掌心文学

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第12章 第一个来求助的人下星火渐旺的暖（第1页）

【上】

阿姨走后，地下室里的安静像是被拉长了的棉线，细密地裹住了每一寸空气。门楣上那块薄薄的木牌还在晚风里轻轻摇晃，“吱呀”声断断续续，像是谁在低声哼着不成调的歌。阿哲踩着地上被夕阳剪出的斜影走过去，指尖在粗糙的木门上轻轻一推，门板出一声浅叹，敞得更开了些。晚风立刻涌了进来，带着巷尾老槐树的甜香，那香气里混着夏末最后一点热意，却不灼人，反倒像块温软的棉絮，把刚才阿姨掉眼泪时弥漫在空气里的那点涩，一点点裹走了。

他转身回到桌边，桌上那本《跌倒了也要抓一把阳光》还摊开着，纸页边缘有些微微的卷翘，像是被无数只手翻过。阿哲伸出手，指尖轻轻拂过阿姨刚才抄过的那行字，“小太阳”三个字的墨迹被指甲蹭得微微亮。他忽然低低地笑了，声音里裹着点连自己都没察觉的欣慰，像是埋下的种子忽然冒出了嫩芽：“你看，这门刚开三天，就有人来借光了。”

一尘也走了过来，肩膀轻轻挨着阿哲的肩膀，两人一起望着门口。那块写着“免费读诗”的木牌还在晃，墨色的字迹在夕阳最后一点余晖里，像是洇开了一层淡淡的金芒。他忽然想起半个月前，自己和阿哲蹲在这地下室的灰尘里，拿着粉笔在墙上画下第一个书架的轮廓时，巷口修鞋的老张路过，探进头来看了看，撇着嘴说：“现在的人啊，手机刷得眼睛都不眨，谁还来看这干巴巴的诗？你们俩啊，就是闲得慌。”那时候墙角的蜘蛛还在慢悠悠地结网，灯泡忽明忽暗，他心里确实打了个鼓，像揣着颗没底的石子。可转念又想起自己十七岁那年，被高考失利的阴影裹得喘不过气，是母亲悄悄放在窗台上的这本诗集，像只温暖的手，一点点把他从泥里拉了出来。诗里的句子，“叶子是落在地上的阳光”，至今想起来，还带着点晒过太阳的暖。他当时就想，要是这世上多一个能让人歇脚、能让人从诗里偷点暖的地方，总归不是坏事。

现在望着阿姨刚才匆匆离去的方向，巷口的槐树影影绰绰，像是藏着无数个沉默的故事。他心里那团原本只是微弱跳动的火，忽然被晚风吹得“噼啪”响了两声，添了柴似的，暖意顺着心口往四肢漫，连指尖都带着点微微的热。

“可不是借光嘛，”一尘伸手接过阿哲手里的诗集，指尖摩挲着泛黄的纸页。阿姨刚才落下的那滴泪，已经在纸上洇开了小小的一圈，像朵半开的透明小花，恰好落在“就算天黑透了，也别忘了抬头看星星”这句诗旁边，倒像是给冰冷的字迹添了道温柔的印记。“咱们这地下室的光，虽说是灯泡的暖黄，可要是能照着别人找着点盼头，就算没白费功夫。”

阿哲点点头，转身回到那张掉了漆的小桌旁。桌上摊着张画了一半的布局图，是用铅笔勾勒的，线条歪歪扭扭，却透着股认真。纸上已经画好了几个圆圆的小坐垫，像一朵朵胖乎乎的云，他又拿起铅笔，在旁边画了个小小的书架，笔尖在空白处写着“放孩子们喜欢的短诗”，字迹被蹭了两下，有点模糊。顿了顿，他又在窗边画了盆小小的多肉，叶片画得胖乎乎的，像串挤在一起的小月亮。“以后要是再来人，不管是像阿姨这样来寻诗的，还是路过想歇脚的，都能有个舒服的地方待着。”他抬起头，眼里映着灯泡的光，亮闪闪的，“你看这多肉，不用费心养，晒点太阳就活，像咱们这读诗的地儿，简单，却能让人心里松快。”

一尘凑过去看，盯着纸上那盆“多肉”看了半天，忍不住笑出了声，肩膀轻轻撞了撞阿哲：“你这画的哪是多肉，明明是小太阳——跟诗里写的一样，圆滚滚的，还带着光。”阿哲也笑了，把铅笔递给他：“那你添几笔，让它更像‘小太阳’，以后来的人看见，心里也能亮堂点。”

