掌心文学

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第1章 燎原（第2页）

高德在心里咀嚼着这两个字，像咀嚼着矿洞里挖出的、没滋没味的干粮。他听着老约翰满足的叹息，听着那空了大半的酒瓶被轻轻放在地上的声音。巷子外传来铁匠铺方向粗野的吆喝和打铁声，提醒着他该回去了。

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“走了。”他低声说，直起身，准备离开这片短暂的、带着廉价酒气的避风港。

“嗯。”油布后面，老约翰的声音似乎更含糊了，带着浓浓的睡意，“滚吧。”

高德转身，重新汇入走向工棚的疲惫人流。那瓶劣酒，是他十六年认命生涯里，唯一一个带着点人气的习惯。给一个脾气古怪、来历不明、浑身散着失败和酒精气味的退休老海贼带酒，换几句没头没尾的闲话或训斥。这大概是他在这异世界，所能抓住的、最像“联系”的东西。

工棚里弥漫着汗臭、脚臭和劣质烟草混合的浑浊气味。高德囫囵吞下自己那份粗糙得硌嗓子的黑面包和几乎看不见油星的菜汤，草草用冰凉的井水擦掉脸上和脖子上的煤灰。身体每一块肌肉都在酸痛地抗议，叫嚣着立刻躺倒在那张硬得硌人的木板床上。

但今天不行。

今天是十八岁的生日。在这个世界，十八岁意味着成年，意味着某种模糊的、他从未细想的责任或转变。他坐在吱呀作响的床沿，借着从狭小窗口透进来的微弱月光，看着自己布满厚茧和细小伤口的手掌。

十多年的矿工和铁匠学徒生涯，将它们打磨得粗糙而坚硬，像一块饱经风霜的岩石。掌心纹路里深深嵌着的煤灰，仿佛已成了皮肤的一部分。

他轻轻握了握拳，指关节出轻微的咔吧声。十八岁。在这个强者如云、大海贼时代浪潮汹涌的世界，他的十八岁，不过是背篓更沉一点，铁镐更重一点，工棚的木板床依旧硬得硌人。

夜色渐深，工棚里鼾声四起，粗重得如同拉风箱。高德却毫无睡意。一种莫名的焦躁，像细小的虫蚁，在他沉寂多年的心底悄悄噬咬。

他悄无声息地起身，推开那扇破旧的木门，溜了出去。夜风带着海水的咸腥，吹在脸上有些凉意。他下意识地走向老约翰栖身的那个巷角。也许，只是也许，那个古怪的老头今晚会多清醒一会儿，多骂他几句？

小巷比白天更暗，堆放的杂物在月光下投下扭曲怪异的影子，像潜伏的怪兽。油布依旧垂在那里，死寂无声。

“老约翰？”高德试探着低声呼唤，声音在寂静中显得有些突兀。

没有回应。只有风吹动破油布出的噗噗轻响。

高德皱起眉，心头掠过一丝异样。他上前一步，犹豫了一下，伸手轻轻掀开那片油腻厚重的油布。

角落空荡荡的。

几块充当“床铺”的破木板还在，一个空了的酒瓶歪倒在地上，旁边还有几个啃得干干净净的鱼骨头。除此之外，什么也没有。那个总是蜷缩在这里，散着浓重酒气和失败气息的老海贼，连同他那点可怜的家当，消失得干干净净，仿佛从未存在过。

一股说不清道不明的失落感，夹杂着被遗弃的冰冷，瞬间攫住了高德。他站在原地，夜风吹得他单薄的衣衫紧贴在身上，带来一阵寒意。果然，在这个世界，连这点微弱的联系，也是靠不住的。他自嘲地扯了扯嘴角，准备转身离开。

就在他抬脚的刹那，月光似乎恰好偏移了角度，照亮了角落里一块不起眼的、被踩实了的泥土地面。那里，静静地躺着一本东西。

高德的心跳莫名漏了一拍。他蹲下身，手指有些迟疑地拂开上面沾着的几粒沙土。

一本书——或者说，更像是一叠用粗麻线勉强缝合起来的厚厚纸张。封面是某种深褐色、已经严重磨损、边缘卷曲起毛的硬皮，没有任何字迹或图案，只有无数细小的划痕和污渍，浸透了岁月和海风的味道，显得格外破败。

他下意识地捡起它。入手的分量比想象中要沉，触感粗糙而坚韧。一股难以形容的气息扑面而来，混合着硝烟、血腥、海水的咸腥，还有一种陈年纸张特有的、略带霉味的干燥感。这气息陌生而浓烈，带着一种近乎野蛮的力量感，与他矿洞里熟悉的铁锈和尘土味截然不同。

翻开封面的瞬间，一股微弱却异常清晰的温热感，突兀地从指尖传来，仿佛那破旧的封皮之下，有什么东西在沉睡中轻轻搏动了一下。高德的手指猛地一颤。

扉页上，没有书名。只有墨汁勾勒出的一个简单却又无比醒目的图案：一盏燃烧的油灯。线条极其简洁，寥寥数笔，却仿佛凝聚着一种穿透纸背的力量，橘黄色的火焰笔触仿佛在微微跳动，散出一种在黑暗中守护着什么、又随时准备燎原的炽热意志。

油灯下方，是一行同样用墨汁书写的字迹。那字迹狂放不羁，力透纸背，如同用刀剑刻在岩石之上：

【燎原！】

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