掌心文学

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第327封 货架间的生活诗学（第1页）

亲爱的波妞：

小区东门的市开业那天，你拽着我去赶早市。红色的气球拱门在晨雾里晃，促销广播的声音裹着油条的香气飘过来。

你突然停在入口处，从口袋里摸出个小本子——是你记工作事项的那种，纸页边缘卷着毛边，你却翻到新的一页，提笔写“市探店笔记”。

“干嘛呢？”

我扯你的袖子，看你在“零食区”三个字下面画波浪线。

你头也不抬：

“记下来，省得下次找不着。”

你说话时，目光已经扫过货架，像雷达似的精准锁定第三排。

那里摆着我爱吃的柠檬味硬糖，透明的糖纸在灯光下闪，像被揉碎的星星。

那天，我们买了满筐的菜，结账时你突然从购物篮里拎出一袋硬糖，“顺手买的。”

你把糖塞进我手里，指尖沾着点市称重台的油墨。

“看货架标签写着‘新品’，想着你肯定喜欢。”

我指尖捏着那袋柠檬硬糖，塑料包装上的纹路硌得指腹麻，突然就想起三年前那个溽热的午后。

搬家公司的卡车在楼下鸣笛，你扛着最重的那个行李箱走在前面，蓝色t恤后背洇出深色的汗印，每上一级台阶，喉结都要用力滚一下。

我跟在后面，踢到散落的纸箱角，望着茶几上那个空了的糖罐，没头没脑地念叨：

“早知道把最后几颗硬糖带上了，刚才收拾时还看见呢。”

话音刚落，你在楼梯转角停住，行李箱的滚轮在地面刮出刺耳的响。

你回过头，额前的碎都被汗水粘在皮肤上，喘着气笑：

“多大点事。”

那时，我只当是一句寻常的宽慰。

新出租屋的墙皮在梅雨季节渗着水，我们蹲在地上拼床板，你手指被钉子划了道口子，吮着血说“没事，皮外伤”。

直到第二天傍晚，你从外面回来，裤脚沾着泥，手里攥着个小塑料袋，举到我面前时，袋口的结都被汗泡得涨。

“喏，找着了。”

你声音哑得像被砂纸磨过，把糖倒在我手心——正是我爱吃的那种柠檬硬糖，透明糖纸被汗水浸得半透，粘在一起，剥开时能看见上面印着你的指痕。

“老小区那家便利店，就剩最后这几颗了。”

你挠挠头，耳后还沾着点灰，“绕了两站地，怕去晚了卖光。”

我捏着那颗潮的糖，突然想起你早上出门时说“去买包盐”，原来你是揣着仅剩的零钱，在三十多度的太阳底下，沿着旧街挨家问。

便利店的阿姨后来跟我说，那天有个小伙子跑进来，急得满头汗，说“要柠檬味的硬糖，就是糖纸带星星的那种”，把货架翻了个遍，找到最后几颗时，手都在抖。

此刻，含在嘴里的糖慢慢化开，酸意漫过舌尖时，突然尝到点咸。

原来，有些“多大点事”，藏着的是绕两站地的执着，是把随口的念叨刻进心里的认真，是有人在兵荒马乱的日子里，还惦记着给我捡回那颗差点被遗忘的糖。

就像现在这袋新糖，你说“顺手买的”，可我看见购物篮里的排骨还冒着热气，就知道你又在零食区多停留了几秒——为了这袋糖，为了我眼里的光。

新市开业后的第三个周末，你加班晚归，钥匙插进锁孔时，我正趴在沙上看剧。

你换鞋的动静很大，带着一股生鲜区的湿冷气，却突然从背后变出一袋鱼皮花生：

“今天买排骨，路过零食区就看见了。”

花生袋上还贴着市的价签，“:o”的打印时间戳得清清楚楚，正是你下班的点。

我捏着花生往嘴里丢，听你在厨房收拾菜：

“那排货架调整了位置，现在靠里了点，不过我记着呢。”

水龙头哗哗响，你又说，“旁边还摆着你小时候吃的那种辣条，包装跟十几年前一模一样，下次给你买。”

我望着厨房门缝漏出的光，突然想起初中时，你总在放学路上塞给我一包辣条：

“我妈不让吃，你替我尝尝。”

其实你是知道我书包里的零花钱，总用来买文具。

真正让我愣住的，是某个雨夜。

你去市买酱油，回来时浑身湿透，却从怀里掏出个密封袋，里面裹着一袋芒果干。

“怕淋湿了。”你抹脸上的雨水，梢滴下来的水珠落在地板上，晕开小小的圈。

“看天气预报说有雨，特意把零食揣怀里——你看，一点没潮。”

芒果干的包装袋上印着产地“菲律宾”，旁边标着“日晒工艺”，你突然指着那行字：

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