掌心文学

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第328封 烛火上的家（第2页）

“来，就当是在戏台底下看戏。”

此刻，烛火又晃了晃，我突然看清了那时候没懂的事。

你不是看不见盆里的水在满，不是没察觉裤脚的湿冷，是你真的能从狼狈里，捞出点别的东西——像从泥泞里摘出朵花，从暴雨里听出一段调子。

就像现在，你护着烛光说“火是活的”，就像当年你望着雨帘说“像戏台”，你不是在美化生活，是你眼里的生活，本就藏着这许多不期而遇的温柔，只等有心人去捡。

刚才，你去阳台关窗，回来时头上沾着一片被风吹落的玉兰花瓣，你小心翼翼夹进我的书里：“台风天也有好东西。”

我摸着那片带着雨珠的花瓣，突然明白：

生活从不是只有“完好”和“破碎”两种样子，是有人愿意和我一起，在“破碎”里，看出另一种完整。

“你说，家到底是什么？”我突然问。

烛火正好跳了跳，把你的睫毛照得像两把小扇子。你想了想，捡起一颗瓜子慢慢磕：

“以前，觉得是房子，是房产证上的名字。后来在出租屋住久了，现是你熬粥时，飘来的米香；是我修灯泡时，你递来的螺丝刀；是两个人在同一盏灯下各做各的事，却知道抬头就能看见对方。”

你把瓜子壳扔进空碟：

“就像现在，没水没电，可你在，蜡烛在，这就比任何豪宅都让人踏实。”

远处突然传来树枝断裂的脆响，我下意识往你怀里缩了缩。

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你顺势搂住我，下巴抵在我顶：“别怕。”

手指轻轻敲着我的后背，像在打某种安稳的节拍：

“你记得吗？去年去敦煌，看那些洞窟里的壁画，千百年前的人在黑暗里点油灯作画，把信仰画在石头上。

他们肯定也经历过风沙、战乱，可那些画还在，就像此刻这烛光，只要有人护着，就灭不了。”

我想起敦煌莫高窟的夜，我们裹着厚外套坐在九层楼前，看月光漫过佛龛。你当时说“人类真厉害，能把脆弱的念想，变得这么坚固”，原来你早把“坚固”和“脆弱”的道理，揉进了日子里。

房子会漏雨，电会停，可人心底的那点“在意”，比钢筋水泥更经得起折腾。

“楼下张奶奶刚才在业主群里说，她家存的降压药快没了。”

你突然想起什么，松开我去摸手机，屏幕的光映出你眼里的担忧。

“我明天一早去社区服务站看看，台风天药店估计不开门，但服务站应该有应急储备。”

你划着手机，又说，“o的小李刚消息，说他家孩子烧，体温计没电了，咱们家不是有个水银的吗？等雨小点我送过去。”

烛光在你低头时落在手机屏幕上，把“应急储备”、“水银体温计”这些字眼照得格外暖。

我突然想起市开业那天，你在笔记本上写“邻里互助清单”，把谁家有老人、谁家有小孩都记下来；

想起那年疫情，你背着消毒水给楼道消毒，说“住在一起，就是命运共同体”。

原来，你说的“家”，从来不止我们两个人，是把楼栋里的灯火、邻里的冷暖，都当成自己屋檐下的事。

烛芯结了一个小小的灯花，你伸手用指尖弹掉，火星落在茶几上，瞬间灭了。

“你看这灯花，”你指着烛芯重新燃起的火苗，“烧到一定时候就会有结，得有人弹掉才行。生活也一样，总有磕磕绊绊的疙瘩，两个人一起捋顺了，就好了。”

你从口袋里摸出一颗柠檬硬糖，是市买的那种，糖纸在烛光下闪着微光，“给，补充一点能量。”

糖在嘴里化开时，酸意漫上来，却突然尝到一点甜。

我望着墙上晃动的影子，想起你总说：“过日子像拼拼图。”

停电是一块缺角的拼图，台风是一块歪斜的拼图，可只要两个人的手碰在一起，总能把碎片凑成完整的画面。

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