掌心文学

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12荆棘的味道（第1页）

我踏进花园的那一刻，阳光像一把钝刀，缓慢地、残忍地剖开我最后的伪装。

石径上的露水浸湿鞋底，每一步都发出轻微的“吱呀”声，像在嘲笑我的可笑决定。

空气里混着泥土、青草和玫瑰被剪断后的涩苦汁液味，那味道钻进鼻腔，和我腿间早已泛滥的黏腻混在一起，分不清是花香还是我的腥臊。

cade蹲在灌木丛前，剪刀在阳光下闪着冷光，咔嚓、咔嚓，像在剪断什么比枝条更脆弱的东西。

他没穿上衣，汗水沿着脊沟滑下，消失在裤腰深处，肌肉在晨光里泛着青铜般的冷硬。

我停在他身后三步远，张了张嘴，声音却像被什么堵住，只挤出一句干涩的：“早。”

他没回应。

他甚至没抬头，只是鼻腔里发出一声冷笑，像在驱赶一只烦人的苍蝇。

剪刀继续动作，断枝落地，汁液溅起，落在他的靴面上，像一滴一滴的血。

我往前走了一步，鞋跟敲在石板上，声音脆得让我自己都心惊：“昨晚睡得如何？做了什么样的梦呢……？”

那问题问得唐突得像一记耳光，我自己都觉得突兀，却带着一种笃定的疯狂——因为我太确信，我们是命中注定，每晚在梦中纠缠的不是巧合，而是宿命的丝线。

我的语气里藏着旁敲侧击的暗示，藏着那些夜晚的喘息、疼痛和极乐。

他终于停了。

缓缓直起身，高大的身影投下的阴影把我整个罩住，像一口井盖咔嗒合上。

他转过脸，眼神从我的眼睛滑到喉咙，再滑到胸口，最后停在腿间，那目光带着赤裸裸的轻蔑，像在看一件被用旧了的破布。

“睡得如何？”他重复了一遍，声音低沉，带着恶意的玩味，“我可没时间讨论大小姐的白日梦。”

他剪刀在指间转了一圈，冷光一闪，“我不做梦。”

四个字，像四根钉子，把我钉死在原地。

不做梦。

他当然不做梦。

做梦的人是我，是我每晚跪在他脚下，哭着求他抽我、掐我、操烂我；是我在梦里被他撕成碎片，又被他用最粗暴的方式拼回去。

而他，连梦都不屑给我。

“滚。”一个字，像石头砸进水里，溅起的不是水花，是我心脏里那点最后残存的、自欺欺人的尊严。

我像被烫到，却又像被点燃。

血液轰地冲上耳膜，脸颊烧得发烫，羞耻、愤怒、恐惧、渴望，在胸腔里搅成一锅滚烫的浆糊。

我听见自己声音发抖，却偏偏往前又迈了一步：“你……你说什么？”

他嗤笑一声，剪刀一甩，断枝飞过来，划过我小腿，留下一道细细的血痕，疼得我倒抽气，却又奇异地让下体猛地收缩，一股热流涌出来，内裤瞬间湿透。

“听不懂？”他终于正眼看我，嘴角勾起那种让我又恨又湿的笑，“我说，滚。别在这儿发浪。装什么清高？一看就知道你是从泥里爬出来的，运气好爬上了这家的床，就该夹着尾巴做人。”

他顿了顿，目光像刀子，一寸寸剐着我，“非要像条母狗一样摇尾巴？知识分子的皮囊裹着个动物罢了，和那些发情的畜生有什么区别？”

每一句话都像耳光，抽得我耳膜嗡嗡作响，抽得我眼泪瞬间涌上来。

我气得发抖，抬手就想扇他。手腕却被他一把扣住，力道大得像铁钳，骨头被捏得咯吱响。

我挣扎，骂出声：“你放手！你算什么东西！”

他不放，反而把我的手腕拽得更高，逼我踮起脚尖，身体几乎贴上他汗湿的胸口。

热气混着烟草味喷在我脸上，他低头，声音低得像刀子刮过耳膜：“隔着十米都能闻到你发骚的味儿，还装？”

另一只手忽然探下来，毫不客气地伸到我裙摆下，指尖隔着内裤重重按在那滩早已失控的湿意上。

只是轻轻一压，我就浑身剧颤，像被电流击中，腿软得几乎站不住。淫水被他指尖碾开，发出细微的“咕叽”声，那声音在安静的花园里清晰得像一记耳光。

他低头，鼻尖几乎贴上我的颈窝，深深吸了一口，像在品尝什么珍馐，然后笑了，“装模做样的贱人。”

我僵在原地。

我不知道我是怎么挣脱开他，逃回主屋的。

我咬住下唇，尝到血味，却说不出反驳的话。因为他说得对。

一字一句，都像刀子捅进我最肮脏的秘密。

愤怒像火，烧得我眼眶发红；羞耻像冰，冻得我浑身发抖；渴望却像毒，像藤蔓，从子宫深处爬出来，缠住我的喉咙，让我几乎喘不过气。

我爱jan。

我发誓我爱他。

爱他的温柔、他的教养、他的未来计划。

可就在这一刻，当cade用最粗鄙的话把我剥得一丝不挂时，我对jan的愧疚，竟然轻得像一片羽毛。

被风一吹，就散了。

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