掌心文学

还残留着方才捧起的江水凉意，沁入皮肤的寒气像细针轻扎，可掌心里那点被阳光晒暖的潮意，却让她想起春塾墙根下孩子们用炭块写字时，手背蹭到的带着体温的泥点——粗糙而温软，如同初春解冻的土。 “阿昭。”老陶匠李伯的咳嗽声从身后传来，沙哑如枯枝摩擦，他佝偻着背，怀里抱着半袋灰——是三年前太学门口那场焚书留下的余烬，当时她带着学生们连夜扫起未完全燃尽的纸灰，用粗布口袋收在春塾的梁上。 灰袋表面微糙，随他步履轻轻晃动，出极细微的簌簌声。 “您要这些冷灰做什么？”老人布满裂纹的手抚过灰袋，指节僵硬如陶土烧裂，“烧过的东西，早没了火气。” 林昭然接过灰袋，指尖触到布面上细密的针脚——是柳明漪带着绣娘连夜缝的，每一针都压得极紧，仿佛要把什么藏进经纬里；袋口...