掌心文学

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第3107章 网络核心（第1页）

钟楼的地下一层，和安岁岁上次来时一模一样。

煤油灯已经不在了，应急灯也没开，只有手机屏幕的光照着那扇暗门的轮廓。

他用了十几分钟才在墙角找到那道几乎看不见的门缝，手掌贴上去的时候，墙面的温度比别处低，像摸到了一块冰。

他推了一下，没有动。

紧着又推了一下，结果就听见了门轴转动的声音，很轻，闷闷的，像有人在很远的地方拉动一扇生了锈的铁门。

门开了，后面是一条窄窄的通道。

砖砌的拱顶很低，他弯着腰才能走进去，手电筒的光柱在黑暗里扫过，照出墙壁上一道道渗水的痕迹和地面上厚厚的灰尘。

灰尘上有脚印，不止一个人的，有新有旧。

新的那些，鞋底花纹很深，尺码很大，是男人的鞋。

他顺着通道往里走，脚下踩到什么东西，出一声脆响。

他蹲下来用手电筒照，是一个老式的打火机，银色的，表面已经氧化黑。

他把打火机翻过来，底部刻着两个字母。

zc。

战墨辰。

这是他父亲的打火机。

他把它放进口袋里，和那枚小贝壳放在一起，继续往前走。

通道拐了一个弯，前面出现了一扇木门，门板上钉着铁皮，锈迹斑斑。

门没有锁，虚掩着，门缝里透出一线光。

他推开门，走进去。

里面是一个很大的房间，比他想象的大得多，像是把钟楼地下好几层打通了。

房间里有灯，不是煤油灯，白炽灯从高高的穹顶上垂下来，照着房间中央的一张长桌。

桌上摊着地图，文件，照片，还有一台老旧的台式电脑，屏幕亮着，蓝色的光映在墙上。

一个人背对着他，站在桌前，正在看墙上挂着的一张大地图。

地图很大，几乎占了整面墙，上面用红笔标注了密密麻麻的点和线。

安岁岁看了一眼那张地图，心跳漏了一拍——

那些红点标注的位置，是沪城，是老宅，是钟楼，是码头，是医院。

每一条线，都连着一个他熟悉的地方。

那个人转过身来。

是个男人，五十多岁，瘦，高，还戴着一副银框眼镜。

他的头灰白，梳得很整齐，穿着一件深灰色的夹克，看起来像一个退了休的教授。

他的嘴角带着一丝笑，很淡很轻，像风吹过水面。

“安岁岁，”他说，“你来了。”

安岁岁看着那张脸，脑子里飞快地转着。

他没见过这个人，但他见过这张脸。

在那张年的研究所合照里，后排最左边，站着一个瘦高的年轻人，戴着眼镜，笑得很拘谨。

那是周衍。

但不是周衍，周衍比这个人老得多，而且周衍的眼睛不是这样的。

这个人的眼睛里有一种很冷的东西，不是恨，是比恨更深更沉，更空的。

“你是谁？”安岁岁问。

那人摘下眼镜，放在桌上。

没有眼镜的遮挡，那双眼睛露出来，很小，眼角的纹路很深，像刀刻的。

他看着安岁岁，那张脸上的笑容慢慢收了，像一幅画被从墙上取下来，翻过去，背面朝外。

露出来的是一张冷的，硬的，什么都没有的脸。

“我是谁不重要。”他说，“重要的是，你是谁。”

安岁岁看着他，忽然想起苏说过的一句话——

“你们懂那种儿子在眼前不能相认的感觉吗？”

他说这话的时候，看的是圆圆。

现在他看着这个男人，忽然明白了那句话的另一种意思。

不是儿子不能认母亲，是母亲不能认儿子。

是父亲不能认儿子。

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