掌心文学

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第7章 餐巾纸上的星图上 秋阳拆碎辣香时（第2页）

可房子也有个缺点——屋顶有片青瓦松了。上次下秋雨，雨下得不大，却很密，像牛毛一样。他正在屋里整理淘来的旧书，忽然听见“滴答滴答”的声音，抬头一看，屋顶正往下滴水，滴在地上，溅起小小的水花。他赶紧找了个塑料盆放在下面，水珠砸在盆底“嗒嗒”响，声音很轻，却很有节奏，倒像谁在轻轻敲诗韵，敲在他的心上。

他当时还笑着想，要是把这声音写进诗里，应该会很有趣，题目就叫《雨的诗》。可第二天早上，雨停了，他却现盆里的水渗进了墙角，把他堆在那里的旧诗集打湿了几页——那些诗集是他从旧书市一本一本淘来的，有的书页已经泛黄，有的封面已经掉了，有的甚至缺了页，却是他最宝贝的东西，像他的老朋友一样。

看着皱巴巴的书页，上面的字迹都变得模糊了，他心里像被什么东西揪了一下，又疼又慌。他赶紧把书搬到窗边晾干，一页一页地抚平，可那些褶皱却再也弄不掉了，像在书上留下了一道疤痕，也在他心里留下了一道疤痕。

上周他请修房的师傅来看，师傅是个四十多岁的中年人，手里总拿着个工具箱，里面装满了各种工具。师傅踩着梯子爬上屋顶，动作很灵活，像只猴子。他摸了摸松了的瓦片，又用手敲了敲旁边的瓦，听了听声音，然后下来绕着房子转了圈，说“得换两块新瓦，再补补檐角的灰，不然下次下雨还漏，到时候漏得更厉害，把你的书全泡坏了。材料加上工钱，至少五百块”。

“五百”这两个字，师傅说得很轻，却像块石头，重重砸在他心里，让他一下子就慌了。他当时没敢立刻应，只低着头说“我再凑凑钱，谢谢您”。师傅看出了他的难处，拍了拍他的肩说“小伙子别急，慢慢凑，我先帮你把松了的瓦暂时固定下，用点铁丝绑一绑，别再漏雨，等你凑够钱了，我再来给你换新的”。

此刻他把“五百”写在纸上，数字写得格外重，笔尖几乎要把纸戳破，墨痕透过纸背，在桌角留下淡淡的印，像心里那道沉甸甸的痕迹。他盯着这两个字，手指无意识地抠着桌沿，指甲缝里沾了点桌沿的木屑，有点痒，却没心思去擦。

他忽然觉得，原来想做件自己喜欢的事，要先跨过这么多“数字”的坎，要先面对这么多现实的难。那些在心里描绘了无数次的美好画面，一碰到“钱”这个字，就变得格外脆弱，像风中的烛火，稍微吹一下，就怕会灭；像刚开的小花，稍微碰一下，就怕会谢。他有点难过，有点迷茫，不知道自己什么时候才能凑够这些钱，不知道自己的梦想什么时候才能实现。

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“宣传页五十张，二十块”——这是纸上最轻巧的数字了，像片小小的羽毛，落在一堆沉重的数字里，让他心里稍微轻松了些。他想起街角的打印店，店主是个三十多岁的老板娘，总穿着件浅粉色的连衣裙，头扎成个马尾，显得很干练。她总在柜台上摆着盆茉莉，白色的茉莉花开得很旺，每次路过打印店，都能闻到淡淡的花香，像走进了一个小小的花园。

上次他去问印宣传页的价，老板娘正坐在柜台后修剪茉莉枝叶，手里拿着把小剪刀，小心翼翼地剪掉枯萎的花瓣，动作温柔得像在照顾自己的孩子。听见他的话，老板娘抬起头笑了笑，眼睛像弯弯的月亮：“小伙子是要做什么呀？印宣传页是为了开店吗？”

他有些不好意思地挠了挠头，小声说“不是开店，是想弄个公益诗社，就是让大家一起读诗、写诗的地方，想印点宣传页，让巷子里的人知道，要是有人喜欢，就可以来参加”。老板娘愣了一下，然后眼睛亮了起来，笑着说“公益诗社啊，这可是好事！能让大家多读读诗，多感受感受文字的好，太有意义了！你要是印简单点，黑白的，不用太复杂的图案，五十张算你二十块吧，便宜点，就当我也支持支持你做公益”。

当时他心里暖暖的，像喝了杯热糖水，甜得从舌尖暖到了心里，连说话都轻快了些：“谢谢您，太感谢了！您真是个好人！”老板娘笑着摆手说“不用谢，应该的，能帮上忙就好。要是以后需要再印，还来我这儿，我再给你优惠”。

此刻他把“二十”写在纸上，数字比前两个小了些，却透着点暖意，像冬日里晒到的一缕阳光，像寒夜里喝到的一口热汤，像雨天里撑在头顶的一把伞。他盯着这个数字，嘴角忍不住又微微上扬——原来在难走的路上，总会遇到些愿意伸出手帮一把的人，总会遇到些不期而遇的温柔。这些温柔像小小的光，照亮了那些难走的路，也让他更有勇气继续往前走，让他觉得，自己的梦想不是遥不可及的，是有人愿意支持的。

