掌心文学

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第175章 第一百七十五篇画不完你的故事（第2页）

化作三更时分

断断续续的月光咳嗽

而你在日历第七页折角处

用铅笔屑喂养忍冬花

把未愈合的冬寒

叠成纸鸢骨架

那些荒径的掌纹里

忽明忽暗的云母碎片

正被某个清晨七点零五分的

咖啡杯沿蒸煮成

液态的蒲公英

当所有故事都患上结膜炎

你仍固执地

用睫毛膏刷蘸取朝露

在泛潮的旧宣纸上

临摹一千零一朵

永不盛开的木槿

【诗世界】

这诗像一盒没画完的蜡笔，藏着未愈合的春寒与倔强的温柔：

冰雪没熬到冬末就化了

像我们那些戛然而止的约定，还没等到最后一场雪就悄悄消融。那些没说完的话，冻成了冰碴子卡在喉咙里，咽下去会痛，吐出来会碎。

春天的阳光断断续续

像旧毛衣脱了线头，暖意总在快要抓住时溜走。那些零散的温暖，就像候，勉强照亮了半截荒芜的路。

自己给冷清小路画满花

像深夜失眠时在窗玻璃上哈气画画，明知天亮就会消失，仍固执地描摹春天。这是独行者的浪漫——把遗憾种成野花，让荒原以为春天真的来过。

（就像有人淋着雨还在给路灯绑蝴蝶结，这诗教会我们：当故事烂尾时，记得给自己买束花。毕竟春天会迷路，但花瓣落在伤口上，也能假装是创可贴。）

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