行、分叉，又在某个看不见的关节点上忽然合成一条更粗壮的光，像在黑夜里缓缓举起的旗。

焚粮之宴，开席。

——

枯河滩上，吕布军的前锋还在喘那口“胜利”的气。张辽的盔还挂着干涸的泥，臧霸手背的血痕被汗一冲，成了浅浅的粉色。他们把敌军追到这片龟裂的河床，便像把一群疲惫的羊赶进了空场。夏侯惇忽进忽退，像一支故意弹错的拍子，逼得他们心神生出一种不该有的浮。

浮的时候，人的胃更饿。

“有粮！”探路的小校一路狂奔，手里举着一截折断的车杆，“白石坡那边弃了车，车上有袋，粗粮、豌豆，还有腌肉！”

“拿回来再说。”张辽沉声，却没有立刻允诺。他本能地想起陈宫的嘱咐：不许轻进，不许恋战。他望向天边，三处狼烟已被风压低，像三指按在地图上。风带着焦香扑面而来，他喉头微动，忽地意识到这香甜里混了股说不出的苦。

臧霸大笑：“逃命的贼兵哪有心烧毒？这等便宜，不拿是傻子！”他挥手，已有人抢着去掀布袋。

粗粮倒在盔里，仿佛金色小石。有人嘴快，连吹带嚼，粗糠刮舌，涩里带甜，像久旱后的第一口井水。又有人把装在麻罐里的腌肉切几片，丢进铁盔里和着野葱煮起粥——烟雾在裂纹间游走，像在地面画出一锅锅小圆。队列的边缘传来低低的咂舌声，那是饥饿的满足，是疲惫的肌肉放松时出的短促感叹。

“将军，先垫一口？”有校尉从火堆边端来盔，笑得眉眼都是弧，“不多，刚熟。”

张辽看着那盔粥，粥面上浮着薄薄的油，油里有腌肉白亮的断面。他忽地觉得舌尖苦，像不小心吞了一滴不属于这锅粥的东西。他摆手，“让伤兵先吃。”

“将军仁厚！”有人低喝，便把那盔递给旁边的伤员。伤兵咕嘟咕嘟喝了几口，眼里溢出幸福的水光。那水光只停了半息，便转为惊恐——他捂住腹，像被人从内里拧了一把。紧接着是第二个、第三个，有人开始干呕，有人蹲下，整张脸都拧成一团，有人甚至连呕都呕不出来，只喘得像鱼。很快，地面的裂缝里不再是风声，而是人肠子在吱呀作响。

“停、停！”张辽一声大喝，整列像被锤子敲了一下。臧霸脸色大变，扑到火堆边踹翻一锅，粥撒在地上，与尘土混成泥。他抬头，眼睛血红，“有毒！”

毒不是会把人一口气带走的那种，而是更阴狠：它让你在还能战的时候偏偏无力，让你的手握不住兵刃，让你的腿在冲锋前猛地一软。巴豆研细掺在粗粮里，煮时无色，入口微苦，五息之后如潮。饥饿使牙齿麻木，麻木使警惕低下。于是，毒在胃里翻身。

营中有医者抢来查视，很快脸都白了：不是瘟，是肚里的水在被火抽。有人用刀柄敲篦齿，有人把指头塞进喉咙，吐出一滩滩恶液。更多的人抓着自己的腹，像要把它从身体里扭下来。战圈外，夏侯惇的骑阵又一次如山推至，铁与铁的长音像从南山口那边拖了一道影子过来。

“收阵！”张辽咆哮。他的声音像一根撑篙，在这一片泥里竖起一道木。他知道追不得了，更知道此时回救也不能乱。他抽出长戟，正欲迎上，背后忽有人大喊：“粮车起火——后路全烧了！”

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那声音如箭，直扎军心。人们回头，远方半圆的火像一张笑到极致的嘴，正在吞吃他们身后的一切可能。张辽的手抖了一抖，他咬牙，硬把那抖压住。他抬手，指向最危险的缺口，声音死硬：“顶住！谁回头斩谁！”

他知道此刻只能做一件事：把崩塌的时间往后扛一刻，再一刻。

——

白石坡上，火在办一场巨大的盛宴。车辙是盘，稻草是席，麻绳是筷，木轮是旧年里不到场的亲戚。风替主人敬酒，火舌在每个角落要一口。卫峥站在高一点的石头上，远远看着，指腹无意识地摩挲那枚画过记号的马票。那票是“天蚕”的票，亦是影子的令。他笑意淡薄，像在月下数钱。

“子明。”曹仁在阴影里出声。

“在。”

“再从边上撕一线。”曹仁道，“让他以为还能救。”

卫峥会意。他挥手，让几名骑卒从火线的最薄处穿过去，故意留一条不太稳当的路。那路会在下一阵风里断掉，却在这一阵风里看起来像救命的桥。桥是给人看的，不是真走的。只要有人看见，就会有人朝它跑；只要有人跑，阵就会乱；阵一乱，刀就有了缝。

“将军。”一名副将忍不住，“要不要趁乱压进去？”

曹仁摇头，语气平得像石，“不必。我们是刀背，不是刀锋。锋在南山口。做完该做的，退。”

他回头看一眼更远的黑，那里有更高的一盏灯没有亮，仿佛在等他把这盏小灯安好。曹仁知道自己的位置。他擅耐，也擅让别人等。他的忍耐，是给友军腾路；他的让，是把敌人逼在路上。

风再拐了一下。火越过一道浅沟，扑到下一排车。车上的麻油像被突然撕开的肠子，呼的一声喷出来，又马上成了两三条跳动的蛇。蛇缠上麻袋，麻袋鼓胀，像肚子里装了风。它们一齐“嘭”地炸开，火屑飞起，像夜空撒了一把盐。

“走。”曹仁低声。

黑影们像被夜吞下，又像从夜的另一边吐出。白石坡只剩火，火里有谷子的脆响，像万千细小的掌声，在替一个看不见的主持人致贺。

——

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