掌心文学

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第317封 灯痕煨暖一筷红（第3页）

阳光从脚手架的缝隙里漏下来，在你鼻尖投下一小块阴影，我突然现你的袖口磨破了个小洞，露出的手腕比上个月细了一圈。

那天下午，刷墙面漆，你非要自己爬梯子补边角。

我扶着梯子底座，看你的影子在墙上晃来晃去，突然听见你“哎哟”一声——

手里的漆刷掉了下来，溅了我一裤脚的浅灰。

“没事吧？”

我仰头看你，你正揉着腰往下退，脸上却还带笑：

“老毛病了，弯腰久了就这样。”

后来，工长跟我说，你为了赶在周末前把墙面基层处理好，连着三个晚上在这里加班，累了就蜷在未拆封的地板纸箱上睡。

“小伙子说‘早点弄完，就能早点住进来’，说得跟这墙能长腿似的”。

水晶灯安装那天，你特意穿了一件干净的衬衫，袖口的破洞，被你用同色线笨拙地缝了两针，针脚歪歪扭扭像爬着一条小虫子。

师傅调试灯光时，你站在旁边紧张得攥着拳，直到暖黄的光漫满整个房间，才悄悄松了口气，转头冲我眨眼睛：

“你看，是不是像你说的‘裹着棉花’？”

我望着那些在地上跳动的光斑，突然想起李伯说的“过日子就像搭房子，有的地方要省砖，有的地方得添瓦”。

原来，你省的不是肉，是把自己的那份额外，都砌成了给我的暖；

你坚持要买的也不是灯，是想让每个夜晚的光，都带着“我记得你说过”的温度。

现在，我每次窝在沙上看书，水晶灯的光落在书页上，总觉得那些铅字都变得软乎乎的。

就像你递过来的盒饭，白米饭里藏着没说出口的疼惜；

像你磨破的袖口，针脚里缝着把“我”放在“我”前面的认真。

亲爱的，你说等窗帘挂上了，这灯光会不会更像外婆家的老油灯？

到那时，我们再买两盒盒饭，这次换我把肉都挑给你，好不好？

窗外的月光爬进未装窗帘的窗，落在你补漆时溅到地上的灰渍上，像给那些没说尽的日子，又铺了一层温柔的垫子。

今天翻工具箱找螺丝刀，指尖在角落摸到个硬纸包，窸窣一响，滚出来半包苏打饼干。

包装上的日期红得刺眼，过期三天了。

饼干碎得厉害，边缘都潮软了，显然是被你揣在工装口袋里，蹭了又蹭。

我捏起一块凑到鼻尖，除了陈腐的油味，还混着一点铁锈气，一定是你蹲在工地角落，就着风三口两口塞进去的，连包装纸蹭到螺栓上的锈迹都没擦。

上次你说“晚饭在食堂吃了红烧肉”，可那天食堂师傅明明休班。

那天下午路过食堂时，传达室的王伯，正坐在门口择菜。

我顺口问了一句，“今晚食堂有红烧肉吗？”

他抬头指了指里面：

“李师傅今天轮休，后厨锁着门呢，你看那卷帘门都拉到一半，平时这时候他早颠勺了，烟囱都该冒热气了。”

后来，我绕到后厨窗外瞅了眼，果然，平时李师傅放调料的架子空荡荡的，炒勺挂在墙上没动过，连灶台都是凉的。

最关键的是，食堂公示栏的排班表上，李师傅的名字后面用红笔圈了“休”字，旁边备注了“今日晚餐简餐，无热菜”。

我又翻到工具箱最底层，里面还有你藏的空矿泉水瓶，瓶身上的牙印深得能看见白痕，想来是当时你饿极了才咬的。

你总说“男人饿两顿没事”，可指节的茧子又厚了一层，握扳手的力道都松了些。

下次再敢省晚饭，我就把你那把磨得锃亮的梅花扳手，藏进米缸里——

让你第二天对着满地零件转圈，急得直挠头时就知道，比起省那口吃的，我更怕看你拧紧螺丝时，手臂上暴起的青筋在灯光下泛白。

这半包饼干我没扔，装在玻璃罐里，摆在窗台了。

你看，连饼干都知道过期了要喊疼，你怎么就不懂？

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