掌心文学

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ICU的灯（第1页）

ICU的灯

凌晨三点，监护仪的蜂鸣声刺破走廊的寂静。鹿槿灼的呼吸突然急促起来，血氧饱和度断崖式下跌，护士推着抢救车冲进病房时，季槐正握着她冰凉的手，数着她腕间微弱的脉搏。

“季医生，病人出现急性呼吸衰竭！”护士的声音带着哭腔。

季槐猛地站起身，白大褂的下摆扫过床沿。他本该在三公里外的肿瘤中心主持一台胃癌切除手术——那是他主刀的第127例微创手术，业内都在等着看这位最年轻的胃癌专家再创纪录。可此刻他的手在抖，不是因为紧张，是因为心电图纸上那条骤然拉成直线的波形。

“气管插管准备！”他的声音比手术钳还稳，手指精准地掰开她的口腔，“肾上腺素1mg静推！”

当鹿槿灼被推进ICU时，天刚蒙蒙亮。厚重的铅门缓缓合上，把季槐隔在外面，门上的红灯像只永不眨眼的眼睛，映着他胸前别错了位置的钢笔——那是鹿槿灼送他的，笔帽上刻着“季医生要永远厉害呀”。

他靠着冰冷的墙壁滑坐下来，白大褂上还沾着她的呕吐物。口袋里的手机震个不停，是科室主任的电话，语气严厉：“季槐！第一台手术还有四十分钟，你到底在哪？”

“主任，”他掐着眉心，声音像被砂纸磨过，“我请个假。”

“请假？”主任的声音陡然拔高，“你知道今天这台手术对医院多重要！多少病人等着你的号，多少年轻医生盯着你的位置，你疯了？”

走廊尽头的窗户透进微光，照见季槐眼底的红血丝。他想起三年前第一次在胃癌筛查门诊见到她，她坐在诊室门口的长椅上，捧着本《胃癌防治手册》，见他出来就笑：“季医生，我这胃总疼，会不会是癌啊？”

那时他还开玩笑：“别咒自己，真得了癌，我亲手给你切。”

现在玩笑成了谶语，可他却握着手术刀，站在了抢救室外。

ICU的门开了条缝，护士拿着用药单出来，看见他就叹气：“季医生，她醒过一次，抓着管子问你怎麽不在。”

季槐猛地站起来，手心全是汗。他想起自己说过“等你好起来，带你去看我手术”，想起她总缠着要去手术室参观，说“想看看季医生最帅的样子”。

手机又响了，是手术助理发来的消息：“季哥，病人已经麻醉好了，器械都备齐了。”

季槐望着ICU门上的红灯，突然笑了。他把手机揣回口袋，转身走向消防通道，脚步声在空旷的楼梯间回响。

七楼手术室的灯准时亮起时，主任正准备代替他主刀，却看见季槐穿着无菌服站在器械台旁，口罩上方的眼睛亮得惊人。

“开始吧。”他伸出手，护士递过手术刀，刀刃在灯光下泛着冷光。

手术进行到第三个小时，他切除了肿瘤，正在做淋巴结清扫。监护仪突然发出警报，是ICU发来的远程心率监测——鹿槿灼的心率降到了40。

他的手顿了0.5秒，随即继续缝合，动作比任何时候都稳。汗水顺着额角流进眼睛，涩得发疼。

“季医生，止血钳。”

“嗯。”

他想起鹿槿灼总说，他戴口罩的样子最好看，因为眼睛会发光。可此刻那光芒里藏着什麽，只有他自己知道。

当最後一针缝合完毕，他摘下手套就往ICU跑，手术服都没来得及换。铅门打开的瞬间，他听见呼吸机的声音里混着微弱的气音：“季槐……”

他扑到床边，看见她睁着眼睛，氧气管里冒出细小的气泡。

“我在。”他握住她缠满纱布的手，“手术做完了，很成功。”

她的手指动了动，似乎想回握。监护仪上的心率曲线渐渐平稳，像条终于找到方向的河。

季槐笑了，眼泪砸在她的手背上：“你看，我没骗你吧，季医生永远厉害。”

窗外的太阳升起来了，透过ICU的玻璃窗，在床单上投下块暖融融的光斑，像块融化的蜂蜜。

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