掌心文学

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第17章 退休教师的建议上暖灯里拓新（第2页）

落在稿纸上成了没标点的诗行

那个高中生的眼泪泡软了‘奶奶’两个字

他说原来藤也能开花开在纸上不谢”

笔尖划过纸面的沙沙声，盖过了煤炉的响动。一尘的手在抖，不是累的，是心里的光太盛，快要装不下了。他想起自己蹲在祠堂角落，看张老师教孩子们念诗，她的声音像春风拂过麦田；想起听众们在朗诵会结束后，红着眼眶说“这诗里有我的影子”；想起巷子里的烟火气，原来都是没写出来的诗，每缕烟、每声笑，都带着韵脚。

“有人把委屈写成带刺的花

有人把欢喜串成亮的瓜

不用学平仄不用问章法

心里有话要说就是最好的诗啊”

最后一笔落下时，稿纸已经写满了。一尘放下笔，胸口像揣着团烫的棉。他看着那些歪歪扭扭的字，忽然觉得它们活了过来，在灯光里跳着笑着——“星”字的撇像道流星，“花”字的竖弯钩像朵刚绽开的瓣，“诗”字的言字旁，像张正在说话的嘴。

煤炉上的水开了，蒸汽“呜呜”地响，像在喝彩。一尘把稿纸贴在墙上，刚好在“写诗入门课”的计划旁边。暖黄的灯光漫过纸面，那些字仿佛在光，淡淡的，却很执拗，像冬夜里的炭火，像沙漠中的泉。

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他走到窗边，推开条缝。巷口的老槐树还在沙沙响，叶片间漏下的月光，在地上拼出句没写完的诗。远处传来张老师的声音，她大概是在跟街坊们说开课的事，笑声像串被风吹响的铃。

“明天会有更多人来吧。”一尘想，嘴角忍不住往上扬。他仿佛已经看见，王老师带着沾着月季香的诗稿，李老师写着孙儿的鼻涕泡，铁匠王师傅的稿纸上沾着铁屑，却把“火炉”写成了“会光的心脏”。

地下室的灯依旧亮着，那页自己写的诗在墙上轻轻颤，像在呼吸。一尘知道，从今夜起，这地下室不再只是朗诵诗的地方，更会成为种诗的田。每个人心里的光，都会在这里找到形状，然后破土而出，长成一片灿烂的海。

而那些诗句，会乘着风，飞出地下室，飞过老槐树，落在巷子里的每个角落——像种子落在土里，像星星落在天上，像所有美好的东西，总会找到属于自己的光亮。

【】

后半夜的风突然撞开地下室的门，卷着张揉皱的纸扑到墙上，正贴在一尘写的诗旁边。纸上是用红笔涂满的“滚”字，笔画锋利得像刀子，右下角歪歪扭扭地签着个名字——是教育局退休的老周，前阵子总来朗诵会挑刺，说“这群街坊的粗话不配叫诗”。

一尘捏着那张纸，指节泛白。墨迹还带着潮气，显然是刚写完就塞进来的。煤炉里的火“噼啪”炸响，映得他眼底的光忽明忽暗。他忽然想起老周上周临走时撂的狠话：“诗是圣人写的，不是你们这些泥腿子能碰的！”

正攥着纸烫，巷口突然传来吵嚷声。一尘冲出去，看见老周举着个火把，正往老槐树上凑，火苗舔着干枯的枝桠，映得他脸像块烧红的铁。“我看你们还怎么在这里胡闹！”老周的声音劈了叉，“这种不入流的东西，就该一把火烧干净！”

街坊们围了上来，张老师拄着拐杖挡在树前，拐杖头在地上敲得“笃笃”响：“老周你疯了！这树是巷里的根，这些诗是我们的心！”王师傅攥着铁锤，指节捏得白：“有本事你烧我试试！”连平时最胆小的豆腐西施，都举着豆腐板护在张老师身前。

一尘突然笑了，转身跑回地下室，抱着那摞写满诗的稿纸冲出来。火光里，他把纸高高举过头顶，声音亮得像劈开乌云的雷：“老周你看清楚！这不是胡闹！这是李大爷写的‘鸽子飞了又回来’，是王老师写的‘月季谢了明年开’，是那个高中生写的‘奶奶的皱纹里都是爱’——这些字里有血有肉，比你那些装腔作势的‘圣人诗’烫得多！”

他抓起张老师的诗集，“哗啦”一声撕成两半，把其中一半塞进火里。火苗舔着纸页，“蒹葭苍苍”四个字在火中蜷成蝶，却没烧到他手里的另一半。“诗不是供在庙里的菩萨！”他把带火的半张纸往地上一摔，火星溅在众人脚边，“是长在泥里的草！烧得掉纸，烧不掉心里的光！”

老周被他眼里的火吓退了半步，火把“哐当”掉在地上，被阿禾一脚踩灭。潮湿的水汽里，烟圈打着旋升起，像群没散去的问号。

一尘忽然把手里的稿纸往人群里一撒：“谁想写诗，现在就写！写在地上，写在墙上，写在老槐树上！让他看看，这巷子里的诗，烧不尽！”

张老师第一个捡起笔，在树干上写下“风是树的诗”，笔尖划过树皮的声音像在唱歌。孩子们用粉笔在地上画满歪歪扭扭的句：“我的鞋里有星星”“月亮在井里洗澡”。王师傅抡起锤子，在祠堂的石碑上凿下“铁会开花”，火星溅在字上，像给每个笔画点了金。

老周站在人群外，看着那些烫的字从四面八方涌出来，像场盛大的光。他突然蹲下身，从口袋里掏出张揉烂的纸——是他早逝的儿子写的，“爸爸的酒杯里有愁”，墨迹早就干了，却被他揣了十几年。

天快亮时，老槐树的树干上已经爬满了诗，像件缀满星光的衣裳。一尘摸着那些带着体温的字迹，忽然明白张老师说的“诗是心里的花”——原来最烈的火，也烧不死破土的芽；再硬的墙，也挡不住要绽放的光。

巷口的第一缕阳光落在“铁会开花”四个字上，凿痕里的露水闪着亮，像谁没擦干的泪，又像谁眼里燃着的火。

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