两人头挨着头，挤在小小的桌子旁，铅笔尖在纸上细细描着。阿哲想把叶片画得更圆些，一尘想给叶片添点锯齿似的边，说是像太阳的光芒。笔尖划过纸面的“沙沙”声，和门外木牌晃动的“吱呀”声混在一起，像没谱的歌，轻轻巧巧地漫在空气里。夏末的晚风从敞开的门吹进来，带着槐花香，拂过他们握着笔的手，把袖口都染得香香的；落在摊开的诗集上，纸页轻轻颤了颤，像是在应和；落在那张画满期待的纸上，把铅笔的痕迹晕得柔和了些。地下室里的暖，被这风一烘，又浓了些，像杯刚沏好的茶，热气袅袅地缠着人。

不知过了多久，巷口传来一阵自行车的铃铛声，“叮铃铃”，清脆地响了两下，又慢慢远了，像是谁在跟这夜晚道晚安。一尘抬起头，看了眼窗外——天已经暗下来了，像块被墨慢慢染深的蓝布。巷口的路灯亮了，昏黄的光像块融化的金子，透过地下室的门，在地上铺了条浅浅的光带，把两人的影子拉得长长的，交叠在一起。“该煮点粥了，”他合上诗集，书页出轻微的“哗啦”声，“晚上凉，喝点热粥暖身子。”

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阿哲应着，把画纸小心翼翼地叠好，放进桌角的铁盒子里，像是藏起了一个秘密。他跟着一尘往角落的小炉子走去。那炉子是旧的，铁皮上锈迹斑斑，是阿哲从老家带来的，车把上绑着它颠簸了几百里路，现在蹲在角落里，倒像个沉默的老朋友。平时用来煮点热水、熬点粥，炉子里的炭火还留着点余温，像只睡着的猫。阿哲添上两块煤，用火柴轻轻一点，“嗤”的一声，火苗舔着煤块，没多久就冒出了淡淡的热气，带着点煤烟特有的味道。

粥是小米粥，米是从巷口粮油店买的新米，老板娘笑着说这米熬粥最香，能熬出层厚厚的米油。现在煮在锅里，水“咕嘟咕嘟”地冒着泡，小米在水里慢慢舒展，没多久就飘出了淡淡的米香，混着煤烟的味道，倒成了一种特别的暖。一尘坐在小炉子旁的小马扎上看着火，手里拿着根小铁棍，时不时拨一下炉子里的煤。阿哲坐在旁边的石头上，手里拿着那本《跌倒了也要抓一把阳光》，又翻到了那诗，轻轻念了起来：“就算膝盖磕出淤青也要弯腰捡片亮的叶子……”

念着念着，他忽然停住了，眼睛望着跳动的炉火，像是跌进了回忆里。小时候，他在村口的田埂上摔了一跤，新买的裤子磨破了个洞，膝盖磕得青一块紫一块，疼得他咧着嘴哭，怎么都不肯起来。爷爷走过来，手里拄着拐杖，没扶他，只是蹲下身，捡起身边一片被太阳晒得亮的杨树叶，叶子边缘还卷着点金边。爷爷把树叶递给他，粗糙的手掌蹭过他的脸颊：“你看这叶子，晒了一天太阳，暖得很，揣在兜里，膝盖就不疼了。”那时候他半信半疑地把树叶揣进兜里，果然觉得膝盖没那么疼了，后来才知道，不是树叶暖，是爷爷的话像颗小太阳，让他忘了疼。

“你说，阿姨的儿子会听进去吗？”阿哲放下诗集，声音轻轻的，像怕惊扰了锅里的粥。他看着锅里冒泡的小米粥，米香越来越浓，心里却有点小小的担忧，像根细细的线牵着。

一尘往锅里添了点凉水，“哗”的一声，锅里的泡泡暂时退了下去，粥慢慢变得稠稠的。“会的，”他的声音很笃定，像炉子里稳稳燃烧的火，“你没看见阿姨说起儿子捡树叶时的样子吗？眼睛亮得像落了星星，那是他们娘俩的旧时光，藏在心里最软的地方。诗里的话，刚好碰着了那点旧回忆，就像钥匙开了锁，孩子肯定能听进去——就像当年我妈把这本诗集放在我门口，我看见那句‘叶子是小太阳’，就想起小时候跟她一起在院子里捡树叶，她教我认银杏叶像小扇子，枫叶像小巴掌，心里一下子就软了。”

【中】

正说着，门外忽然传来一阵轻轻的脚步声。不是白天行人匆匆的、带着尘土气的脚步，是那种带着犹豫、像怕踩碎什么似的，一步一步慢慢挪过来的脚步，还夹杂着一点细微的、像是纸被攥得皱的摩擦声。一尘和阿哲对视一眼，都停下了手里的动作——这么晚了，会是谁？

