掌心文学

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第374章 我妈在冰箱上画了个太阳（第3页）

林野坐在窗边写作，指尖在键盘上迟疑片刻，最终敲下一句：

“有些爱，从不说‘我爱你’，却把你的名字藏进骨灰盒一样的抽屉里。”

她刚想删去这句过于锋利的比喻，身后忽然传来窸窣声。

她回头。

周慧敏醒了。

老人浑浊的眼睛落在枕畔那个褪色的蓝布袋上——昨夜林野放回她身边的信物。

她的手缓缓抬起，枯瘦如藤枝，轻轻抚过袋子上歪斜的针脚，嘴角微微扬起。

不是笑，也不是清醒。

更像是某种沉睡多年的本能，在记忆的废墟中被唤醒了一瞬。

林野屏住呼吸。

母亲的手滑下，慢慢挪动轮椅靠近冰箱。

她仰头看着那扇银灰色的门，忽然伸出手，从床头柜拿起一支口红——那是林野前天落下的，正红色，像一道未愈合的伤口。

她拧开口红盖，用指尖蘸了点膏体，然后，在冰箱门上，画了一个圆。

又在里面点了两个小点，一条弯弯的线。

一个稚拙的太阳。

光有眼睛，还有笑意。

林野怔在原地。

她记得这个表情。

小时候烧到四十度，意识模糊间睁开眼，看见母亲坐在床边，手指沾着冷水一遍遍擦她额头，嘴里念：“太阳出来了，野儿要醒了。”

那时她以为那是责任。

现在她知道，那是她所能给予的、最接近温柔的方式。

“妈……”她轻声叫，声音哑得不像自己。

周慧敏没回头，只是又看了眼那个太阳，仿佛很满意，才慢吞吞地把口红塞回笔筒，动作认真得像完成了一场仪式。

林野走过去，站在她身后，看着那枚画在冰箱上的太阳。

它歪斜、粗糙，边缘晕染开红痕，像血，也像初升时被云层撕裂的晨曦。

她忽然明白——

这不是认知错乱。

这是她终于能“表达”的方式。

当语言崩塌，记忆溃散，理性消亡，剩下的，是原始的情感图腾。

她在用孩子般笨拙的符号，说一句迟了三十年的话：

“我在乎你。”

当晚，江予安来接她回家。

他推着自行车站在楼下，围巾裹到鼻梁，呼出的气在冷空气中凝成白雾。

看见她出来，笑了笑：“今天怎么样？”

林野靠在门框上，望着三楼那扇亮灯的窗户，轻声道：“我妈在冰箱上画了个太阳。”

江予安一怔，随即眼神柔软下来。

他没问“为什么”，也没分析“象征意义”。

只是牵起她的手，放进自己大衣口袋里暖着，说：“挺好的。春天快到了。”

林野点点头，眼眶突然热。

她想起梦里的黑板，字迹剥落，风卷残页。

可此刻，心口那片曾紫黑溃烂的荆棘纹身，竟泛起一阵温热——不是疼痛，而是一种久违的共振，如同地下根系悄然相连，无声传递着某种无法言说的和解。

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