掌心文学

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第56章 最硬的骨头长在最软的话里（第1页）

夜雨未歇，檐角滴水声打在青石板上，像某种暗语。

苏锦黎站在书局后院的廊下，手里捏着一张刚送来的纸条，字迹潦草：“国子监已封，诸生愤懑，然无处声。”她没说话，只将纸条凑近灯笼，看着火舌一寸寸吞掉墨痕。

崔明远低声问：“还要继续吗？”

“当然。”她抬眼，“声音被堵住，就换一种方式传。人不能说的，布会说；活人不敢讲的，风能念。”

三日后，京中十三坊的绣娘会悄然动工。

柳知秋亲自督制，每一面“静音幡”都用素绢裁成，薄如蝉翼，轻若无物。

灯诗以米汤书写，字迹隐形，再覆一层薄蜡，远看只是白幡飘荡。

可若遇热——无论是掌心温度、烛火余温，还是人心滚烫——字便浮现，一字一句，皆是当年禁诗：

“元宵不点灯，照尽天下冤。”

这些幡没有出现在闹市，也不挂于宫门。

她们把它悄悄挂在学堂门口，给蒙童每日经过时看见；悬于医馆檐下，让病者抬头即望；甚至系在贫民粥棚的竹竿上，随风轻摆，无声招展。

风吹一页诗，心起一层浪。

有人不解，有人顿悟，更多人只是默默记住了那块看似空白的布。

与此同时，沈砚舟穿着灰袍，腰佩大理寺铜牌，却无人认出他是谁。

他绕过城南乱葬岗的枯树丛，脚踩泥泞，一步步走向那片无名坟地。

这里埋的不是官宦，不是士族，是十年前“灯变”案中死难的百姓。

朝廷说他们暴毙于疫，可没人见过尸检，也没人立碑。

直到他看见李崇山。

老兵蹲在一排低矮土堆前，正用刀尖刮去碑上的苔藓。

见人来，也不起身，只道：“名单上有三百二十七人，活下来的，不到三十。”

沈砚舟心头一震：“你知道名单？”

“我就是最后一个活口。”李崇山抬头，脸上沟壑纵横，“那晚我在城西放灯，亲眼见官兵冲进人群，见人就砍。事后清点尸体，我在尸堆底下爬出来，装死逃命。”

他说完，指向一块不起眼的石碑。

沈砚舟走近，才现背面刻满了极细的小字——密密麻麻，全是姓名与生辰。

他猛地跪了下来。

从怀中掏出随身携带的《大胤律典》，翻到“民籍不得隐匿”一条，又取出户籍册对照。

一页页查下去，那些名字，在官档里全写着“流民暴毙”，无籍无户，仿佛从未活过。

他的手开始抖。

撕下一页律条，压在碑前，声音低得几乎听不见：“今日我不替你们立案，明日谁替我立信？”

同一时刻，七王府西园暖阁内，茶香氤氲。

苏锦黎设了“诗茶会”，请在京几位贵妇品茗论艺。

表面风雅，实则试探。

她知道，这些女子背后连着一个个权臣之家，她们的一句话，可能比朝堂奏疏更早入帝耳。

琉璃泡悬在灯下，折射出点点光斑，像星子落在席间。

“这是我儿时梦见的星。”她轻声道，语气柔软，却带着不容忽视的力量。

众人笑赞精巧，她顺势提议：“今以‘光’为题，每人赋诗一句，如何？”

贵妇们嬉笑着应和。

有人吟“烛照罗帷暖”，有人诵“月映玉阶明”，皆是太平景致。

轮到谢云澜——礼部尚书之妹，一向沉默寡言——她端坐不动，缓缓开口：“火从信处自然有。”

满座骤然安静。

苏锦黎指尖微顿，随即微笑斟茶：“诸位可知，这句话，曾让三百多人丢了性命？”

无人答话。

茶毕散席，宾客陆续离去。

侍女清点物品时现，半数人离府时，袖中多了一枚香囊——外表普通，内里却裹着一片碎陶铃，边缘锋利，隐约可见刻痕。

那是当年街头传灯孩童所持铃铛的残片，如今成了信物。

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