掌心文学

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第20章 军师祭酒风起于青萍（第1页）

【时序角标：虎牢对峙第三日·卯正｜联军盟帐】

清晨像一层极薄的青绸，被人从东方轻轻一拽，露出最初那一缕冷光。

露水攀上旌竿，颗颗收紧，像无数只睁开的眼。大帐外，十八路诸侯的牙旗并列，颜色各异，风过的回响却彼此不相属：有的硬，有的空，有的出油腻腻的轻响，像老旧的鼓皮。

营道里，炊烟初起，气味杂陈；熬粥的米味、腌肉的咸味、湿草的霉味，一个个拧在一起，像当面未说破的旧账。

郭嘉立在盟帐背风处，一袭青衫，白得亮的病容被晨光一刷，像纸上淡墨忽被水晕开。他把手背在袖中，指尖无声点过脉口，心跳很稳——稳得不像昨夜那个在死生缝隙里凭一口气撑住的人。

他胸腔内壁有一缕极细的黑影，顺着呼吸游走，像一尾无声的鱼：不是他的，却暂住在他身上。

它让世界的线条更清楚了些，清楚到近乎刻薄；每一面旗的边沿毛刺、每一只甲叶的擦痕、每一张嘴角欲言又止的弧度，都在视野里一寸寸立起来。

黑影贴着他的心跳，吐出一丝冷。他将这丝冷压到更深，压到“李老四”的手纹里——那双龟裂的手，成了他今日最牢的锚。

更鼓三通，盟帐内更换侍役，诸侯陆续入席。

袁绍的位置最大，他披金玉而坐，鬓角抹得油光出水。

刘备立在偏僻处，衣袖拂过门帘，布上的补丁在光里微微白。

曹操整衣而入，黑幞压眉，目光如刀背，亮，且不锋。

“请。”仪卫高声唱诺，声线压得生硬。话音未落，帐门豁开，风与议声一齐灌入。

这是“真话”的时辰。

郭嘉抬脚，步入光里。脚尖踩过虎皮边缘，炭盆里火星一跃，像为他点了一盏小灯。他没有看任何人的脸，他只是对准那口看不见的“壶口”，让自己的舌头在最冷处磨过一遍。

“诸公，”他拱手，声音不高，却像在腊月的井水上掷下一粒小石，“今日之议，若不从‘散’字起头，便是空文。”

帐中一滞。有人以为自己听错了，彼此望去，眼白里闪着“荒唐”两个字。

靠近袁绍的座列里先起窸窣，有人冷笑，有人抽刀柄，更多的人以袖掩口，生出一种“此人疯了”的乐趣。曹仁的眉梢轻轻一挑，斜触到曹操的眼光，随即垂下。

“何人放肆？”袁绍身侧的从弟拍案，声如咄咄之犬，“你是何许人？可知今日此处何等场面？”

郭嘉不看他，“场面”两个字，从他耳边滑过去，像滑过一块冷铁。他仅按着自己的节奏，继续往下送：

“十八路诸侯，名‘勤王’，实则各怀算计。诸公的兵马，多以郡县征集，粮草供应，互相掣肘。自虎牢对阵以来，三月之内换旗二十七次，牙帐位置南移四尺，北移三尺五寸，东偏半尺。这不是‘齐心’，这是‘貌合神离’。今日若不散盟，让天下自裂，诸公将皆死于‘看不见的泥潭’。”

他把“泥潭”二字吐得很轻，轻得像一根细针，直直扎到每个人心里最软的那一团泥。

帐中立刻炸开。怒喝、讥笑、拍案、起身，声音叠成一个汹涌的浪头。

有人叫骂：“竖子安敢乱我军心！”有人喝令侍卫：“拖下去斩！”有人冲着曹操方向冷冷吐字：“孟德，你营中何来此等小丑？”

曹操不动。他的指尖搁在案边，像摸一柄在鞘中的刀。

他看着郭嘉，目光不动，也不软，像把人钉在某处，再看四周——人声如潮，潮底的暗流却在向一个方向拐。

郭嘉知道，潮到了他要的边缘。他不躲浪，他把浪往前再推半寸。

术在后，法在先。他不讲术，他只讲法——天下之法，不在盟文，不在旗帜，在“裂缝”。他抬手，指向军图上三处极不起眼的空白：

“粮道、后营、牙旗交接处。诸公若口称‘合’，实则三处皆不稳。请散。散是‘明智’，不是‘怯’。让天下自己裂到临界点，再谈‘合’，方为上策。”

“反间！”袁绍的心腹掀案而起，手背青筋毕露，“来人——”

那一瞬间，曹操的手离开了案，像刀背忽转为刀锋。他开口，声音不扬，自有一股压人的劲：“住手。”

帐中不再是一片浪，浪被硬生生分成两半，气声在空中收紧。曹操侧了半身，向众侯缓缓一揖：“众位，此人——我荐。”

只是两个字——我荐。风向便换了。有人不甘，有人出鼻音冷笑，却无人再喊“拖下去斩”。

曹操把话压住，转向郭嘉：“你说‘散’，我听到了。众位诸侯若有疑，尽可问本侯。本侯——担了。”

言毕，他抬手，从亲随案上取印。那是一枚小小的虎符头，纹路极简，一面刻“酒”，一面刻“师”。

他将符按在案角，声线极平，像把一枚棋放到不显眼的地方，却正好是全盘的“关窍”：“今日当场，拜郭嘉为——军师祭酒。军中诸将，位在其下。”

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一枚轻印，一句轻话，像把帐中所有散乱的气一把揪住，往他手里拽。

袁绍的脸色像覆盖了一层粉末，粉末被风一吹，再难附着。他想言，喉间却被某种羞怒和犹疑卡住；刘备微微躬身，目光飘到案角那枚“酒”字上，袖里手指又轻又缓地绕了一圈。

“孟德，”有人阴声道，“你这是要——”

“要担。”曹操打断，目光一冷，像在风口里收起幞带，“诸位若不愿散，自可自行议。合，则合其利；散，则散其心。本侯不拦。但此人，我要。谁若动他一根汗毛，视为动本侯之臂。”

这话落下，连风都像短了一截。站在偏门的曹仁懂了那股“刀味”，极轻地点一头，将手背在袖中，拳悄悄握紧，又慢慢松开。

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