掌心文学

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第328封 烛火上的家（第3页）

就像此刻，你惦记着张奶奶的降压药，我想着给小李的孩子找体温计，而我们脚边的烛光，正把这些细碎的牵挂，照得明明白白。

天快亮时，风雨小了一些。

你靠在沙上打盹，呼吸均匀，手里还攥着那盒火柴。

我轻轻抽出来，现盒底写着一行小字，是你的笔迹：

“o年月，和她搬进出租屋，奶奶给的蜡烛，说‘日子会亮起来的’。”

字迹被汗水浸过，有些模糊，却像一颗钉子，把岁月钉得稳稳的。

晨光从窗帘缝里钻进来时，电突然来了。

空调“嗡”地启动，冰箱也出“咔嗒”的轻响，客厅瞬间亮堂起来。

你被惊醒，揉着眼睛看我：

“来电了？”

我举着那半截蜡烛，烛芯还留着烧焦的黑：

“嗯，可我觉得，烛光比电灯更亮。”

你走过来，从背后搂住我，下巴蹭着我的顶：

“等台风过了，咱们去社区服务站当志愿者吧。”

窗外的阳光漫进来，把你的影子投在地板上，和我的叠在一起：

“奶奶说‘蜡烛的光，照亮自己，也得照着别人’，咱们这烛光，也该分点给邻居。”

我把蜡烛放进工具箱，摆在你修了无数次的螺丝刀旁边。

盒盖上的红漆虽然磨掉了，可烛芯残留的温度，像一块暖玉，焐得人心里烫。

最好的“家”，从不是密不透风的堡垒，是有人愿意和我一起，在停电的夜里点起烛光，在风雨里惦记着邻里的冷暖，把“我们”的小日子，过成和世界温柔相拥的大格局。

蜡烛我仔细收好了，用你去年出差带回来的蓝布帕子裹着，放进了工具箱最下层——

就是你总说“重要东西得藏严实”的那个角落。

帕子上绣的海浪纹被蜡油浸过一点，像给烛身盖了一层会呼吸的被子，等下次再停电，它准能烧得更旺些。

对了，翻你笔记本时，看见“邻里互助清单”那页还留着半行空白，我蘸着钢笔水添了一句“共享应急药品箱”。

刚写完就听见敲门声，是楼下张奶奶，手里攥着个铁皮盒，打开来，两盒感冒药整整齐齐躺着，还有一板没拆封的创可贴。

“我这把老骨头用不上这些了。”她往屋里瞅了瞅，看见茶几上没烧完的蜡烛头，突然笑了。

“你们年轻人心细，存着总有用处，就像当年我们存的煤油灯，谁家停电了都来借。”

我把药箱摆在玄关柜上，贴了一张浅黄的便签，写着“有需要请自取”，字旁边画了一个小小的蜡烛，火苗歪歪扭扭的，像你昨晚护在掌心的那簇。

风还在窗外呜呜地吹，可听着张奶奶下楼时哼的小调，突然觉得，这栋楼的每个窗口，都像点着一支看不见的烛火——

o的小李给药箱塞了一包退烧药，o的王阿姨拿来了她儿子从国外带的感冒药，连平时不怎么说话的顶楼大爷，都托人捎来一瓶碘伏，说“以备不时之需”。

你看，烛火这东西多奇妙，它不声不响地燃着，却能把人心都照得透亮。就像昨晚你护着烛光时，我突然懂了奶奶说的“火是活的”——

它活在你我凑在一起的影子里，活在张奶奶递药时颤巍巍的手里，活在每个愿意朝着光走过来的人心里。

风雨再大，也吹不灭这些藏在日子里的光。

就像我们俩的影子，在烛光里叠着，在晨光里也叠着，日子长了，倒像把“我们”两个字，绣进了这栋楼的砖缝里，绣进了每个有人惦记的清晨和黄昏里。

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