掌心文学

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第95章 翻倒巷的决裂与讽刺之刃（第2页）

那些没说出口的辩解、没来得及解释的误会，全堵在喉咙里，变成了无声的哽咽。他知道，这一次是真的失去她了，不是因为黑魔法，不是因为幽灵，是他自己亲手把她推开的。

两人走了一段，确认西里斯没跟上来，塞拉菲娜才松开手，靠在斑驳的石墙上，抬手揉了揉太阳穴，连呼吸都比刚才重了点。

汤姆站在旁边，眼睛在阴影里显得很深，他先开口：“他反复说‘没接受莉拉’，这话听听就好。你们冷战那阵，我在走廊撞见詹姆好几次，每次都提着个纸包，说是莉拉烤的饼干，要给西里斯送过去，詹姆又不是闲的，要是西里斯真拒绝了，他怎么会一直帮着传？”

他顿了顿，看着塞拉菲娜骤然冷下来的侧脸，故意加重语气：“有次我还看见，西里斯当着詹姆的面拆开饼干尝了一口。莉拉也算是用心，饼干还分口味，有次甚至裹了层薰衣草糖霜，我记得你说过，西里斯以前提过喜欢这个味道。”

塞拉菲娜的指尖猛地攥紧，指节泛白：“果然……我当时还傻得以为是莉拉单方面纠缠，原来他早就在回应了，连詹姆都在帮着打掩护！”

她想起詹姆组局时那副“为你好”的嘴脸，想起西里斯默认的样子，胃里一阵翻涌，她当初怎么就没看清，这两个人根本就是一丘之貉，用“朋友”“关心”当幌子，干着最龌龊的事。

“这种人早就烂透了，全是装出来的英雄样子，没必要跟他们置气。”汤姆见她眼底只剩嫌恶，没半分留恋，便转了话题，目光落在她刚才画画的魔杖上，“倒是你画的那些‘吻痕’，在实验室里我以为是临时恶作剧，直到刚才见你给诅咒精金打‘小巴蒂爱心烙印’，手法一模一样。这真的只是玩笑？”

塞拉菲娜愣了一下，看着他眼里纯粹的好奇，紧绷的神经稍稍松了点。

她唇角勾出点狡黠的笑，带着点孩子气的得意：“武器？算是吧。跟我爸学的剑桥郡把戏。”

“剑桥郡？”汤姆挑眉。

“我父亲，埃德加·安布罗休斯，那个麻瓜科学家。”她靠在墙上，眼神飘向远处，像是在回忆，“他在剑桥郡有栋老宅，总爱办些‘思想盛宴’。一群穿粗花呢西装、头乱得像鸟窝的学者挤在书房里，烟雾缭绕的，为了萨特、福柯吵得面红耳赤。我那时候才六七岁，总爱躲在角落的波斯地毯上，跟个小幽灵似的，没人注意我。”

“我记得最清楚的是个留大胡子的法国教授。有次，一个对手用一堆绕口的术语把自己包装得特别厉害，说得眉飞色舞，所有人都皱着眉，觉得他赢定了。”她笑了笑，眼睛里闪着当年的光，“结果那教授掏出写本，趁着那人说得起劲，‘唰唰’几笔，把那套理论画成了个圆滚滚的热气球，还画了根绳子勒着它，旁边写着法语，意思是‘这是真相？还是自吹自擂把自己勒死了？’”

“当时书房里静了一秒，然后所有人都笑疯了！”她的声音轻了点，“那人的脸涨得像猪肝，一句话都说不出来，刚才那副厉害的样子全没了，比被人施了咒还管用。”

她看向汤姆，眼神亮了点：“我那时候就懂了，把那些装模作样的人、装腔作势的话，画成最可笑的样子，比骂他、打他都管用。能扒下他们的伪装，把那些站在神坛上的人拽进泥里，兰洛克不是觉得自己是新秩序的缔造者吗？小巴蒂不是觉得自己是纯血精英吗？用‘深情拥吻’这种滑稽的画面恶心他们，看着他们暴跳如雷，不比恶咒更有趣，更致命？”

