掌心文学

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第374章 我妈在冰箱上画了个太阳（第2页）

她走过去，轻轻拉开冰箱门。

在冰冷的金属表面，靠近温控旋钮的位置，

有一个用红色唇膏画出的圆圈——歪斜、不规则，边缘晕染开一点，像融化中的蜡。

下面还有一行稚拙的字迹：

“宝宝，暖和。”

林野站在那里，久久没有动。

她想起五岁那年烧，母亲整夜守在床边，嘴里念叨：“要是能把你身体里的热借走就好了。”

第二天，她在餐桌上看到一个煮得裂开的鸡蛋，蛋壳上用红笔画了个笑脸。

那时她不懂。

现在她终于懂了：母亲从来不是没有爱，

她是太怕失去，怕到只能用控制伪装成保护，用伤害代替拥抱。

而今天这个太阳，是她穿越阿尔茨海默症的迷雾，

凭着本能，再一次试图点亮女儿世界的光。

林野拿出手机，拍下那幅粗糙的涂鸦。

她没有朋友圈，没有配文，只是新建了一个相册，命名为：

《母亲的太阳》

她坐回桌前，打开文档，删掉原本写的开头，重新输入一行字：

“我曾以为，我的故事始于那本被焚毁的日记。

后来才知道——

它真正开始的地方，是母亲第一次想给我温暖，却弄错了方式的时候。”

江予安的消息适时弹进来：

“山茶花开第二片叶子了。”

“你要不要来看看？”

她回复：

“等我把这一章写完。”

“我在记录一个女人，如何用一生，学会接受一份残缺的爱。”

片刻后，他又来一句：

“你也做到了。”

她望着冰箱上的太阳，轻轻说：

“嗯。我在听。”

几天后，林野整理母亲旧物时，在抽屉底层现一盒未拆封的儿童蜡笔。

其中一支红色蜡笔，已被削得极短，显然有人长期使用。

护工说：“老太太夜里常醒来画画，不让开灯，就摸黑涂。”

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林野翻开她最近的涂鸦本——全是些不成形的圆圈，每个下面都写着同一个词，拼写错误却执拗重复：

“baohe”

她忽然泪流满面。

那是“抱我”吗？

还是“抱她”？《若经我苦：原生家庭的荆棘牢笼》

第章：我妈在冰箱上画了个太阳

冬日清晨，阳光斜切进养老院的房间，像一把温热的小刀，剖开尘埃浮动的空气。

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