掌心文学

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第325封 白蜡木格间的星辰（第1页）

亲爱的波妞：

晨光漫过书房窗台时，我正蹲在地板上数纸箱——搬家时没舍得扔的旧书，在角落堆成了小山，《百年孤独》的书脊磨出了毛边，《小王子》里夹着的银杏叶早已泛黄。

你举着卷尺从门外进来，金属尺身“哗啦”展开，在墙上拉出一道银色的线：

“说吧，想要多大的？”

我指着墙面比划：

“要到顶的，能装下所有书，还要留一格放我的陶瓷小摆件。”

你“嗯”了一声，卷尺在掌心转了个圈，突然凑近墙壁敲了敲，“这面是承重墙，打不了太深的孔。”

指尖划过墙皮上淡淡的印痕，那是去年装空调时留下的，“不过没事，就算把墙打个洞，也得给你装最喜欢的样式。”

你的语气轻描淡写，像在说“今天天气不错”，可我盯着你捏卷尺的手指——关节处还沾着点乳胶漆，是上周刷儿童房时蹭的，洗了三次都没掉。

我突然想起当年出租屋里，那个掉漆的铁皮书架，三层，每层都弯着腰，像个累垮的老头。

铁皮书架第三层早被压得弯了腰，《人类简史》的书脊裂了一道缝，我往空隙里塞《古诗十九》时，整排书突然“哗啦”往前倾，吓得我赶紧伸手去扶。

“又满了啊。”我对着那堆冒尖的书叹气，指尖划过最上层摞着的杂志，边角都卷成了波浪。

你正蹲在地板上修台灯，螺丝刀在手里转得飞快，钨丝烧断的灯头，被你拆下来，线头上缠着一圈透明胶带。

“咔嗒”一声，你把松动的螺丝拧紧，头也没抬地接话：

“等以后换了大房子，给你做个通天的书架。”

台灯的塑料底座被你擦得亮，你用袖口蹭了蹭灰，继续说：

“从地板到天花板，跟图书馆似的，一格一格清清楚楚。”

说话时，你手里的螺丝刀在半空比划了个长方形：

“左边放你常翻的诗集，右边摆我的工程图册，中间留一块地方，放你捡的那些石头子儿。”

我盯着你露在台灯光晕外的侧脸，鼻头上沾着一点灰，是拆灯座时蹭的。

窗外的雨正敲着铁皮窗，出租屋的墙皮被淋得洇出深色的痕，像一幅没干的水墨画。

我当时只当是一句应景的话，毕竟我们连换个新台灯的钱都要盘算，都要从泡面钱里省。

旧灯杆锈得掉渣，你说“擦干净还能用”，却蹲在楼道里修了两个晚上。

可你突然放下螺丝刀，转头看我，眼睛在昏黄的灯光里亮得很：

“真的，到时候给你刷成白色，配你那条蓝格子桌布正好。”

你伸手比了比墙的高度，指尖差点戳到墙上的霉斑：

“还要在最上层装个小灯，晚上看书不用开大灯，不晃眼。”

我望着你认真的样子，可你说这些话时，语气里的笃定像捧着一块稀世珍宝，仿佛那座“通天书架”已经立在眼前，灯光正顺着一格格的书脊淌下来，暖得能焐热整个寒冬。

后来，台灯修好了，开关时总出“滋滋”的响，你却说“这样挺好，像个会说话的老伙计”。

我把那本差点摔下来的《古诗十九》塞进床底的纸箱，却悄悄把你说的“图书馆书架”记在了笔记本最后一页，旁边画了个歪歪扭扭的小灯——

那时，哪会想到，多年后真有一盏暖黄的灯，亮在通天书架的最上层，照着你亲手刻在木头上的小字：

“她的书，要住得舒服。”

毕竟那个月，你却悄悄在网上搜“自制书架教程”，收藏夹里存满了松木切割图，还在废纸箱上画满尺寸线，说“先练练手，以后做真的就不慌了”。

那些画着歪歪扭扭线条的纸箱，后来成了我的“临时书架”，你在每个“格子”里贴便签：

“这里放诗集，那里放小说”，认真得像在规划一座城堡。

“就按这个尺寸。”你把打印好的图纸铺在地板上，铅笔在“预留摆件格”那栏画了个小太阳，“用白蜡木，纹路好看，还结实。”

我突然现图纸边缘有一行小字：

“需加固墙体，联系王师傅带冲击钻。”

墨迹晕开了点，像是反复写了好几遍。

你大概没察觉我的目光，正翻出手机查木蜡油的颜色，指尖在“透明”和“琥珀色”之间划来划去：

“琥珀色吧，像你那本《月亮与六便士》的封面。”

说话时，手机壳蹭过图纸，露出壳背面的照片——

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