掌心文学

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第317封 灯痕煨暖一筷红（第1页）

亲爱的波妞：

客厅的水晶灯终于亮起来时，我正蹲在地板上贴地脚线的保护膜。

暖黄的光透过切割面的棱角漫下来，在水泥地上碎成星星点点，像把你藏在盒饭里的肉，都撒成了光的形状。

预算支的消息是工长在微信群里的。

那天，你正蹲在地上给厨房瓷砖勾缝，灰浆沾了半只袖子，手机就搁在窗台上，屏幕亮了又暗，震得铝合金边框嗡嗡颤。

我扒着窗台往里瞅，报价单在阳光下泛着白。

乳胶漆的单价后面多了个零，实木地板的总价像浸了血，连定制衣柜的展开面积都像生了气。

数字密密麻麻挤在一起，末了那个猩红的总金额，斜斜划下来，刺得人眼睛疼。

“要不……”

我伸出手指，轻轻戳了戳你沾着灰的后背，声音裹在扬起的粉尘里，轻得像怕碰碎什么：

“把客厅那盏水晶灯，退了吧？”

指尖扫过你后背时，触到布料下绷紧的肩胛骨：

“反正吸顶灯也够亮了，暖黄的光，照得人也舒服。”

你手里的勾缝刀顿了顿，灰浆顺着瓷砖缝，往下淌了一小截。

过了会儿，你直起身转头看我，额角的汗珠子滑进衣领，混着灰在脖子上洇出道印子：

“退它干嘛？”

你声音有点哑，阳光从没有封窗的洞口灌进来，把你额前的汗珠子照得透亮：

“你上个月在灯具城指着它说，‘这灯光散下来像裹着棉花’，还说晚上窝在沙上看书肯定舒服——这话我记着呢。”

我没敢接话，只看见你转身继续勾缝时，肩膀动了动，像是把什么话吞了回去。

窗台的手机还在震，可那串红得刺眼的数字，好像突然被你袖口蹭掉的灰盖住了点，没那么扎眼了。

我还想争辩，你却掏出手机翻订单：

“你看，我早跟店家说好，先付了定金，能抵一半货款。再说……”

你突然压低声音，从工装口袋里，摸出一张皱巴巴的票根：

“我上周帮李叔修好了仓库的货架，他给了一笔辛苦费，刚好够补差价。”

票根边缘卷着毛边，印着“五金建材”的字样，我突然想起你说“周末加班”的那两天，原来是扛着扳手去了仓库。

后来听李叔说，我才知道，那笔“辛苦费”是你蹲在仓库，拆了二十多个旧货架换来的。

仓库的铁门锈得厉害，推开时出“吱呀”的惨叫，像在哭。

你蹲在堆成山的旧货架旁，手里攥着半截生锈的钢管，一下下撬着货架上卡住的螺丝。

铁皮边缘比刀片还锋利，你没戴手套，掌心很快被划开一道口子，血珠渗出来，滴在满是灰尘的水泥地上，像掉了一颗被遗忘的红豆。

“师傅说，拆完这些旧货架，能结一笔工钱，够抵那盏灯的差价了。”

你后来跟我提起时，手指无意识地摩挲着那道已经结痂的伤口，语气轻得像怕惊扰了什么。

“那天，仓库没开灯，就借着窗外透进来的月光拆，螺丝锈死了，得用钢管硬撬……”

说到这里，你顿了顿，像是在回忆当时的疼，又像是在藏起什么。

你从口袋里掏出个皱巴巴的创可贴，边角都卷了起来，上面还沾着点暗红的血渍：

“你看，当时贴了这个，就不觉得疼了。”

我盯着那个创可贴，突然想起你那天晚上，给我的消息：

“睡了吗？今天拆了个‘大工程’，赚了一顿火锅钱，明天请你吃。”

配图是一碗冒着热气的泡面，你举着筷子比耶，嘴角扬起的弧度却有点僵硬——

原来，那泡面是你晚饭，而所谓的“火锅钱”，不过是想让我安心的谎话。

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