汤姆的讶异慢慢变成了欣赏：“这不是恶作剧，是降维打击。用画笔和讽刺，比钻心咒还能戳中他们的痛处。”他飘近了点，虚影几乎要碰到她，“塞拉，你父亲的沙龙，教出的可不是普通小女巫。”

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塞拉菲娜别开脸，下巴微微扬起，藏不住骄傲：“哼，现在知道我的‘武器库’里不只有古代魔法和黑魔法了吧？对付这种傲慢的蠢货，这招百试百灵。”

汤姆低笑了声，看着她眼里的光，好奇更重了：“百试百灵……我毫不怀疑。不过塞拉，”他俯身逼近，虚影贴上她汗湿的额，“你父亲的沙龙，需要准入资格吗？比如……一张镀金的邀请函？”

塞拉菲娜怔住，随即扯出个讥诮的笑：“邀请函？那地方的门槛比古灵阁最深的金库还难撬。我能躲在地毯上，全是靠‘埃德加·安布罗休斯之女’这个头衔。现在？”她抬眼，眼睛里淬着寒光，“除非我在《自然》期刊上十篇论文，用我爸的名字证明我配得上那摊冷掉的下午茶，你觉得可能吗？”

汤姆的指尖顿住了。他不懂《自然》是什么，但从她的语气里能听出，那些沙龙里的辩论，比纯血族谱还森严。

“论文…”他重复着，像品尝陌生毒药，“如果绑架一打麻瓜科学家…”

“…也造不出能登上《自然》的烟花。”塞拉菲娜嗤笑截断，突然戳向他虚影的心脏，“听着，那些叼烟斗的老家伙宁可熬成标本，也不会为魔杖胁迫低头。这是他们的魔法。就像你用黑魔法追求力量，他们用公式和逻辑囚禁真理，我们都是特权体系的祭品，只不过我的祭坛上堆着学报，你的堆着尸骨。”

她用靴尖碾碎半块石板，碎石滚落的声音像骨头断裂：“那些沙龙里的老学究？不过是围着腐肉转的秃鹫。他们用福柯的理论拆阶级，自己却坐在继承来的桃花心木书桌后，指甲缝里的墨水都是特权的颜色。”

汤姆的虚影在月光下晃了晃，像是被戳破了什么幻觉。

“真正可怕的，”塞拉菲娜的声音陡然淬冰，“是唐宁街十号那些穿羊毛西装的人。他们签一份文件，就能让矿工的儿子在塌方矿井里断气；喝一口红茶的时间，决定要不要用军舰把难民挡在海峡外等死…”她抓住汤姆半透明的手腕，力道穿透虚影直抵灵魂，“伏地魔用钻心咒让人尖叫，而他们，用政策让整整一代人学会沉默地流血。”

汤姆的瞳孔缩紧了。孤儿院漏雨的屋顶、科尔太太的谩骂、战时配给面包的霉味……这些模糊的记忆，突然有了清晰的名字。

“斯坦利·鲍德温……”他嘶声念出报纸上见过的名字，像吐出带血的玻璃渣，“是他？”

“是他们。”塞拉菲娜松开手，指尖还残留着他灵魂的寒意，“一群连黑魔标记都不屑刻的屠夫。伏地魔死了，他的标记就没了，可他们留下的东西……”她指向翻倒巷深处，一个流浪哑炮蜷缩在那里，断腿的伤口渗着脓液，“是长在大不列颠骨头里的骨刺，一百年后还会炎。”

巷子里静了很久，只有远处老鼠啃垃圾的窸窣声。塞拉菲娜拉好衣领，转身往巷口走，影子被月光拉得很长，像一柄插进黑暗里的残剑。

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