他把纸上的数字一个个叠起来，像叠起一摞薄薄的瓦片，从“三百”到“五百”，再到“二十”，数字在纸面排着队，渐渐连成一串，像一条小小的路，通向他的梦想。他一边叠，一边在心里默默算着总数——三百加五百是八百，八百再加二十是八百二十。八百二十块，这个数字像条小蛇，悄悄钻进他心里，让他有些慌，怕自己凑不够；又有些期待，盼着自己能快点凑够，快点把诗社开起来。

他摸了摸帆布包的内侧口袋，那里装着他攒的钱——是上个月给出版社抄稿子攒的。出版社的编辑是他在旧书市认识的，编辑叔叔也喜欢旧书，每次去旧书市都会跟他聊几句，知道他喜欢文学，字也写得工整，便让他帮忙抄录一些旧诗集。

那些旧诗集的字迹很模糊，有的甚至缺了页，需要他一字一句地辨认，有时候一个字要认很久，还要查字典确认；然后再工整地抄录在稿纸上，不能有一点涂改，不然就用不了。抄完一本给五十块，他上个月抄了六本，攒了三百块。这三百块，他没舍得花一分，连想买的一本新诗集都没买，小心翼翼地放在帆布包的内侧口袋里，像守护着宝贝一样。

三百块，离八百二十块还差五百二十块。他把口袋里的钱拿出来，放在桌角——是几张皱巴巴的纸币，有三张五十的，两张二十的，还有四张十块的，加起来正好三百。纸币上还带着他手心的温度，有些地方因为经常摸，都变得有些软了。他把钱轻轻摊开，像摊开一片小小的希望，又像摊开一堆沉甸甸的无奈。钱不多，却都是他用汗水换来的，每一张都藏着他的努力；可钱又太少，不够支撑起心里的那个梦，不够让他的公益诗社变成现实。

直到最后画总括线时，笔尖忽然顿住，墨汁在纸面凝了个小墨点，像颗悬着的星，孤零零地落在纸角。他盯着那个墨点，心里像被什么东西堵住了，说不出的难受，鼻子也有点酸。他想起小时候，每次遇到难题，比如不会做的数学题，比如和同学闹了矛盾，奶奶都会摸着他的头说“别慌，慢慢来，总会有办法的。困难就像小山坡，慢慢爬，总能爬过去的”。

可现在，他看着纸上的数字，看着桌角的钱，却不知道“办法”在哪里，不知道这“小山坡”该怎么爬过去。他有点想放弃，觉得自己可能根本做不成这件事；可又有点不甘心，觉得自己已经努力了这么久，不能就这么放弃，不能让心里的种子枯萎。

风又从窗缝钻进来，比刚才更凉了些，带着秋天的气息，掀动纸页的一角。他赶紧用手肘压住，指尖摸到纸背的粗糙，又想起奶奶的话，想起巷子里那些人的温柔——老周的半块砖，带着他的关心；旧货摊大叔的“给你留着”，带着他的善意；修房师傅的“暂时固定下”，带着他的体谅；打印店老板娘的“便宜点”，带着他的支持。这些细碎的温柔像一颗颗小石子，慢慢填满了他心里的慌，让他稍微平静了些，让他觉得，自己不是一个人在努力，有很多人在默默支持他。

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他抬起头，望向窗外——秋阳还在，把巷口的梧桐叶照得金黄，像给叶子镀了层金。一片叶子慢慢飘下来，像一只蝴蝶，轻轻落在旧货摊的木桌上。摊主大叔正弯腰把叶子捡起来，放进旁边的纸篓里，然后又继续擦桌子，动作慢悠悠的，却很认真，一点都不着急。看着这画面，一尘忽然觉得，生活或许就是这样，有难，有慌，却也有温柔，有希望。

就像这秋天，有落叶的萧索，让人觉得有点难过；却也有秋阳的温暖，让人觉得舒服；有桂花的清香，让人觉得开心。就像他的梦想，有现实的难，让他觉得有点慌；却也有别人的支持，让他觉得温暖；有自己的努力，让他觉得有希望。

他低下头，看着纸上的“公益诗社”四个字，看着那些数字，看着那个像星星一样的墨点。他拿起钢笔，在墨点旁边轻轻画了个小小的圈，像给星星画了个小小的光环，让它不再孤单。然后他深吸一口气，在总括线下面，慢慢写下“再攒”两个字——笔尖很轻，却透着点坚定，像在心里悄悄对自己说：再攒攒，再等等，总会有办法的。总会把那些数字凑齐，总会把心里的公益诗社，变成现实。

他可以再多抄几本诗集，多赚点钱；可以再省着点花，把零花钱都攒下来；可以去问问有没有其他的兼职，比如帮别人写点东西，帮别人看店。只要努力，只要不放弃，总有一天能凑够钱的。

秋阳慢慢移过窗棂，落在餐巾纸上，把那些字和数字都染成了暖金色，像撒了层金粉，好看极了。一尘捏着钢笔，坐在角落，听着汤锅咕嘟的声音，像在唱着歌；闻着辣椒油的香气，带着烟火气；心里的慌慢慢淡了些，只剩下那点滚烫的期待，像秋阳一样，在心里慢慢散开，暖了整个心房，暖了他的梦想。

他知道，这条路可能会很难，可能会遇到很多挫折，可他不会放弃。因为他心里有个公益诗社，有个小小的梦想，有份大大的期待——他想让这条老巷里，多一个读诗的地方；想让更多人，感受到诗的美好；想让自己的梦想，在阳光下绽放。

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