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良久,曹操笑了一声。那笑不大,也并不温。他把手从沙盘边挪开,负在身后,道:“我若不赌,天下谁替我赌?”
他抬眼,望着帘外无边黑雨,“你用你的命在熬。我用我的天下在赌。——许都若是鼎,我愿添柴。”
一句“添柴”,帐中诸将俱是心口一震。那两盏油灯也在风口微微一颤,仿佛有一股无形的火势从地下往上窜,绕过木梁,舔在兽皮之上。
“主公。”郭嘉起身行礼,声音压得更低,“三日之内,请把你手里所有‘看起来像输’的命令,都下到前线去。撤兵,弃城,退粮,背锅。每一条,都要传得明明白白,传到陈宫耳朵里。”
“背锅?”许褚下意识重复了一遍,那俩字从他口里出来,像两块石头掉在地上。
“对。”郭嘉笑了笑,笑得很浅,“阳谋要贵,不在于遮。贵在于谁肯替它背账。谁背得起,它就为谁生效。”
他转身,唤道:“子明。”
帐外一人踏雨而入,身形修长,青衣半湿。卫峥抱拳,眼里有雨光,亦有一点倦,却精神极饱满。
“账本如何?”郭嘉问。
卫峥从袖中抽出一卷薄册,翻开,是密密的字与极精的数字。每一条账目旁小注,写着“可丢”“可露”“可封”“可假”。
他指着其中两笔:“徐州边口的货,已转走一半,另一半照原价收,不加一钱。濮阳‘空仓’里,置了‘半仓’的虚。若陈宫入城,他会看到我们忙乱的痕迹,会以为我们必然补这半仓。”
“再放两条鱼。小的,快的,腥一点。”郭嘉看着他,“让他咬得更狠。”
卫峥点头,眼里亮起一线锋。“遵命。”
荀彧瞥他一眼,心下暗道:这年轻人,骨子里已有奉孝的影子。他合住目光,不再多言。
雨又大了一层。风从帐缝里钻进来,带着泥腥撞在灯焰上,灯焰压成一条线。郭嘉的胃里一阵冷,像是有一口冰汤从咽喉里刷下。他端起一盏温得不太热的茶,抿了一口。茶里该有苦,却什么也没有。他放下杯,指尖在杯口停了一瞬,像是要记住这种空。
“奉孝。”曹操忽地道,“我有一句问你。你方才说‘人心之汤’。汤要不酸不腥。——那我们这些年杀的,算什么?”
郭嘉看着他,眼底没有躲。“药引。”
他顿了顿,像给这两个字找了一个更稳的位置,补了一句:“也是未来的清账。”
曹操沉沉地“嗯”了一声,不再追问。
雷声远了一些。雨也从疾转缓。罗盘还在郭嘉的指下,裂痕沿着指针生的方向延伸了一星。他把它收起,重新放回匣中。匣盖合上时,出极轻的“咔哒”,像某种机关被扣住。
“诸位各归其位。”他挥手,“按照撤退令行事。记住——所有‘败’都要明亮。败得干净,败得漂亮。败得让对面不由自主地往前送。三日后,我要看见罗盘的第二道裂。”
“遵命!”众将齐声。应声之间,帐外的战鼓已换了节奏。那节奏在雨中显得更紧,像一群野兽在林中穿梭,偶尔露出刀锋般的一角,就又没入黑暗。
人散去,帐里空了大半。只剩灯,剩夜,剩一张铺在案上的许都营造图。
荀彧没有立刻走。他站在郭嘉身侧半步之外,低声道:“奉孝,世上阳谋多,有人用来欺,有人用来救。你这一手,介于其间。你可还记得……你初来时说的那句话?”
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郭嘉没有抬头,指尖沿着图纸上的中轴线缓缓掠过。那条线直穿皇城,像一枚极长的骨针。他淡淡道:“记得。我说过,我要活。我现在还想活。”
荀彧听着这四个字,不知是喜是悲。半晌,他拱手,向外行去。在帐口,他忽地回,“奉孝,若有一天,代价比你预估的更重,你会如何?”
郭嘉抬起眼。那眼底夜色极深,深到连灯光也照不出底。“重,才值钱。”
荀彧苦笑一声,拂袖而去。
雨又细了。像有人把天边那口巨大的水袋,缝好了一个小口,只任它一线一线地漏。远处忽有兵器碰撞之声,紧接着传来“吕”字旗猎猎的响。那声音像一柄看不见的弯刀,从雨里斜斩下来,又被雨立刻吞没。
郭嘉缓缓坐回去。胸口有一点闷。他将手按在那一点上,指尖温凉。他眼前的许都营造图在灯下微微起伏,线条像活的。他闭了一瞬眼,再睁开时,瞳底闪过一线灰色的光——像某种药物在黑夜里一点点起效。
他把图摊得更平,手背轻拍边角,像安抚一头将醒的兽。“再杀三日。”他轻声道,“把火送到我的鼎底。”
帘外雷声恰好滚过,像回应。灯焰在这一声里一次猛跳,把他整张脸都照亮了。那一瞬,他很年轻,也很老。年轻的是刀,老的是锈。刀在锈里,锈在刀上,谁也不肯先让步。
“最完美的阳谋,不在于藏得多深。”他低低地说,像与夜对话,“而在于你给天下看见之后,天下仍然只会照你的路走。——因为你替他们,付了开始的账,也替他们,写好了结尾。”
话音落尽,他伸手吹灭了一盏灯。黑暗趁机涌上来,吞掉半个沙盘,吞掉半张图。另一盏灯仍明,孤零零照着那行细小的字:九门为气口,中轴为龙脊,皇城为阵眼。
风收雨歇。远处的鼓在下一刻戛然而止。片刻后,更急更近的鼓从另一个方向响起。那是吕军的节奏。也是他要的节奏。
郭嘉把罗盘匣重新系好,置于图上皇城一隅。他俯下身,在角落用很小的笔迹写了一行字。这一行字只有他与天知道:
“鼎已温。”
他直起身,沉默片刻,提笔在“温”字旁又添了一个小小的圈,像在某本无形的账上,利落地打了一个勾。
帐外有风,风里有人声,人人都在往前。往胜利里去,或者往败仗里去。——那不重要。重要的是,这一切都在一张摊开的图上,按着一支看得见的针,往一口看得见的鼎底,缓缓流。
他把笔放下,像放下一支刀。
“让他继续。”他对夜说。
夜没有回答。只有远方隐约的马嘶,和被雨洗过的土地,像一口巨锅,正在缓缓升温。
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