掌心文学

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第364章 钟不响的时候我在听（第1页）

照心台铜铃浮现出裂痕那夜，京城万籁俱寂，连更鼓都停了三刻。

苏锦黎并未入睡。

她坐在书房案前，指尖轻轻抚过紫檀匣边缘，那枚铜铃静静躺在其中，裂痕如脉络般微微亮，像在呼吸。

窗外无风，月光却似流动的水，漫过窗棂，洒在她手边一卷素帛上。

沈琅与崔明瑜悄然入内，脚步轻得几乎听不见。

她们知道，这一夜不会平静。

“拿来了？”苏锦黎抬眼，声音很轻，却不容迟疑。

沈琅点头，将一叠残页置于案上——乐谱的碎片、烧焦的信纸角、东厂审录册子撕下的几行字，墨迹模糊，字句断裂，却仍能拼出几个名字：赵十三、柳婆子、铁三妻……每一个都曾因言获罪，因声受罚。

崔明瑜低声道：“尚仪局旧档里挖出来的，有些是抄本，有些是从灰烬里筛出来的。能辨认的，不到三成。”

苏锦黎没说话，只缓缓展开手中素帛。白绢无字，洁净如雪。

她执笔蘸墨，落下一字，又一字——

《民声志·卷一》。

没有年号，没有署名，只在封面角落刻了一行小字：“此间言语，曾无人肯听。”

沈琅心头一震。

这不是史书，也不是奏章。

这是对沉默的反叛。

从前他们用“缄哑汤”抹去声音，用铜铃镇压记忆，用一道圣旨让千万人闭嘴。

可如今，苏锦黎要用最笨、最慢、也最不可逆的方式——把那些被销毁的声音，一笔一划写回来。

“王妃，”崔明瑜忽然开口，“若这书传出去，朝堂必怒。”

“我知道。”苏锦黎放下笔，目光沉静，“但他们越怕，就越说明我们走对了。”

话音未落，门外传来极轻的脚步声。

一名暗卫无声跪地，双手奉上一只密封木盒。

火漆印着断裂玉玺，正是萧澈的私信标记。

苏锦黎启封，取出其中灰褐色的纸片——竟是焚烧后的奏折残片，经特殊药水浸泡后勉强显出字迹。

她一眼扫过，瞳孔微缩。

“癸酉年前后，共制哑者四百六十七人。”

另一片上写着：“尚仪局旧库藏有‘承音瓮’三具，可复原失声。”

沈琅倒吸一口冷气：“承音瓮？那是前朝禁物……传说能把死人口中的最后一句话录下来，再放出来，如同亲闻。”

崔明瑜脸色白：“若真存在，岂不是……鬼语再现？”

苏锦黎却笑了，笑意淡而冷。

她转身走向内室，不多时带回一人——陈老。

老人拄杖而立，眼神浑浊，却在看到那残片时浑身一颤。

“您说，”苏锦黎直视着他，“如果我们让死人的声音重新开口，朝堂还能说那是‘僭越’吗？”

陈老久久不语，最终低声一叹：“怕就怕，他们宁愿承认鬼语，也不愿认人言。”

室内骤然安静。

烛火摇曳，映得墙上人影如舞。

苏锦黎低头看着那卷已誊抄大半的《民声志》，指尖缓缓划过“赵十三指证名单”一行字。

这个名字她记得——那个喝下净音汤后终生不能言语的老乐工，在前世临死前用指甲在墙上刻下七个名字，全是有权有势之人。

当时没人敢查，没人敢信。

可现在，它被写进了书里。

三日后，第一批抄本悄然流出。

太学院有学子深夜围灯共读，读至“织户女因唱《太平引》被割舌”一段，竟有人掩面而泣；十二坊的盲童们将部分内容编成短调，在街头拍板吟唱，曲不成调，却字字清晰：“我说不出话，但我记得你说过什么。”

北市一处巷口，不知何时摆起一张旧桌，上置一盏油灯、一本《民声志》。

一个老妇人戴着粗布头巾，每日黄昏前来朗读，身后站着十几名静听的百姓。

有人称其为“读声摊”。

消息传开，工部侍郎李砚舟勃然大怒，在朝会上拍案而起：“此书秽乱典籍，蛊惑民心，若不焚之，国将不国！”礼部尚书亦联名上奏，请皇帝下旨禁毁。

宫中尚未批复。

但就在第三日清晨，七王府外忽有小厮送来一封匿名信，纸上只写一行字：

“西巷张寡妇愿诉冤，不敢上门，求王妃派人往听。”

苏锦黎看完，轻轻搁下。

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