地下室里的安静忽然被放大了，锅里粥的“咕嘟”声，炉子里炭火的“噼啪”声，都变得清晰起来。脚步声在门口停住了，像颗悬在半空的石子。接着，门被轻轻推开了一条缝，一道细细的光挤了进来，落在地上的光带上，像根银线。一个带着点青涩的声音传进来，轻得像片羽毛，怕吵醒什么似的：“请、请问……这里是白天那位阿姨来抄诗的地方吗？”

一尘赶紧站起身，动作轻得没出一点声响，朝着门口望去。门口站着个十七八岁的少年，穿着洗得白的校服，蓝色的布料已经有点灰，袖口磨得起了点毛边。背着一个旧书包，黑色的，上面印的图案已经看不清了，书包带有点松，松松垮垮地耷拉在肩膀上，像只没力气的翅膀。他的头有点乱，额前的碎遮住了一点眉眼，露出的眼睛红红的，像是刚哭过，眼尾还挂着点湿意。手里紧紧攥着一张叠得方方正正的纸条，指节因为用力而有点白——那纸条的边缘不齐，毛糙糙的，一尘一眼就认出来，是白天阿姨从作业本上撕下来的那张。

“是呀，你是……”一尘的声音放得很柔，像怕吹灭的烛火，怕吓着这看起来有点脆弱的少年。

少年抬起头，露出一张清瘦的脸，下巴尖尖的，嘴唇有点干裂。额前的碎被他轻轻拨开一点，能看见他眼里的红血丝，像蛛网似的，还有点没藏好的局促，手不自觉地把书包带又勒紧了些。“我、我是那位阿姨的儿子。我妈把这张纸条给我了，我……我想来谢谢你们。”他的声音有点抖，像被风吹得颤的叶子。

阿哲赶紧从墙角拉了把小凳过来，凳面是木板做的，有点不平，他用袖子擦了擦上面的灰：“快进来坐，外面凉。我们刚煮了小米粥，要不要喝点？”

少年犹豫了一下，眼睛飞快地扫了一眼地下室，像是在打量这个陌生的地方。墙上贴着几张用图钉钉着的诗，字迹有的娟秀有的潦草；角落里堆着些旧书，整整齐齐地码着；暖黄的灯光从头顶洒下来，把一切都照得软软的。他慢慢走了进来，站在门口的光带里，脚像是踩着棉花，不敢太用力。手里还是紧紧攥着那张纸条，像是那是他的救命稻草，一松手就会沉下去似的。地下室的暖黄灯光落在他身上，把他校服上的褶皱照得清楚，也把他眼角的红照得明显——他的眼眶还是湿的，显然刚哭过没多久，睫毛上还沾着点细碎的水珠，像落了星子。

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“我妈回家后，就坐在我门口念那诗，”少年的声音有点哑，像是被砂纸磨过，他低着头，盯着自己的鞋尖，那双白色的运动鞋已经有点黄，鞋边沾着点泥。“她念了一遍又一遍，念到‘弯腰捡片亮的叶子’时，就跟我说‘你小时候总捡树叶给我看，说那是小太阳，现在怎么就把小太阳丢了呢’……我听着听着，就忍不住哭了。”

他抬手用袖子擦了擦眼角，动作有点急，像是想把眼泪藏起来，声音却哽咽了些，带着点委屈：“高考没考好，我觉得自己特别没用，对不起我妈——她每天凌晨四点就起来扫街，天还黑着呢，她就推着那个大扫帚出门，手冻得裂口子，冬天的时候，胶布缠了一层又一层，还总给我买牛奶，说让我补脑子，可我却连个好成绩都没给她……”他的声音越来越低，像要钻进地里去，“我就想躲起来，不想见人，不想让她看见我这么没用的样子。”

一尘递给他一杯温水，玻璃杯上还带着点凉意，他看着少年颤抖的手，轻声说：“我懂这种感觉。我高中落榜那年，也觉得自己对不起我妈，把自己关在屋里，连饭都不吃。窗帘拉得严严实实的，白天也像晚上，觉得天塌下来了似的。”他顿了顿，像是在回忆里找着合适的词，“后来我妈没骂我，也没劝我，就每天给我留一碗热汤，然后把这本诗集放在我门口。我看了三天，看到那句‘天暗下来时，叶子就是小太阳’，忽然就想起小时候，我跟我妈一起在院子里捡树叶，她跟我说‘不管遇到啥难，心里得留个小太阳，亮着，就不怕黑’。”

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