掌心文学

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礼物（第2页）

但在这个刚刚失去爱人的早晨，这一幕像一根细针，精准地刺入我心脏最柔软的部位。

我想起周禹也常常省下些吃食，去喂小区里的野猫。他总是说：“它们没个家，怪可怜的。等我今年过生，你送我一只好不好？”

我的喉咙骤然发紧，视线模糊了一瞬。我猛地转过头，假装在看旁边商店的橱窗。

邱霭明像是没察觉我的失态，他只是摸出烟，递给我一支。因为周禹的缘故，我这几年吸烟的次数用一只手都数的过来。

我接过，他的手护着打火机，凑过来给我点上。

辛辣的烟雾吸入肺部，带来一阵轻微的眩晕，暂时压下了那阵翻涌的酸楚。

我们沉默地抽着烟，看着那老妇人喂完猫，慢吞吞地站起身，蹒跚着走远。

猫咪们也四散开去，重新隐入城市的缝隙。

“有时候，”他吐出一口烟，看着它消散在雨雾里，“最难受的不是嚎啕大哭的时候。是这种时候，看到一个似曾相识的场景，听到一句他常说的话，甚至只是闻到一股他常用的洗发水味道……那根弦，‘啪’一下就断了。”

我没应声，只是狠狠吸了一口烟。他说对了。那幅巨大的丶名为“悲伤”的抽象画，是由无数这种细微的丶突如其来的瞬间构成的。

它不是一种持续的情绪，而是一千次猝不及防的刺痛。

我们继续往前走，走过湿漉漉的公园，长椅空着，闪着水光。

走过喧闹的菜市场，吆喝声丶讨价还价声充满了鲜活却刺人的生命力。邱霭明偶尔会停下，举起他随身带的那个老旧胶片相机，对着某个积水倒映的天空，或者一个躲在妈妈雨衣下笑得眼睛弯弯的小孩按下快门。咔嚓声在潮湿的空气里显得格外清晰。

他没有试图安慰我，只是用他的方式，默默地陪我走着，丈量着这份崭新的丶无所适从的孤独。

直到走到河边。河水因为下雨而变得浑浊湍急，哗哗地流向远方。我们趴在湿冷的石栏上，看着河水裹挟着落叶和零星垃圾奔涌而去。

“我画了一幅画。”我忽然说，声音被水声冲得有些模糊。

“嗯。”他应了一声，表示在听。

“关于小禹的。”我顿了顿，试图组织语言，“但又好像不是。是关于……一种‘不甘心’。”

邱霭明转过头看我，他的眼睛在雨後的天光下显得异常明亮，像他的镜头一样，有种穿透力。

“那就好。”他说，然後又补充道，“能画出来，就好。”

是啊，能画出来，就好。我们都不是善于用语言表达情绪的人。

他用镜头，我用画笔。我们都是在用自己唯一擅长的方式，去理解这个世界，去消化那些无法言说的痛苦。

雨雾彻底散了，云层裂开一道缝隙，一束微弱的阳光斜斜地洒下来，落在河面上，碎成一片粼粼的金光。

那一刻，我忽然觉得，心里那块坚硬冰冷的巨石，似乎被这光，被这水声，被身边朋友沉默的陪伴，撬开了一丝微不可见的缝隙。

痛楚依然在，那幅未完成的画还在家里等着我。但这一刻，站在初晴的河边，我好像能稍微喘口气了。

“饿了。”我说。

“走，”邱霭明拍拍我的背，“包子估计凉了，找个地方热热。”

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