掌心文学

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第102章 月下之影无声之刃（第2页）

影没有拿纸。他只把纸上某一笔轻轻一擦，擦得纸略粗。粗到明日火一舔，这一笔会先起泡。起泡，第二笔才会着。着完，不留灰。灰没有，血书像没写过。

影收手，把布袖拉回一点点，然后从袖中滑出一枚极薄的刀片。刀不为杀，只为取一根极细的红线。红线从案上跑过，落到地上，钻入门缝。

门外有人接线。线牵着影，也牵着下一段路——城门外的一处驿棚，门上挂着“祈雨”。祈雨的棚里，坐着一个要拿血书出城的人。他不会拿到。影把线系在他脚腕上。人不知，影知。

屋里那盏灯忽暗了半分。老人终于出声：“谁？”声音是问，也是求。他已经知道，有人来了。有人看他写字，看他的灯，看他的“祖”。他握了握袖中的短刃，手很稳。他对着空处说：“我不怕死。”

影没有答。影把灯拨亮一点，又在灯下放了一物。不是刀，是一只小小的纸灯。纸灯上的字很圆，写着“愿”。灯底押着一方极薄的蜡封，蜡中埋了一个更小的字：誓。愿与誓并在一处。影把灯放下时，老人看见了。

他的眼里闪了一道冷。冷过去，眼睛落在那盏灯上，落得死死的。他看懂了：有人替他把“忠”与“孝”的账翻开，看清“愿”与“誓”的轻与重。灯是借他的灯台，灯却不是他的灯。这个家，从今晚起，要学会一种新的光。

影退。门闩无声落下。犬又哑叫两声，尾巴拍在地上，出很轻的簌簌声。中庭的桂树动了一下，叶子擦在一起，出像纸碎的轻响。影过桂树，像水过石，上面不留痕，下面却凉了一点。屋里的人缓缓坐回去。

他低头看一眼血书，又抬眼看灯。灯在看他。他伸出手，想把灯挪开一点。他没有挪。他将血书收好，手却停在半途。他把纸放下，去拿另一册账簿。簿在手，他的手先抖了一下，才稳。他把簿扣在案上，不看。

他在想一件事：明日去尚书台，要带哪本书？忠义之书，还是家产之书？他喉咙里滑过一粒尖砂。砂把话刮得生疼。他笑了笑，笑得很干。

他知道了：今夜之后，他还是那位老臣；但在别人的簿上，他会多出一个小字：可制。

——

月中天。

许都城北的驿棚里，祈雨的布幔被风顶起一点。

幔后那人把包裹贴得更紧，手心渗汗。包里有两件东西：一封血书，一个朱印。朱印不大，压在布底。他在等一辆车。车不来。来的是壶酒。

酒送进来时，酒塞上有一道盐痕。盐从井里取，井味重，夹着一星姜。他抿了一口，舌尖先麻，嗓子后热。他以为是酒。不是酒，是影借酒来摸他的牙。牙松，他就会说话。酒过三巡，他说了两句不该说的话。他说“祖印在内宅的匣里”。

说完，他还笑，笑得像替自己壮胆。壮完胆，他睡着了。睡去之前，他把包放到身下，压得很紧。影不拿包。影只把包挪了少许，挪到一只铁盆边。盆里有水。水里有油。月亮一照，油在水面上开出一朵小花。花很小，一碰就散。

包在花边。影把花吹灭。花灭了，月在盆底。月像一只眼，看见包在动。包其实没有动。动的是影在人的心里留下的那只手。手把“送书”的勇气揉成一团，塞回胃里。胃涨，人就要醒。醒来，他会觉得害怕。

他会觉得血书很重。重到拿不动。拿不动，就不送。影从头到尾都没碰到纸。

——

更深了。小院里的烛火还在。

郭嘉把“呼吸簿”收好，轻轻合上。他准备睡一会儿。门外忽地一瞬清风，屋檐下一抹黑影落地，起身行礼。

那人没有带血，没有带刀，只带着两样东西。一样是纸。一样还是纸。

“主公。”她的声音很轻，轻到像刚沾过水，“东西。”

郭嘉抬眼。影是她，名为鸩。她把第一张纸放在案头。那封血书。纸边有一道极细的起泡痕，像一条微风过水面留下的纹。

他不看字，只把纸丢向火盆。火盆里的炭尚红。火舔在纸上，先起一粒小泡，随后无声地吞掉整张纸。没有灰。火灭时，屋里更亮了一点。

郭嘉看第二叠纸。这叠不是血，是家产。庄田、店铺、香行、车队、盐票、赈济。每一条后面都有姓名，姓名后面还有小字：侄、婿、外甥、门客、二房所生。

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他看得很慢。慢，是给自己一口气。他心里那处空又开了一指宽。他把空压住，把纸交回去，语声不高，却落得实。“把这份，交给卫峥。告诉他，我们的钱庄，又多了一笔‘捐款’。”

鸩应了一声。她眼里没有光，只有执行的冷。她转身，却被郭嘉唤住。

“等等。”郭嘉拿起笔，在清单的角上写一句话，写完自己看了看，才递给她，“转给他时，一并说了。”

鸩低头，看那一句：忠诚，若不能变为力量，那便让它……变为金钱吧。她抬起眼，眼里有一丝极浅的讶。讶过去，她退后一步，身影没入门外的冷月。

屋里又只剩火。火里有一道细小的青烟往上走，走到梁上散开。郭嘉靠回榻，闭上眼。甜味仍然失踪。他把舌抵在上颚，像在寻找什么。找不到。

他叹了一口气，轻轻，像怕惊动墙上的影。他想起那位老臣。想起他案上的那盏灯。那盏灯不灭，人才会活。灯若灭，人可能会死，也可能会疯。权力要的是活的人。疯也要活。

他在心里替那位老臣点了一盏更小的灯。灯上写“愿”。愿比誓软一点。软一点，人会慢慢倒向一侧。倒到地上，不是摔，是躺。躺久了，忘了如何站。夜色被他这点念头吹得更薄。薄到几乎看不见。他合眼，睡去一小会儿。

不知过了多久，胸口忽被一只看不见的手攥住。攥，又松，像海水一涨一落。他从梦里醒来，喉头有腥甜。他没有咳。他把腥味咽回去。腥里有铁。他不喜欢这味。他伸手摸枕边。枕边什么也没有。

他把手收回，捏住掌心的一点痛。痛有味，这味提醒他还活着。他没有起身，只在黑里说了一句听不清的话。那句话像是在对自己说：“人性与算计，今天先算。”他笑了一下，笑没有露出牙。他不想露。露了，冷气会进去。他继续闭眼。

外头的月从墙根移到屋角。屋角那株石榴叶在月光里很薄，薄得像一张宣纸。宣纸上写着一个字：忍。忍下今夜，明日才好动。

——

拂晓前，一阵细雨从城北压下来。

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