掌心文学

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第313封 灶火温茶指尖藏暖（第1页）

亲爱的波妞：

青瓷杯沿还留着我唇齿的温度，枸杞菊花茶在杯底沉着，澄黄的茶汤晃一晃，就漾出半杯夕阳的暖。

指尖划过杯壁时，摸到点不平整的釉色，是你上次洗杯子时不小心磕的。

当时，你懊恼地用指甲蹭了又蹭：

“好杯子得养，磕了就不圆了。”

此刻，这道小缺口贴着掌心，却比光滑的釉面更让人心里颤。

上周，赶方案那三天，溶咖啡的焦香像一层雾，裹着凌晨两点的办公室。

我的胃开始隐隐作痛，手按在桌角时，指节都在抖。

你大概是听见了我夜里捂着肚子去接水的动静，第四天早晨，电脑旁的咖啡罐凭空消失了。

取而代之的这只青瓷杯里，胖大海在热水里泡得胀，像一朵半开的玉兰花。

旁边压着一张便利贴，你那歪歪扭扭的字迹写着：

“查了《本草纲目》，胖大海配菊花，提神还润喉，比咖啡温柔。”

末尾画的小人物捧着茶杯，肚子圆滚滚的，线条都透着一股认真，仿佛怕我不信这“温柔”似的。

后来，是药店的李姐说漏嘴的。

那天我去买创可贴，她正给货架补货，看见我就笑：

“你家那位帅哥可真疼人，上周在这儿站了快半小时，把六种菊花挨个儿闻了个遍。”

我捏着创可贴的手顿了顿，李姐指着玻璃柜里的黄山贡菊：

“就这个，他说闻着有蜜香，肯定不苦。还抓了一把枸杞，一颗一颗挑，说要颗粒最鼓的，‘得让她嚼着甜才行’。”

她擦着柜台的手突然停住，眼里带着点感慨：

“我跟他说‘年轻人哪懂这些’，他掏出手机给我看你朋友圈的咖啡杯，说‘她胃不好，我得找个能替咖啡的’。

后来，又蹲在养生茶区翻说明书，手指在‘提神’、‘养胃’那两行字上划来划去，跟做项目方案似的。”

李姐说，你把六种菊花摊在柜台上对比，胎菊太淡，杭白菊稍苦，最后选了黄山贡菊，说“闻着有蜜香”；

枸杞挑了颗粒最鼓的，你指尖捻着试了三颗，说“够甜，不用再加糖”。

正说着，她从柜台底下摸出个小纸包：

“这是他落下的，说要是你嫌茶苦，就加点这个。”

我打开一看，是晒干的陈皮，边角切得整整齐齐，显然是特意剪过的。

回去的路上，阳光把影子拉得很长。

我捏着那包陈皮，突然想起你那天端茶进来时，指尖沾着一点黄色的粉末，我当时只当是茶渍，此刻才懂那是你试了无数次，才配出的“不苦秘方”。

原来，那些藏在茶汤里的甜，从不是凭空来的，是你在货架前站成桩，把每种药材的性子都摸透了，才敢把这杯暖递到我面前。

更没忍住的是某个后半夜。

我被胃疼搅得睡不着，摸黑去客厅找温水，刚走到厨房门口，就看见门缝里漏出一片暖黄的光，像块被揉皱的金箔。

你蹲在灶台前的小板凳上，背对着我，肩膀微微耸着，手里举着一本《家庭养生手册》。

书页被翻得卷了边，边角泛着毛白，显然被摩挲了无数次。

借着台灯光，能看见你指尖正点着“胃寒调理”那页，“胃寒”两个字被红笔圈了又圈，墨水都晕开了，像一颗着光的朱砂痣。

砂锅在火上“咕嘟咕嘟”唱着，白气顺着锅盖缝往外钻，混着药香漫出点红糖的甜。

你蹲在灶前，突然伸手去掀锅盖——蒸汽“腾”地涌出来，烫得你猛地缩回手，在围裙上飞快蹭了蹭，指尖红得亮，却还是偏着头往锅里瞅，嘴里碎碎念：

“再熬十分钟，姜味就不冲了，她才肯喝。”

等热气散了些，你拿起长柄小勺，小心翼翼舀起半勺汤汁。

刚凑到嘴边，又被烫得“嘶”地吸气，舌头伸出来半天没收回去，却还是眯着眼咂摸滋味，眉头皱了皱：

“还差口气。”

说着就从案板上捏起一片生姜，切丝时手指还在微微颤，撒进锅里搅了搅，声音轻得像怕被听见：

“得多点姜才驱寒，可不能让她尝出药味……得像糖水才好。”

小勺在锅里轻轻划着圈，把姜丝搅得匀匀的。

你又舀起一勺，这次吹了半天才敢抿，喉结动了动，终于松了眉：

“差不多了，红糖再化透点，就正好。”

灶火映着你侧脸，睫毛上沾着点水汽，比锅里的糖水更让人心里暖。

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